Tamaragua

HUELGA GENERAL: ¡¡YA!!

El peor de los PSOES se quita el disfraz de rollito bonito y progre. Por la cagada se conoce al pájaro y, con su cagada, me viene a la memoria:“Los hijos de cura” del GAL y sus cuates, como diría mi amigo Juanito. Me producen arcadas oír a un enmohecido Felipe González arropar a Zapatero, jugando el papel del malo en un sangriento interrogatorio policial; predicar ante los parias de la tierra con palabras de patriótico sacrificio, solidaria reducción de salarios, responsable congelación de pensiones y trilera desaparición de mejoras sociales. Me repatea el hígado observar como han logrado engañan a tanta gente humilde y de buena fe estos cantamañanas neoliberales vendedores de quincalla.
Me veo compelido a denunciar tanta hipocresía. Avisar de cómo traicionan a ciudadanos de bien con un discurso chachi, donde cínicamente recalcan la palabra “igualdad”. Estoy obligado a descubrir cómo, poniendo pose de angelito de cuca chica de los cuadros de Velazquez, ocultan que a los únicos que consideran iguales son a los privilegiados capitalistas de siempre, que con su bendición, se reparten lo que roban a la clase obrera. La única igualdad que predican para los trabajadores vibra con estertores patéticos: igualdad a la hora del puteo, del recorte de derechos ganados con sangre, sudor y lágrimas. Que se jodan, pues lo de “obrero” del PSOE ya no se estila por no estar de moda; que los obreros apestan a sudor y son vastos de vómito. Los trabajadores, los pensionistas, los funcionarios por los santos cojones de Pablo Iglesias deben apretarse el cinturón, que lo hacen por el bien de todos, que la gordura no está bien vista por esta jauría de insaciables lobos del neoliberalismo.
La derechización del PSOE permite a los impresentables del PP calificarse de defensores de los trabajadores, de los “obreros”, de los funcionarios y de los pensionistas, cuando, en realidad están hechos con la pasta, gelatinosa y hedionda; con las mierdas, la pestilente basuras del neoliberalimos cabrón. Gritan en sus púlpitos, utilizando sus ingentes medios de comunicación profascistas: “Hay que repartir”, claro está, la miseria entre todos, para que unos pocos amasen inmensas fortunas. Es cómico y enternecedor a un tiempo, que quiénes crearon el problema y sus hijos de cura vuelvan a la carga imponiendo más de lo mismo y ahora incluso recortando derechos de su llamado “Estado del Bienestar”; del suyo desde luego que no. Pretenden continuar con su vivir de putamadre sobre las costillas de los trabajadores, pensionistas, funcionarios. Y los pesoistas, en lugar de cambiar el chip, de girar el rumbo de su política derechona, persisten en condenar a los más desfavorecidos; como antaño, hoy no menos que ayer y peor que mañana realizan el trabajo sucio a la derechona, como en su día hiciera el nefasto Felipe González.
Me entró pánico cuando contemplé al otrora presidente del gobierno, que sabe amasar millones para él, asomar su patita de zorra en gallinero ajeno; se me pusieron los pelos de punta, cuando lo vi reluciente con la misma sonrisa de hiena del peor Aznar. Apareció con su labia engañabobos junto a Zapatero; tremendo adalid, guárdame una cría. Compungido nos predicó una sarta de mentiras; sólo eché en falta las lágrimas de cocodrilo. Con estos tiburones la llevamos pero que muy bien jodida, mis cuates. A los patrones si tienen al PSOE para que carajo necesitan al PP.
Empecé a temblar cuando abrió sus fauces Felipe González: me llegó el recuerdo “del todo vale”, incluso “El Crimen de Estado”; con el recuerdo de la “X” del Gal, pensé en Barrionuevo, Amedo y Domínguez, Damboronea. Acabó de cagarla con
sus sentidas palabras Rodríguez Ibarra, que sabe mucho de guerras hediondas, cuando “insto a que no se convoque huelga por patriotismo”, con la misma cara patriótica de cuando defendía a los asesinos del Gal; me dieron arcadas oír a Botín “Exigir una reforma laboral con visión de futuro”. Serán cabrones, caraduras, pero quizás lo que me dio ganas de llorar fue oír en la colonia, con los peores índices de pobreza y miseria del estado, a Juan Carlos Alemán decir que eran precisas las reformas y que no tendrían consecuencias electorales pues en un par de meses los perjudicados se olvidarían. Este peje conoce de olvidos.
¡Hay que joderse¡ Estos hijos de cura no sólo putean a los pensionistas, trabajadores y funcionarios, sino que incluso los consideran bobos de mocovela.

En el cantar del Mío Cid se alzó la leyenda de Rodrigo Díaz de Vivar que apoyara a Sancho II en contra de Alfonso VI de León; su mito se sustenta en su lucha con los reyes moros. En este humilde relato quiero homenajear al que fuera Mencey de Anaga que prefirió suicidarse antes de someterse al invasor español y entró en la leyenda del pueblo canaria como “El Mencey Loco”.

LEYENDAS CANARIAS: BENEHARO EL MENCEY DE ANAGA:
EL MENCEY LOCO



El de Lugo, con dedos pegajosos de oscuras unas negras, hurgó en el bolsillo de su jubón, extrajo un pergamino nacarado, lo desenredó con ansiedad y volvió a releerlo mientras se le encendían de codicia sus ojos fatuos:

“Nos, Don Fernando y Doña Isabel, por la Gracia de Dios Rey y Reina de Castilla y León, Toledo, Sicilia, Portugal, Galicia, Sevilla, Córdoba, Murcia, Jaén, Algeciras, Gibraltar, Príncipes de Aragón, Vizcaya y Molina:
Ordenamos a
Vos Alonso Fernández de Lugo, conquistar las Islas de la Palma y Tenerife que se encuentran en manos de paganos canarios, y someterlas a Nos en nombre de Dios para honra nuestra.
Por eso es nuestro deseo y voluntar apoyar a Vos, por lo que de las arcas reales os concedemos setecientos mil maravedíes. Igualmente nombramos a Vos
Nuestro Capitán General
Y os damos en propiedad todo el ganado, tierra y agua, que conforme a su buen parecer pudiese repartir, así como todos los tribunos que con ello consiga”.

Por fin seria suya, la mayor y más poblada de las islas canarias, la triangular de profundos barrancos, pedregosos senderos, espesos bosques, escarpados murallones rocosos y donde destaca el Echeyde desde el que soplan vapores venenosos por su ancha boca; algunos monjes había regresado de Güímar y proporcionado valiosa información al de Lugo para conquistar la última isla del archipiélago; contaba con aliados descontentos con el predominio de Taoro y su Mencey Bencomo sobre el resto de Tehinerfe, “divide y vencerás”. Brincaban su ojitos diminutos con solo rememorar como les engañó con promesas que, desde luego, no pensaba cumplir; con el infiel es legítimo mentir en beneficio de la sagrada cruz para someter a los adoradores del dios bárbaro Achamán. Había tratado secretamente con Añaterve, Mencey de Güímar, y creía poner a su lado a los Menceyes Ajoña de Abona, Perinor Adeje y Rosmén de Daute; el Mencey Pelicar no contaba en el proyecto del español en la conquista de Tenerife, ya era viejo y temía a los llegado de allende los mares. Una sonrisa torcida iluminaba su rostro con sólo pensar en el regocijo de sus Reyes Católicos tras el aumento de sus tierras bañadas por la sangre de su espada y las avemarías de su cruz roja bajo fondo gualda. Llegaba a la isla acompañado de un converso, el que en su libertad llamaban Tenesor Semidan y, después de abrazar el cristianismo, recibió en el bautismo el nombre de Fernando Guanarteme.
Pensó el de Lugo, antes de atacar, que Duriman Bencomo, el gran Mencey de Taoro, tendría a su lado, a Beneharo Mencey de Anaga, a Pelicar de Icod, a Zebenzui de Tegueste, Acaymo el de Tacoronte y, sin duda, a su tío el valeroso guerrero Tinguaro el de Aguere. Al invasor español acompañará durante la conquista Gonzalo de Castillo que conocía a través de los monjes de Güímar la lengua de los paganos, así podría engañarlos en su propia lengua.

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“¡Guañoht Achamán¡”
Así gritaba Beneharo de Anaga, el Mencey que no pudo soportar la humillación de la derrota, la amenaza del cautiverio. De gruta en gruta, de colina en colina, huyendo de la melancolía y del dolor que le asediaba, lanzaba lastimosos ayes, con la mirada turbia y ausente, Beneharo invocaba la protección de Achamán. Sólo el cielo podía darle amparo. Su locura es irremediable. Apenas pueden ya los guanches oponer resistencia a los españoles que poco a poco han ido dominando la isla. Beneharo supo que el fin estaba próximo y aquella certeza acabó con nublar su entendimiento. Errante por el desfiladero clamaba a las alturas.

De nada había servido la victoria en Acentejo y aún retumba en los oídos de Beneharo, el Mencey de Anaga, los silbidos y el estrépito de la granizada de piedras y troncos de árbol que hicieran besar el polvo a muchos castellanos; de nada, las rocas teñidas de rojo del desfiladero tras la batalla de Acentejo; de nada, tantos muertos que quedaron despanzurrados en el barranco entre macerados charcos de sangre; de nada valió que más de seiscientos españoles y trescientos canarios conversos mordieran el polvo de la derrota cuando la primera victoria; de nada, el contemplar, tras aquel combate, de apenas tres horas, los cadáveres de los invasores: yacían inertes, desparramos, en su mayoría desfigurados, con los cráneos machados por las certeras pedradas y asaeteados por las lanzas de los intrépidos guanches. Ya no le podrían hacer daño los muertos, pero de poco sirvió tanta sangre; de nada, ver en los setos de zarzamoras los cadáveres de caballos con sus tripas al aire, sus vientres abiertos por afilados cuchillos de obsidiana; de poco, el botín de guerra esparcido en el barrando: alabardas chorreando sangre, lanzas de fresno con puntas brillantes de acero, flexibles espadas toledanas, corazas, celadas, escudos azules con una inmensa cruz blanca abandonados tras la pelea; de nada valieron a los guanches los arcabuces, mosquetes, cañones de ancha boca y falconetes que no sabían utilizar; de nada sirvió al canario abatir a cientos de enemigo, dejarlos batidos implorando la piedad que el invadido nunca negó; de nada valía, ahora que le venía a la mente, el recuerdo de la rendición de Martín Ceballos y sus hombres suplicando clemencia tras la derrota de Acentejo; de nada que le entregaran al Mencey Bencomo, en señal de paz, una flexible espada toledana; de nada que su valiente guerrero Payneto de Anaga, con sus propias manos, hubiera matado a nueve castellanos en aquella épica batalla; de nada servía ya que le tumbaran abajo media dentadura al de Lugo y le llamaran después con sorna “quijada rota”.

“¡Guañoht Achamán¡”
Pero nadie le respondía. Sólo el eco de su gritos rebotando de roca en roca y de barranco en barranco, sólo el sonido de su voz desahiéndonse en el aire.

Beneharo, hombre temeroso de su dios y de sus antepasados, se opuso, con toda su alma, a la derrota de su adorado Acorán por un nuevo y sanguinario Dios. Luchó con denuedo para que Acorán no fuera sustituido por otro traído por el invasor; aquel que bajo una cruz protege a los extranjeros que matan y expolian sus tierras y ganados. El Mencey, con sus guerreros de Anaga se había enfrentado a los que una traicionera noche llegaron a la isla envueltos en grandes y fatídicas sombras; espíritus malignos sobre gigantes pájaros negros y silenciosos que, al tocar la playa, clavaron sus zarpas en un amanecer que barruntaba pesares para los pobladores de la isla. Beneharo mientras huye sabe que cuando el español desembarcó el Guayote en el Echeyde sonrió con maldad.
Ni siquiera ahora que corre derrotado se arrepiente el Mencey de Anaga de su proceder en defensa de su tierra. Debió matar a Guanarteme “el converso” cuando llegó a sus dominios con un mensaje del invasor. Se limitó a preguntar ante las amenazas del de Tamarant: “…que los castellanos poseían armas misteriosas que vomitaban fuego y mataban a gran distancia”, ¿Pero podrían los castellanos con aquellas armas volar las montañas que el propio Acoran había colocado en la isla? A la amenaza de que el español había sometido grandes animales de cuatro patas, que les llevaban sobre sus espaldas a la velocidad del viento; preguntó al converso ¿Cómo conseguiría con aquellos monstruos atravesar los impenetrables bosques de la isla, cómo podrían cruzar las paredes de los barrancos cortados a pico, cómo recorrer los estrechos senderos de cabras, que discurrían a lo largo de incontables precipicios? Uno de sus hombres, para demostrar que no temía al desconocido caballo, lo levantó a pecho con sus propias manos ante el asombro de los recién llegado.
Beneharo, zambullido en la demencia, mientras huye desesperado, recuerda a hija Guacimara “Flor de Anaga”, a sus hombres, pacíficos pastores y pescadores, oye los balidos angustiados de sus rebaños cuando no robados dispersos vagando por los riscos. Comprende que su altivo orgullo se enfanga en la derrota; que su ímpetu y valentía de nada han valido para expulsar al invasor. Se contempla cansado, con sus pies descarnados, sucio y a punto de caer en las garras del español. Vaga como un poseso por las peñas, preso de la locura.
Ahora al Mencey Beneharo de nada le servía que Ruyman, hijo del Mencey Bencomo y prometido de su hija Guacimara, peleara como un valiente defendiendo su patria. Fue herido, su pecho roto por una jabalina allí donde Fayneto perdió la vida al atacar, sin su consentimiento, el campamento de los castellanos en Santa Cruz. Sabe que ya nunca más se honrará al intrépido Ruyman con el saludo real: “¡Zahamat Guayohec!”. Presiente que Guacimara marchará de su cueva con el derrotado hijo del Mencey de Taoro a un lugar apartado donde lamer las heridas; el joven partió con apenas un puño de gofio en su bolsa su zurrón de piel de cabra. Como dijo a sus próximos: “…me marchó a donde sólo haya sol, mar y soledad; ningún hombre, ninguna lucha, ningún amigo, ningún enemigo, ninguna mala mirada y tampoco buena”. Presiente que jamás volverá a ver a su querida hija y, presiente, que cuando la busquen sólo hallaran sobre su yacija una cadena de conchas como pequeñas estrellas: el collar que llevó la esposa del gran Tehinerfe, su antepasado, el Mencey de menceyes; aquella prenda sólo debía ceñir el cuello de una Reina de Taoro. Lo que su Guacimara no pudo ser tras la dolorosa derrota bajo la espada del español llegado a la isla con promesas falsas.
Tuvieron razón las magades, las sacerdotisas, que al levantar el velo del futuro, no pudieron contener las lágrimas y vaticinaron que Guacimara debía morir con Ruymán, conforme al designio de Acorán.
Comprende Beneharo, preso de la pena, mientras corre de risco en risco, que se equivocaron. No supieron leer los presagios que sobrevolaron el Tagoror, cuando esperaban a los príncipes de las tribus isleñas para organizar la defensa: Anaterve no apareció a la reunión y tampoco se supo olfatear el cargado ambiente reinante. En un extremo alejado permanecía sentado Pelicar que, acariciando su larga y blanca barba, reflexivo miraba a lo lejos; tampoco se supo entender a tiempo que los meceyes de Adeje Pelinor, Romén de Daute, y Ajoña de Abona, hablaban entre sí, distantes, en voz baja, como la conquista de la isla no fuera con ellos; solo miró el quehebí Bencomo la disciplina expectante, con que Zebenzuí Mencey de Tegeste, Acaymo Mencey de Tacoronte y el mismo, Mencey de Anaga, junto al erguido y vigoroso Tinguaro aguardando órdenes. No se supo leer como en Tamarant Tenesor Semidán, había abrazado el cristianismo, se había sometido a la Corona de España y llegó, en sus naves, junto al invasor.
No se arrepiente el Mencey de Anaga de su proceder; juró, por Echeyde y por los huesos de sus antepasados, morir por el amor de su pueblo en el corazón y mantuvo su promesa de no traicionar a los suyos y luchar hasta morir contra todo aquel que quisiera subyugarlo.
De nada había valido que el valiente Tinguaro perdiera la vida, después de que el viejo jefe luchase como un bravo guerrero contra el castellano; de poco que se defendiera su tierra sin temer a la muerte; de nada que combatiera, a un tiempo, contra siete jinetes con una alabarda, que había arrebatado en la batalla de Acentejo. Quebró algo de si mismo en su interior cuando, de un golpe de lanza, alcanzaron a Tinguaro en el hombro izquierdo. Fue en la desdichada batalla de La Laguna Aguere; cayó de su mano el escudo de corteza de drago; de nada le valió que derribara del caballo a dos enemigos; todo para quien admiraba terminó cuando Pedro Martín Buendía, a galope, avanzó hacia Tinguaro y clavó una jabalina en su muslo; de nada sirvió luchar sin cuartel contra el invasor castellano. Terminó su existencia, cuando una jabalina atravesó su fornido y canoso pecho; allí en el suelo quedó inerte uno de los más grandes jefes guanches. Sentía como la desesperación se apoderaba de sus entendederas cuando recordaba que el cadáver de Tinguaro, aún chorreando sangre, fue llevado por cuatro arcabuceros a presencia del de Lugo. Disfrutó el español contemplando la fatídica muerte del egregio guerrero guanche; Beneharo sintió que sus esencias volaban cuando el castellano, sin piedad y como escarmiento, ordenó cortar la cabeza del caído, clavarla en una lanza y conducirla como trofeo de caza a la vega. Aún le retumbaban en la cabeza el Tedeum, entonado por el canónico Sacarinas, mientras a lo largo de la vara de la lanza hundida en el punto más alto de la colina, goteaba la sangre de su compatriota.

Entre delirios pudo distinguir Beneharo la gritería de un piquete de españoles que le perseguían para hacerlo prisionero. Se enfrentó con ellos el Mencey de Anaga, causándoles gran daño, pero sus perseguidores eran muchos y, malherido, hubo de seguir escalando para defenderse e intentar recobrarse.

Ahora que cree llegar su final, rememora, entre lamentos, como la victoria de Acentejo hizo olvidar el fatídico oráculo de las sagradas sacerdotisas del Tamo Gantem Acoran, la Casa del Dios Todopoderoso.

El de Lugo salió, el 8 de junio de 1494, huyendo de la isla, con el rabo entre patas, pero cumplió con creces el grito desafiante que lanzó al cielo antes de partir:
“¡Volveré!”
Volvió con más sangre, más penurias para su pueblo. Ahora el valiente Beneharo al grito de ¡Guañoht! ¡Achaman! prefiere morir como antes lo hiciera en Tamaránt el valiente Benthejui lanzándose al vacío antes que rendirse o dejarse apresar por las ensangrentadas manos de los castellanos.

¡Guañont! ¡Achamán¡
Así gritaba Beneharo el de Anaga, ahora apenas un reflejo de lo que fue. Se quebró la cordura que quedaba en sus ojos. Ya con Sendeto su padre, había combatido a los españoles. Grande fue su ira cuando cinco anagenses quedaron ahorcados en el torreón de Añaza pese a los acuerdos de paz que se habían establecido con los jefes cristianos. Sendeto y Beneharo demolieron entonces la fortaleza y arrojaron a los invasores de la isla. Y luego, cuando ocupó el trono de Anaga, continuó resistiendo a la conquista. Había participado en la liga de Taoro propuesta por Bencomo y, así, tomó parte en la victoria de Acentejo y siguió después hostigando constantemente al enemigo. Más en Aguere, tras la derrota, comenzó a hacerse imparable su extravio. Sin que nada pudiera evitarlo, la isla acabaría siendo sometida. Beneharo lo sabía.
Eso acrecentaba su locura.

Beneharo, el Mencey de Anaga, se aproxima al risco y pierde la vista en las crestas azuladas. Sus ojos enrojecidos, sitiados por la locura de la desesperación, por última vez vivo contemplará sus dominios. Antes fueron de sus padres y tiempo atrás de sus antepasados; aquellos que le esperan en la otra orilla. No llora, no dará a los castellanos el gusto de verle gimotear, a quienes como perros hambrientos corren tras él sorteando las pedregosas veredas del macizo. Etéreo se lanzará al grito de ¡Guañont! ¡Achamán¡ Volará liviano, frágil, acariciado, balanceado por la tenue brisa de su Anaga del alma en el descenso. Era tan sencillo dejarse caer, librarse aéreo de los españoles que se aprestan a detenerlo, humillarlo, burlarse en su cara de la derrota de su orgulloso pueblo.
Nunca, por ¡Acorán! No le prenderán jamás vivo, de ningún modo hallaran sus despojos, no llevaran cautivo su cuerpo para escarnio y escarmiento de los suyos. Ni siquiera muerto le disfrutarán. Recuerda con rabia como decapitaron a su respetado Tinguaro y lanza al cielo atronadores gritos contra el castellano que no honra a los muertos en combate; el español no es un pueblo con el que quiera compartir sus últimos días. Prefiere la muerte, desea desaparecer lejos de las garras del invasor, desbaratarse como la brisa de los alisios se confunde entre los pinos. Disgregarse de la espada que llegó tras una cruz, de los voceros de paz y concordia que sólo regalaron calamidades y la infesta modorra que hizo estragos entre sus compatriotas, de los castellanos que anegaron de sangre, castigos, infortunios y desventuras a los guanches que sometieron.

¡Guañoht! ¡Achamán¡
Entre los cerros de Anambre, de Chinobre, de Taganana, resonaba la súplica, los gritos alucinados y patéticos. A punto de darle alcance, los españoles le invitaron a rendirse. Beneharo desde lo alto de la cima, contempló sus dominios de Anaga. Miró la tierra como si quisiera aprenderla con la mirada o como si se despidiese. Estaba decidido a no caer en manos de sus enemigos. Le horrorizaba la vida de esclavo

Al grito de ¡Guañoht! ¡Achamán! abrazará con sus manos abiertas el vacío contemplando el mar que, con espumarajos, baña aquellas abruptas costas de acantilados cortados a pico; descenderá aplacando sus congojas el recordar los buenos tiempos de paz y ventura, a su hija Guacimara “Flor de Anaga” que vio crecer libre, a sus valientes guerreros muertos por su patria, a sus ganados, a sus perros. Volar con las alas libres del canario, desprendiéndose de su consternación, hasta encontrarse, de nuevo, con la perdida libertad, con la ansia emancipación. Ansia ahora Beneharo saltar hacia el horizonte e integrarse de una vez por todas en el vacío que se abre a sus pies. Nunca pensó que cientos de metros abajo las retamas, los hierbajos y las piedras del barranco, con sus correntias cristalinas hasta besar el mar, le recibirían sin piedad y que el fatídico suelo le acogerá violento.
¡Guañoht¡ ¡Achamán¡ grita y vocifera desafiante a los españoles que le persigue en tropel convencidos que antes o después sucumbirá por el cansancio y las heridas; da lástima observar al Mencey de Anaga, sucio y enterregado, con su Tamarco desmadejado, empapado en sangre y con sus extremidades a punto de fallecer por el tremendo esfuerzo de la huida y los continuas enfrentamiento con sus perseguidores. El de Lugo ha puesto precio a su cabeza, aunque lo prefiere vivo, al menos, por ahora. Servirá para que los otros guanches alzados aprendan en cabeza ajena o para ser vendido en algún mercado de esclavos de Sevilla por cuarenta doblones en oro.
No le cogerán vivo. Por fin acabarían sus penas, desea la partida y, cree que en el recuerdo, su alma recobrará la serenidad y tranquilidad perdida tras la derrota ante los españoles. Se encomienda a Acorán con devoción. Jamás pensó Beneharo, el Mencey de Anaga, que sus huesos se romperían al caer pesadamente de tanta altura, en que sus vísceras reventarían con un ruido seco y sus líquidos correrían barranquillo abajo confundiéndose con el agua de los barranquillos, empaparía sus limos y quizás sirvieran de alimento a los sapos que regentaban sus recovecos. Jamás creyó el otrora altivo Mencey que los guirres de la zona, que planean livianos entre brisas, por fin conocerían el sabor de su carne y que los cuervos conducirían parte de sus entrañas a sus crías en el escarpado risco. Que los polluelos, en sus nidos, recibían a sus progenitores con alboroto placentero al olfatear la llegada de alimento.

Volvió a mirar con los ojos presos de la locura; allá en el horizonte las montañas azules se confundían con el plomizo cielo, un poco más acá, recortando los lilas, un añil que resurgía tras el polvo atmosférico traído desde el Sahara. En lo alto del risco, casi tocándole, mirándole con lástima su perro, que siempre le acompañaba al combate, luchando sin miedo a su lado, no se separa de su lado. Presiente el animal el final que se avecina en aquel que tiene la sesera perdida. Cuando Beneharo lo mira, es ahora su última compañía, menea su rabo y respira fuerte, sacando su lengua reconfortándole con el cariño que le profesa incluso en su patético estado. Pero Beneharo, el Mencey de Anaga, vuelve a sus negros recuerdos.
Luego, recomponiendo su melena alborotada por el viento que pelaba aquella meseta que se alzaba hasta caer perpendicular a una barranquera profunda, miró, de nuevo a su querido perro, se deshizo de las hojas que se pegaban a su tamarco y se aprestó a poner fin a su existencia.

Un canario saltarín se posó en una retama que se agarraba al precipicio y pió con fuerza, parecía cantar a las excelencias de la vida en libertad. Beneharo le mira con adoración y piensa que el también volará hacia sus antepasados. Una sonrisa alocada cubre ahora su rostro, le llega la paz, ya no le escuecen sus heridas y sus músculos rejuvenecen con la caricia del viento que ahora parece cantar en su querida Anaga. La tranquilidad del final próximo, el sosiego de alcanzar la cima de aquel macizo le calma, la serenidad anega todo su cuerpo. El odiado español no dispondrá del placer de separar su cabeza del tronco para clavarla en una lanza y mostrarla entre Tedeum, ni llenará su bolsa vendiéndole como esclavo en la lejana España, ese pueblo que llegó como una maldición de allende el mar; esos seres que carece de honor, incumple su palabra y ha hecho del robo su forma de servir a su dios. El viento arreció en lo alto de la loma y sus cabellos desparramados cubrieron su enrojecido rostro, aromas a retamas y ajenjo le recordaron la primavera.

Volvió a mirar atrás se acercaban los castellanos, sus piernas colgaban al precipicio, una racha de viento beso su cuerpo y Beneharo tragó y expiro el soplo que traía olor a libertad, le reconfortó, miró de nuevo al infinito. Su tiempo en aquella erguida atalaya de Anaga acaba; observó, de nuevo, al profundo barranco, boca sin dientes que le esperaba, que aguardaba su final. El perro gimió con tristeza, auguraba la despida de su amigo que pegó en él sus ojos ahora libres de la locura.

Al contemplar el infinito observó como en un instante ante si se representaba su vida, ahora los momentos felices. Tras tocarse el pecho grito: ¡Acoran jamás llevaré bajo mi tamarco una pequeña cruz brillante como lo hiciera el traidor Guanarteme! Batió sus piernas que colgaban en el precipicio y se aproximó al horizonte donde sus antiguos le esperaban, creyó ver al Gran Tehinerfe, a Tinguaro y tantos otros guanches que le precedieron; luego voló, liviano planeó en brisas cálidas, se sumergió dentro de una luz deslumbradora que le atrajo y le arrebató todo el pesar que inundaba su dolorido cuerpo.
Enormes cuervos negros revolotean con graznidos siniestros y amenazantes sobrevuelas a los perseguidores del valeroso Mencey de Anaga; luego se lanzan en vuelo en picado contra los españoles, les conminan a dejar el lugar que eligió el Gran Mencey para poner fin a sus días. Corren ladera abajo como si el mismo diablo les hubiera robado el alma.

2056: Canarias marroquí
de
Miguel Ángel Díaz Palarea

PRESENTACIÓN
Viernes, 12 marzo a las 20:30 h.
en el Ateneo de La Laguna

Colección Tid (Textos Idea), de Ediciones Idea
La obra «permite comprender anticipadamente acontecimientos preocupantes», según el autor.
Ediciones Idea lanza, en la colección Tid (Textos Idea), la nueva novela de Miguel Ángel Díaz Palarea, titulada 2056: Canarias marroquí. Esta obra se presenta el próximo viernes, 12 de marzo, a las 20:30 h., en el Ateneo de La Laguna.
En el acto intervendrán, junto al autor, el escritor Alberto Comas y el escritor, editor y periodista Ánghel Morales.
¿Qué pasará en el 2056? ¿Seguirá Canarias formando parte del Reino de España? ¿Se habrán dado las condiciones para una República Federal Canaria? ¿Entregará España su última colonia al Reino de Marruecos como hizo con el Sahara?
Miguel Ángel Díaz Palarea especula en su nueva novela en todas estas cuestiones, dando múltiples pistas de cuál puede ser el futuro de las Islas. ¿Podremos los canarios actuales impedir que los hechos que se narran en esta novela ocurran? ¿Son de fiar nuestros actuales políticos? ¿Cuál será el futuro de Canarias? Estas son otras de las preguntas a las que da respuesta este prolífico escritor, en una obra que, en palabras suyas, «permite comprender anticipadamente acontecimientos preocupantes».


Trayectoria del autor
Miguel Ángel Díaz Palarea nació en Las Palmas de Gran Canaria en 1952. Licenciado en Derecho y Psicología por la Universidad de La Laguna, profesor de Derecho Usual en la Escuela de Artes Plásticas y Diseño de Santa Cruz de Tenerife, ejerce como abogado sindicalista especializado en derecho laboral y administrativo. Ha colaborado en diversas revistas y periódicos de Canarias y ha publicado las novelas Un ron doble (1993), Las cucas (2002), La patera verde (2003), El cazador justiciero (2005), Entre piratas: el contralmirante Nelson y el general Gutiérrez en las Islas Canarias (2006) y Beneharo, el Mencey loco y otros cuentos de la vieja magistratura de trabajo (2007).
También ha publicado el libro de relatos Como Guirres (1992) y ha participado en obras colectivas como Polvo de tristeza (1991), Acrobacias (2003), Lunáticos (2005), Hilvanes (2006), Togas y letras (2006) y Leyendas Canarias (2006). En Ediciones Idea ha reeditado las novelas Un ron doble y Las cucas, y también acaba de ver la luz su última creación: 2056: Canarias marroquí.
Para más información: Teléfono de Miguel Ángel Díaz Palarea: 678756841 - Teléfono de la responsable de prensa de Ediciones Idea, Elena Morales: 646818316 www.edicionesidea.com

Tecleo estas líneas preso de la tristeza, encogidos los ánimos y cargado de penas recientes. Clarea desde el diminuto respiradero del escondite MADP–240952. Son las 8,45 horas del día 4 de agosto de 2056. Escuece en la nariz la acidez oleaginosa que cagan las refinerías repartidas por toda la costa. El olor acre se hace sentir especialmente en aquella zona baja, situada en las proximidades de las torres crematorias de gases, que ni siquiera con sus quinientos metros de altura, como prometieron sus ingenieros, impiden la contaminación. Artilugios avalados por la CCE para
zonas de interés geoestratégico colectivo que consumen el oxígeno del aire calinoso de la ciudadela y provocan multitud de enfermedades cardiorrespiratorias. En los arrabales donde los empleados/obreros en el complejo dormitorio, sobreviven en los agujeros horadados en el basalto bajo el nivel del mar. Según los informes oficiales por la escasez de terreno habitable hay que aprovechar el subsuelo. Yo me escondo en una de aquellas ratoneras gracias a un viejo amigo de mi padre miembro del MIECO. Tirado sobre el jergón cautiva mis pupilas la pantalla líquida del televisor, ante la noticia contengo la respiración al escuchar el parte oficial leído por la locutora del telediario matinal:
–El Equipo aéreo transportado de las fuerzas antiterroristas han descabezado un grupo independentista del peligroso MIECO, han puesto en funcionamiento su GESTAPO particular. Han muerto doce integrantes del comando terrorista y ha sido detenido un número igual; se busca a unos pocos que lograron escapar al cerco diseñado al efecto. Felicitamos a las fuerzas del orden por haber impedido una vez más que explosionaran sus bombas en el oleoducto sito en el mismo corazón de nuestra querida Ciudad de Santa Cruz de Tenerife, ya lo han intentado en el Complejo de Granadilla, pero los servicios de seguridad de EE.UU. que disponen en la zona de una base geoestratégica lo impidieron. En otras islas se refuerzan las medidas antiterroristas contra estos indeseables.
Ya de por sí me escuece el acento sudamericano–gusano de la locutora reclutada entre la más rancia ultraderecha americana; para completar el espectáculo y se observan a su espalda unas imágenes de banderas discutiendo con la ventolera, de rayas blancas, azules y rojas que se enorgullecen de sus propietarios. Se puede leer sobreimpreso al pie de la pequeña pantalla: “Sede Oficial de las Naciones Unidas contra el Terrorismo”
Su mejor arma la machacona propaganda oficial, las reiteradas mentiras reincidentes, embustes interesados y las informaciones manipuladas que mantienen a la población en la inopia sobre los aconteceres de su tierra. Aderezan su arma con disculpas sobre el terrorismo. Cuando se antepone esta palabra es síntoma del objetivo perseguido. Con la cantinela se permite borrar del mapa, hacer desaparecer de la faz de las islas, como si de un mago de farándula se tratase, todo derecho individual o colectivo y el refrán ojo por ojo, diente por diente se aplica imbuido en la filosofía que quien primero da, da dos veces. A ello se añade el lema bautizado con tanto éxito por los israelitas “por un ojo de los nuestros, mil de ellos”; el final perseguido consiste en amedrenta y apaga resistencias.
–¡Pobres amigos!, Escapé por los pelos de los huevos. ¿Quién habrá sido el chivato cabrón? ¿Quizás algún compañero torturado hasta cantar el carasol? –comprendía la máxima de que ni siquiera la mano derecha se entere de lo que hace la izquierda. Los sueros de la verdad y las sofisticadas técnicas de interrogatorio nos obligaban a mantener estrictas normas de seguridad y la utilización de células sin aparente conexión. Las expeditivas prácticas estudiadas en Guantánamo por los EE.UU. eran el manual al uso. Pero siempre queda la duda de si el fracaso de la operación o la redada viene de uno de los que creemos en nuestro bando; de un topo infiltrado por nuestros enemigos; de uno que finja estar por la causa.
–Tenemos infiltrados hasta en las almorranas y ustedes descuidando el protocolo de autodefensa y dándoles razones para aumentar la represión, para que nos machaquen y destripen contra el suelo como cucarachas –me contestó un hombre de barba cana que no paraba de fumar y, a un tiempo, usaba el ventolín de forma compulsiva.
–¿Pero, algo habrá que hacer? ¿No le parece, amigo?
Le pregunté al verlo tan negativo y poco comprensivo con los detenidos por los servicios secretos.
–Claro que tenemos que defendernos, pero todo a su tiempo, no comprendes ¡Cojones! ¡Rediós! Que esos hijos de puta hacen la vista gorda de la toma de las Islas Canarias, que ya está todo pactado en la metrópolis; el colmo ha sido el bombardeo con los penúltimos avances del yanqui. Fue un escarmiento, un “aviso a navegantes” y la avanzadilla fue capitaneada por pilotos españoles del eje antiterrorista procedentes de Marruecos/EE.UU. Y ustedes jugando a los comanditos de mierda. Con sus batallitas nos colocan al borde del precipicio, caen en sus provocaciones, nos hacen peligrar a todos y, lo que es peor, justifican sus tropelías en el norte de África.
–¿Usted cree lo que dice? ¡Cojones! Hábleme con el corazón. ¿Usted cree que nosotros justificamos con nuestra lucha el que se apropien de las islas; o por el contrario, somos nosotros los que estamos parando esta nueva conquista? ¿Acaso pretende que al igual que hicieron los españoles con el Sahara Occidental, se lo entreguen en bandeja y después decir, como ha sucedido ahora un siglo después, que hay que respetar el status quo?
Me molestó la encendida diatriba que dedicó a mis compañeros detenidos y la carencia de la más mínima comprensión y respeto con unos patriotas canarios, muchos de los cuales, se jugaban su propia vida en el enfrentamiento y algunos, según decía ahora la tele oficial, la perdieron.
Pero no me respondió, clavó las pupilas en el suelo de metal e hizo un gesto de fastidio y, por ello y a pesar de su edad, continué con mis reproches contra el sistema.
–Son valientes los que han muerto y se merecen un respetito, viejo. Al menos eso le debemos a los que se juegan sus huevos, sus ovarios, pues no quiero ser machista por las compañeras también abatidas por el bien de toditos los canarios. Lo fácil es lo suyo meter el rabo entre patas y a verlas venir.
Enfadado con mis insinuaciones por fin se digno contestar;
–A mí también me jode, me revuelve las tripas, me escalda el alma si es que la hay, pollo, pues si bien los curas dicen que “haberla hayla”, ellos no parecen tenerla.
Se rascó la barba mientras no paraba de echar humo por su boca y continúo sin dejarme la oportunidad de responder:
–Es que no comprenden que la lucha será dolorosa y larga, que no tenemos que vender vidas jóvenes, ni meter toda la carne en el asador; ¡ni de coña, Pollo! Ya que, demagogo de los cojones, mezclas ovarios y huevos, debes conocer el dicho popular de que “los huevos hay que llevarlos en distintas canastas, para que de romperse algunos otros sobrevivan.
–Usted no me entiende y no le contesto en su mismo tono histriónico por las canas que luce.
Indignado se llevó el dedo índice a los labios y, en un santiamén dejó el cigarro en la lata de sardinas que hacía de cenicero y mirándome fijamente al rostro permaneció mudo un instante. Ahora leía en sus ojos una profunda tristeza, había mutado su rostro crispado y sentenció:
–¡La lucha continúa, joven compañero! Es imperioso aumentar las cautelas y discutir hasta la más elemental jugada, incluso la que parezca más infantil escaramuza para con esos cabrones. Desgraciadamente nuestro objetivo de tirarlos al mar, de que se manden a mudar a sus continentes de donde llegaron, costará sangre sudor y lágrimas. Esos mamones disponen de un inmenso poder y, por desgracia, han logrado infiltrarnos algunos “vendepatrias” entre nuestras filas. La lucha durará eternamente para la escueta vida de un canario al día de hoy, será larga, cruel y sin cuartel para nuestros hermanos, si no abrimos los ojos y el cerebro, joven amigo. Quizás ni tú, que casi eres un niño, verás sus frutos –dijo Juan, acariciando con un tic epiléptico su mentón barbudo y respirando con una apnea asmática, encendió otro maldito cigarro virginio, de esos apestosos que tenían atufada la menuda estancia donde nos hallábamos.
–Llámelo usted como ¡coño! quiera, pero estoy cansado de ver tanta pasividad, cómo nos escachan como cucarachas y, cuando no acaban físicamente con nosotros y nos exterminan, nos apresan, torturan y descerebran. Eso viene sucediendo, de un tiempo acá, todos los días Viejo. Olvida que la llegada de Marruecos es una subida cíclica del agua en nuestras costas, se equivoca Señor, es un tsunami que acecha o lo paramos ahora, ahorita mismo o nos hace desaparecer del mapa como pueblo.
Me contestó con un nuevo pero:
–Pero es la puñetera ley de la supervivencia, unida a la autodefensa. No seas impulsivo que nada será peor que la precipitación en este aciago momento que nos toca padecer. Todo a su tiempo, nada contribuye la valentía absurda de los que se autoinmolan sin una estrategia de conjunto, sin un poco de materia gris. No hay que precipitarse, desesperar, si controlamos los tiempos precisos se impondrá la fuerza de la razón a la razón de la fuerza.
–¡Muy bonito!, miré usted que me gustan sus consejos. Yo creo que es cagalera amarilla lo que demuestra su discurso. Si no está dispuesto a luchar mándese a mudar al exilio, como muchos otros de los nuestros –le contesté molesto con la arrogancia de persona mayor, me pareció su responsabilidad cobardía. Y su arrogante tener la verdad de su parte, que incluso insinuaba que se daba el trabajo de hablar con un niñato como yo; intuía que sus palabras desprendían su perdonavidas discurso, con los mismos argumentos de mi padre que por desgracia también fue detenido días atrás.
Agradecía que me dieran cobijo en circunstancias peliagudas de represión ejemplarizante, la protección de un lugar no quemado cuando tan caro está amparar a un independentista y reconozco que se juega los cojones por mi persona. Deseo ser sincero y cada vez más detesto sus complacientes consejos con un sistema que persigue y mata a los nuestros–tragué aire que por poco me añusga ante la mirada ofuscada de Juan que aguardaba mis palabras, cabreado por las insinuaciones de cobardía. Callé y me conformé pensando que conocía a mi padre y por eso me hace el impagable favor de esconderme.
–Capullito cabrón, expláyate, escupe el veneno que leo en tu mirada, si te lo tragas te intoxicas, mamón. Dejaré que desagüe la calentura. Ya hoy me has insultado bastante con tus mariconadas e insinuaciones infundadas. Duerme algo, debes estar molido y después hablaremos. La nakba catastrófica aún no ha llegado y si sabemos mantener la calmar y canalizar nuestras fuerzas nunca llegará a estas islas que todos queremos libres.
Lo observé ofuscado retirarse renqueante. Tomó la puerta de metal, abrió, miró a uno y otro lado y desapareció con el cigarro apagado entre sus labios violetas. Me recosté en el jergón de esparto sobre una manta y mascaba mi cabreo recordando penosos acontecimientos recientes que aunaba con viejos problemas que, como decía mi padre, “a joderse toca, ¡hijo mío!” “Tiempos de las jodiendas que nos toca sufrir hemos de aprender”. La alternativa era simplona: o plantábamos cara o nos mandábamos a mudar de las islas, como antaño hicimos y cómo partieron nuestros antepasados para América. Había una diferencia, en tiempos pretéritos nos fuimos porque las islas no daban para vivir, pero ahora precisamente era todo lo contrario, se habían convertido en la joya de la corona por las inmensas riquezas del subsuelo y el valor geoestratégico.
Meditaba sobre las palabras de Bene, de cuyo destino poco sé, salvo lo que acababa de oír en el parte oficial. No sé si se encontraba entre los muertos o entre los detenidos o, eso deseé, entre los huidos: “Con la complaciente administración española y sus acólitos arribaron a las islas con la bendición de nuestras autoridades y grupos de presión angloamericanos. No se atuvieron a las denuncias de algunos a los que calificaron de inmediato de independentistas próximos al integrismo aunque no bajo héjira de Alá, sino la del Dios Católico, nos apodaban Cristianos integristas los marroquí en su prensa oficial. Lo que hizo saltar la chispa de la sospecha fue la rapidez con la que su limpiaculos pro marroquíes alabaron los logros en el Magreb por la monarquía alauita; su rey nos ha llamado, como una maldición, “hermanos”, para apostillar y calificarnos de sus “amados súbditos”. España y sus gobiernos ya no querían a Canarias y la ayuda que prometieron la olvidaron tras la venta. Qué importa que en Canarias sea calificado de socialista, comunista. Eran la misma mierda como se encargaba de denunciar Dipar. Se califiquen de socialistas, coalición de izquierdas o de derecha pura y dura, han vendido las islas y sus aguas a cambio de participar en la tarta del petróleo y del nuevo reparto del Continente Africano donde, bajo la excusa del desarrollo, han plantado, de nuevo, a sus multinacionales globalizantes. Son un secreto a voces los acuerdos de Repsol y la British Petroleum y las norteamericanas Cheyron y Conoco-Philips. Ahora tienen una disculpa y sólo se habla de Canarias, como plataforma para llevar una vida mejor al tercer mundo negro, quizás al cuarto, al quinto; ¡qué leches! el puesto que ellos quieran darle para justificar sus tropelías de su neocolonialismo; todos compiten por sus personales e intransferibles intereses, el gigante francés, el británico, el alemán, el europeo, el asiático se reparten el continente. Ya disponen del cupo de inmigrantes que les hagan los trabajos que no desean sus naturales”.
Recordé las palabras de mi padre, mientras le detenían y sacaban a empujones y culatazos, sólo unos instantes antes habíamos sostenido una agria discusión sobre la lucha contra el invasor que sólo era invisible para los ciegos u oportunistas de turno:
–Ya soy viejo para que un niñato me hable de lucha por la independencia de las islas cuando sin la protección de España seríamos pasto de las apetencias de Marruecos, ¡hijo! Con las manos esposadas, camino del vehículo del ejército, sus ojos encorajinados por el trato recibido me miró para que callara. Me suplicó con sus cejas entornadas que lo detuvieran a él era suficiente. Me contuve, tenía razón, nada podía contra sus armas especiales y aunque, en ocasiones, me arrepiento de no responder a los matones que se lo llevaron aduciendo una orden judicial; pero fue práctico. Y comprendió tarde, sobre su cuerpo conformista, pero por fin entendió las razones que llevaban mis palabras en la acalorada bravata de apenas unos segundos antes.
Muchos compañeros han sido detenidos bajo la acusación de peligrosos terroristas, de miembros del Movimiento; quizás sea la última vez que pueda protestar antes de mi captura. Como a muchos han puesto precio a mi cabeza y a la de mis próximos, la de quienes hemos permanecido en las islas para defenderlas, sufrimos en nuestros morros la represión consciente de que su mejor estrategia consiste en exterminarnos, aplastarnos como se despanzurra una cucaracha sobre la acera o una pulga, un piojo entre las uñas. Se ha abierto la caza de los calificados, sin recato, por los poderosos medios de presión de los lobbies asentados en Canarias de “terrorismo independentista” “soberanistas”, término al uso.
Maldigo al invasor y me saltan las lágrimas cuando pienso en el tétrico futuro de los nuestros y de nuestra tierra y recursos naturales: Petróleo y plataforma de expolio del continente negro, como la autopista que uniría Fuerteventura directamente con el continente, en un principio se dijo que para el transporte del petróleo, el gas y otros minerales, luego supimos que de transito a las islas, por donde pretendían llegar a diario sus carros de guerra. El turismo se ha trasladado de las islas a las costas del continente próximo. Incluso el color del mar en nuestro archipiélago ha cambiado: escasea el azul y sobra el verde. El aumento de aportes de fósforo y nitrógeno en sus aguas ha estimulado el crecimiento de algas costeras, cuyo oxígeno consumen al descomponerse hasta asfixiar la fauna marina creando zonas muertas que se expanden por la plataforma costera; el deterioro es global debido al desorbitado vertido al mar de materia orgánica y nutrientes. Montones de basura se acumulan en las profundidades, plásticos flotando y suciedad contaminante recubren nuestras otrora famosas playas, las que fueron el principal reclamo para turistas; los desperdicios e inmundicias humanas son traídos por los caprichos de las corrientes y el viento. La acidificación de las aguas costeras por el CO2 ha maltratado nuestro ecosistema marino; si no fue suficiente con los muelles de avituallamiento de Granadilla y otros en las distintas islas, sobre todo en las orientales se sumaron los oleoductos y complejos petroquímicos y el crecimiento desmedido de la población han empeorado el ya desastroso panorama. La poca agricultura ha desaparecido, apenas queda un poco de subsistencia en Las Alturas, casi todo llega a las islas de afuera y, ahora, la táctica para sus antiguos propietarios que han marchado para el continente, es reconvertir los viejos hoteles en complejos para los agregados militares que han plantado aquí su cuartel general de gendarmes de su boyante negocio e ingentes cantidades de mano de obra que trabaje en sus complejos petroquímicos. Nuestros hombres de negocios han cambiado de finca y propietario, pues quien no la cuida “le ponen medianero” y ahora destrozan, como antes depredaran el archipiélago, todo lugar donde alcanzan sus negocietes; las migajas que les dejan las multinacionales aparentemente asociadas a sus mismos intereses. El paro ha aumentando entre los nacidos en la isla, creciendo la insatisfacción de nuestros hombres y mujeres peor preparados que tienen que inmigrar, camino de donde llegaban los parias buscando mejor vida, la ruta se ha invertido; ahora los cayucos y pateras han modificado su ruta. De donde venían van y a donde ahora van, antes venían.
Los comités de defensa de las Islas, organizados en el MIECO han sido desbaratados en su mayoría; no sólo se nos tortura y aplican las técnicas estudiadas en Guantánamo, el Líbano, Palestina, Nigeria, Libia, Afganistán, el Aaiún, etc. sino que se nos desprestigia, a la orden de que el mejor independentistas es el muerto o el descerebrado, después de practicarle las nuevas técnicas de chupada de cerebro. ¿De quién fiarse?, estábamos infiltrados hasta la médula. Sin embargo aún lograron organizar las defensas unos pocos en grupos reducidos que se reunían con todo tipo de precauciones, siguiendo un rosario de controles y llevando a raja tabla un protocolo no escrito pero estricto. Una pena inmensa me hace apretar las mandíbulas y tragarme la saliva ácida, espesa que me anega en la garganta.
¡Pobres islas!, ¡desgraciada de nuestra gente! Paga el precio del no habernos preparado para las plagas que devastan nuestra sociedad, nos inundan de todo tipo de drogas, la juventud adicta a las variopintas porquerías de diseño, ajenos a los problemas que le rodean, presos de la dejadez oficial que ya ha dicho su última palabra sobre nuestro futuro; los medios de comunicación en manos de los que nos invaden, ultraderecha sudamericana, yanquis, marroquíes y las autoridades sumidas en el letargo de los sobres y prebendas que los actuales amos dejan caer de sus mesas de opulencia. Ahora, católicos e islamistas metidos en contiendas religiosas traídas y fomentadas desde la elite dominante, que nos enfrasca en patéticas disquisiciones sobre qué Dios es más poderoso, ya sea Alá con sus profetas o Jesús con sus clérigos contrarios al aborto, al matrimonio gay, pero ciegos ante la guerra y la tortura: qué si la reconquista de los viejos reyes católicos, que si el wafq islámico nos amenaza, que si el integrismo católico es más peligroso. Mientras tanto las obras sociales se han dejando en una rampante pléyade de ONG más pendientes de buscar subvenciones que servir a los intereses del pueblo.
Divide e imperas ya decía el emperador romano cuando dominaba el mundo conocido y siempre ha dado resultados para el que conquista