Tamaragua

HOMENAJE A LOS HOMBRES Y MUJERES QUE, DURANTE LA HUELGA GENERAL DE 1977, LUCHARON, HACE 32 AÑOS, POR UNA NACIÓN CANARIA MEJOR.

2009-12-12T13:32:00.004Z

MUERTE DE JAVIER FERNÁNDEZ QUESADA

Que triste
Y qué desamparo
que un día gris y cansado
alguien plante su bandera
de los hechos consumados
y la justicia no pueda
emerger de lo perdido
por cansancio
Qué triste
y que desamparo.
La justicia y la razón
son como perros y gatos.
Que triste
y qué desamparo
cuando un día derrotados
alguien plante su bandera
de los hechos consumados.

Paco Viña

Se estremeció, agitó con un relincho su cuerpo alcanzado por un proyectil. Javier Fernández Quesada ni lo esperaba, ni, cuando dejo las sábanas en aquella neblinosa mañana, se le pasó por la cabeza recibir un experto tiro en el mismo corazón. Un frío intenso penetró en su pecho, sus esencias vitales se esparcían con la brisa fresca de aquel pendenciero mediodía; un chasquido bronco le robaba la conciencia, sus esencias volaban lejos del cuerpo. En su entorno sentía voces cariñosas que se interesaban por su patético estado: susurros primero, murmullo más tarde y gritos desgarrados después que transitaban con la mala nueva por los más recónditos recovecos de la ciudad estudiantil de Aguere. ¿Deben encontrarme perjudicado? –se preguntó Javier- pues todos inquieren: ¿Cómo te encuentras, amigo? ¿Te han tiroteado? Surgen a borbotones las preguntas al ver manar la sangre de su pecho, su tiritar y sus bruscas convulsiones: ¡Joder, te han dado esos cabrones¡ ¡Te han metido un tiro, esos fascistas de mierda¡ Al corroborar que el bello joven de pelo largo agoniza se agolpa en sus frescos pechos la indignación y terminan chillando para que la Ciudad se entere de lo que acontecía en las cuatro paredes de su Universidad ¡Esos cabrones disparan con fuego real y en cacería de estudiantes! No se conforman con sus malditas balas de goma, ni con sus infestos botes de humo. Persiguen sangre joven, que discurra, corra como escarmiento para tanto “niñato peludo y obrero comunista y gandul” –dijo el sargento al dar la orden de ataque-. Emponzoñados del fascismo rojo y gualda arremeten con sus metralletas que castañean al roce de gatillo, con la incendiada munición de sus pistolas que sentimos silbar al rozarnos y chocar descarnando la fachada de piedra de la entrada principal de la universidad. ¡Nos apuntan los muy hijos de puta! No es al cielo a donde dirigen sus armas de fuego.
-Mira allí, ¡sí joder!, ahí a la derecha -señala un estudiante melenudo, con cara de niño y barba rala, indignado- no ves como sus impactos han descarnado la piedra en el costado izquierdo de la fachada. ¡Esos cabrones disparan a matar! ¡Este Mardones Sevilla es un fascista peligroso y asesino!
A Javier, con sólo 22 años, no le sostenían las piernas, se le helaba el pecho y perdiendo el aliento exhausto se desplomó. Cayó tiritando en la fría escalinata con un golpe seco, áspero, alcanzado por un disparo cobarde y ruin aquel lunes 12, víspera de martes y 13 de diciembre de 1977. Se adormecía postrado, tumbado, alcanzado, abatido en el amplio quicio de entrada a la Universidad de San Fernando. Los ateridos peldaños de piedra de aquel entristecido y lluvioso mes de diciembre lagunero recogieron su sangre libre e inocente. Manaba roja desde el orificio de bala con boquete de salida por su espalda. Javier supo desde donde se lo hicieron, de donde llegó aquel enrabietado proyectil. Recuerda a un Guardia Civil, de corta estatura y escuálido con su tricornio negro, apuntar y oyó un rebumbio gritos que no entendió. Poco más cuando retiene el último hálito de vida que quiere escapar. No alcanza a comprender lo sucedido en tan escuetos segundos, permanece confuso, todo se embarulla en su entorno y se le nubla la mirada: imágenes que aparecen y desaparecen, como las fotografías que le hubiera gustado hacer. Mientras desertan sus fuerzas por el orificio que ha cruzado su pecho rompiéndole el esternón. Llevó sus temblorosas manos abiertas queriendo retener la vida que se le escapaba. Le han roto el corazón. Una calma dulzona progresivamente le apresa, le adormece mientras recuerdos borrosos de infancia, de toda su vida anterior circular por su mente. Ya no se acuerda que, por el amor al estudio de la naturaleza en libertad, llegó a Tenerife, a la universidad Lagunera para su carrera universitaria, había terminado el servicio militar obligatorio. Sus estudios finiquitaron en segundo curso. Atrás quedaron tantas ilusiones y el que ya despuntara como toda una promesa en biológicas.
La Huelga General discurría exitosa. Miles de panfletos volaron con el viento de la isla y, otros, se repartieron mano a mano por componentes de la Asamblea de Sectores en Lucha desde la montaña a los acantilados. La vietnamita los vomitaba en el piso secreto en la Cuesta –Barriada Princesa Iballa-, local liberado desde donde se coordinaba la huelga general. Ni siquiera lo olfatearon los perros rabiosos de los policías secretos, conocidos, con ironía, como “sociales”. Durante todo el fin de semana, tapizaron caminos, senderos, veredas; subieron barrancos y recorriendo la isla de punta a punta transitando carreteras y calles. Contrarrestaron el atroz silencio impuesto por los fascistas de la censura oficial. Los folletos explicaban, con todo lujo de detalles, la imperiosa necesidad de la huelga general ante la cerril tozudez de la patronal anclada en el franquismo; reaccionarios de variopinto pelaje que daban su boqueada, mientras sus “barrigas repletas” y “bolsillos llenos” buscaban refugio en nuevos y viejos partidos. Ahora se cambiaban a toda prisa sus camisas azules, con el cangrejo rojo al pecho, adaptando sus ropajes a los nuevos tiempos que se avecinan. Desde la mañanita el Comité que organizaba la huelga general, aunque agobiado por la multitud de trabajos a desempeñar en ínfimas condiciones, se encontraba animado por la acogida popular de aquella medida adoptada cuando todas las puertas se cerraron. Paró en su integridad el muelle, pulmón económico de la entrada y salida de mercancías a la isla; la totalidad de los sectores en huelga: el frío –todos despedidos con un cierre patronal ilegal- y las empresas de él dependientes; el tabaco y las industrias complementarias; todo el transportes y, también secundaron la huelga ramilletes de empresas de todo tipo, desde trabajadores de la banca (Cajas de Ahorro y otros bancos), hasta los trabajadores de litografía Romero, de la Cervecera, sin olvidar otros de importante empresas de la Construcción (Cesea, Nuvasa –con claro perfil antifascista-, Dragados, Cubiertas y Tejados etc.) y de la Siderometalúrgica: Elector y otras. El Comercio, durante la mañana, venía cerrando sus puertas ante las razones categóricas de comités informativos. Los trabajadores concienciados de la isla desoyeron la propaganda oficial apoyada por los representantes de CC.OO. y UGT. Se situaron al otro lado de la trinchera aquellos sindicalistas españoleros; salieron a la calle, como sus voceros oficiales, de mano de la patronal franquista acostumbrada a imponer su “santa” voluntad. A los trabajadores en huelga nos dolía especialmente que nuestros hermanos de clase, confesos y sin escrúpulos, se aliaran al represor Gobernador Civil, al Capitán General más franquista que Franco, y a los caciques isleños y sus huestes de facinerosos que desde la II República venían actuando a su capricho. Coadyuvaban para que fracase la lucha obrero. Sus motivos eran inconfesables cuando hablamos de presuntos sindicatos de trabajadores. Recibieron de la metrópolis órdenes precisas y terminantes, habían firmado el “Pacto de la Moncloa”.
Había terminado la asamblea de distrito convocada para explicar a los estudiantes la dramática situación de los sectores en huelga sin visos de solución: El Frío Industrial, con 103 trabajadores despedidos, con un cierre patronal integral; el Tabaco con 4000 trabajadores en huelga desde el 14 de noviembre y sus empresas complementarias secundándolo. Se revelaban contra los salarios de miseria, al tiempo que luchaban contra el proceso de reestructuración impuesto por el monopolio español de Tabacalera, que pretendía introducirse en el accionariado de las empresas canarias y, también, todo el Trasporte, en huelga desde el 13 de octubre, contra el cacique del sector Leoncio Oramas, exigiendo servicios públicos dignos y bien remunerados; así como para la consecución de una empresa pública para el transporte interurbano en la isla y para garantizar el futuro laboral de todos los trabajadores del sector. Todos reclamaban solidaridad, por medio de sus líderes, desde la escalinata del hall de la universidad, respaldo para con ellos y sus familias, explicando como no les quedó otro remedio que convocar aquella dolorosa Huelga General. La Coordinadora de sectores en lucha, integrada por los Sindicatos CCT, ATT y D y FASOU, a la que se adhirieron otras organizaciones, como la Liga Comunista IV Internacional y el SOC… dio por finalizada la concurrida asamblea que discurrió sin incidentes. Reunión masiva de estudiantes y obreros sobre la que planeaba el fervor revolucionario.
Durante toda la mañana se habían prodigado los enfrentamientos entre la policía nacional con botes de humo y balas de goma, respondidos a pedrada limpia por los estudiante y obreros de los sindicatos en lucha. En el Campus de la Universidad se habían congregado, a lo largo de la mañana, obreros y estudiantes, que situaron en la calle Delgado Barreto una pequeña barricada y hostigaban con voces y pedradas a los miembros de la policía armada que se ubicaban cerca de la gasolinera al final de dicha calle. La policía armada contestaba, de vez en cuanto, con balas de goma y botes de humo. Algunos estudiantes situados en la azotea de la Universidad lanzaban piedras y algún que otro cóctel Molotov para evitar la toma del edificio principal. El momento de más tensión tuvo lugar cuando una de los muchos neumáticos de un alargado camión cisterna cargado de combustible quedó embarrancada a la altura de la Cruz de Piedra; las obras en aquella zona y la lluvia de la noche anterior provocaron que se empantanara en la misma entrada a la Ciudad de La Laguna, precisamente en la parte baja del Campus Universitario. El camión cisterna pudo abandonar sin otros contratiempos el lugar, incluso ayudado por algunos estudiantes y obreros en lucha que empujaron para desembarranca sus ruedas atrapadas en una mala maniobra del conductor.
El rector Doctor Bethencourt Massieu, indignado por la toma de la universidad por las fuerzas policiales, habló con el Gobernador Civil de UCD Luís Mardones Sevilla –ex falangista, jefe del SEU de Córdoba cuando estudiante de veterinaria y antiguo Director General de Ganadería- que, en aquel momento almorzaba, y le exigió que dejaran el recinto universitario las fuerzas policiales. Y así se hizo. Ante la calma obtenida cuando el mediodía avanzaba Javier Fernández Quesada abandonaba la Universidad por la escalinata principal, camino a casa, a su piso de estudiante en el número trece de la Calle Viana. Según le dijeron “ya los sociales y el destacamento policía nacional habían abandonado los aledaños del campus universitario”.
Pero cuando el Rector volvió a llamar al Gobernador Civil para comunicarle que entraban en la universidad guardias civiles armados, éste le respondió que “los efectivos de la Guardia Civil se encontraban para la vigilancia de las carreteras, ayudados por brigadas de la delegación provincial de Obras Públicas y evitar corte en la circulación”. Los hechos sin embargo fueron tercos y no respondían a la verdad las palabras del Mardones Sevilla, pues dos Lang Rover policiales hicieron acto de presencia. Irrumpieron bruscamente en el campus universitario. Penetraron por la parte alta del Colegio San Fernando desde la Avenida de Candelaria. Pertrechados, como si de una enconada batalla se tratara, unos números violentos, brutales, sin escrúpulos, como drogados, cargados de resentimiento, descendieron, antes incluso de que aparcaran definitivamente sus vehículos en los aledaños de aquel Colegio mayor. Vimos cinco o seis con sus tricornios al ristre que subían disparando fuego real por las escalinatas de la parte baja de la universidad, no dieron ningún tipo de aviso antes de apretar el gatillo y tampoco disparaban al cielo según la versión oficial. Apuntaban sus armas a la azotea del edificio, en la que todavía permanecían unos pocos estudiantes y obreros. También, enfilaban su armamento contra la fachada y puerta principal de la universidad por donde salían, ahora terminada la asamblea, algunos estudiantes. Enrabietados, también disparaban sus instrumentos de guerra contra las calles próximas, con tiros rasantes. A veces llevándose el arma al hombro, apuntando y otras con el defensa a la altura de la cintura y ello sin que fueran hostigados o provocados previamente; parecían disponer de órdenes precisa, de muy alta instancia, para dar un sonado escarmiento. Javier, mientras descendía la escalinata, oyó el chasquido de sus armas reglamentarias, el tableteo de sus ametralladoras. En un instante deseó que no fuera fuego real, después creyó que tiroteaban a la azotea de la Universidad para amedrentar. Se equivocó, como prueba irrefutable su cuerpo traspasado. Un proyectil apuntado en cacería rompió su joven pecho, robaba su joven existencia, la vida de un estudiante lagunero sin ningún tipo de razón o explicación.
El nerviosismo y preocupación agita a los pocos estudiantes y obreros de los sectores en lucha que aún permanecían dentro de la universidad. Creían terminada la acometida en aquel mediodía avanzado. Con la asamblea de distrito disuelta y cuando ya muchos habían abandonado temerosos el recinto. Al verlo sangrando postrado se indignan y gritan con rabia, chillan a los guardias civiles que hacen oídos sordos:
-¡Asesinos, verdugos, criminales, fascistas...!
Se preocupan por Javier que abatido en el suelo, herido de muerte, tiembla aterido de frío. Entre cuatro, a duras penas, le introducen dentro de la universidad sorteando la balacera y arriesgando sus propias vidas. Le dejan a unos metros de la puerta por la gravedad de la herida. Uno de los que le asiste en su dramático estado incluso le practica el boca a boca: aspira con fuerza, coge aire e infla el pecho de Javier. Ya el joven estudiante apenas siente sus desvelos nervioso, junto a un murmullo de consternación, los masajes cardiacos poco pueden con el certero disparo que ha roto su pecho. La suerte está echada y llegó la parca. Su final se aproxima, poco se puede hacer cuando el tiro fue disparado con tanta precisión e hizo diana en su corazón. Todo son voces y gritos de repulsa contra los tricornios llegados con la muerte en sus armas de fuego ¡Malditos picoletos¡ ¡fascistas! ¡Asesinos!. Un corrillo en su entorno se preocupa por reanimarle. Sigue temblando, aterido de frío y el joven que practicó el boca a boca le cubre con su pulóver de lana blanca que, sobrecogido, con el sonido grave y prolongado del último suspiro con que abandono la vida Javier. La hemorragia fue imposible de parar. Otro joven con barba, que dice estudiar medicina, certifica en tono trágico:
-Dejémoslo ya descansar. Por desgracia ya nada podemos hacer por él. Creo que está muerto, esos hijos de puta fascistas le han asesinado.
Un estudiante sale, jugándose la vida, con una bandera blanca suplicando ayuda y los guardias civiles sin ser hostigados siguen disparando a matar. Cuatro que ascienden en la parte baja la escalinata, mientras el quinto dispara a dar hacia la calle trasera de La Normal donde se ubica la Escuela de Magisterio. El estudiante para no ser alcanzado por el tiroteo que descarna la piedra de la entrada, tiene que parapetarse detrás de una columna donde continua batiendo la bandera. Oye los impactos de bala en su entorno. Otro, de los que ayudó a Javier, cargándose de valor sale con las manos en alto. Desciende la escalinata implorando ayuda, baja manteniendo las manos elevadas hacia los guardias a parlamentar. Detienen por un instante el tiroteo. Le arrestan y a culatazos le empujan y empotran contra un muro de piedra junto a otro detenido que maldice por lo bajo. Ni caso a sus ruegos. Sin avenirse a razones y suplicas persisten con su frenética balacera.
Quien ha practicado el boca a boca sale apresurado hasta lograr la puerta de da a la Calle de Heraclio Sánchez, corre exasperado a pedir ayuda y regar la desdichada noticia. Encuentra a la Ciudad, a su paso, desnuda, triste, de luto, bacía. Lleva ensangrentadas las manos con que practicó la respiración artificial y el masaje cardiaco al moribundo Javier Fernández Quesada y todo para nada. Javier había sido asesinado de un tiro certero y profesional. ¿Quién les ordeno matar? ¿Alguna vez nos permitirán conocer la verdad? Se pregunta un estudiante desolado.
Los guardias civiles son insultados desde la azotea de la Universidad y del Colegio Mayor de San Fernando en donde resulta herido de bala en el brazo el estudiante de 1º de farmacia, de apenas 18 años, Fernando Jaurarría. También recibe un tiro en el hombro el niño de 13 años Nicolás Lezcano Lorenzo. La noticia transita como un reguero de pólvora por La Laguna, ahora, desierta, desolada y entristecida.
Los Guardias Civiles embrutecidos continúan disparando sin control, son insultados y piropeados de “perros asesinos”, de verdugos de estudiantes y trabajadores. La tarde cae con plomo sobre la Ciudad y la noticia, que voló con el viento enrabietado de aquel día trágico y nublado, es el comentario en los círculos comprometidos de Aguere. Todos recuerdan dos muertes recientes, la del trabajador de la empresa de tabaco Philip Morris Antonio González Ramos, militante del PUCC (Partido de Unificación Comunista de Canarias). en extrañas circunstancias en las dependencias de la Comisaría, había sido detenido en su casa de La Laguna la noche del 30 al 31 de octubre de 1975 por agentes al mando de José Matutes Fernández. La inverosímil versión oficial de que el obrero asesinado se tiró del vehículo policial en marcha no es creíble y menos que lo hiciera desde un vehículo cerrado cuando les conducía al lugar donde guardaba una dinamita que nuca fue hallada, porque nunca existió. Había sido golpeado salvajemente en comisaría durante el interrogatorio y, según la autopsia, sufrió múltiples facturas, daños en los órganos vitales y derrames internos que le provocaron la muerte. Todos dicen conocer, sus compañeros juran, que murió de una descomunal paliza mientras era torturado en un interrogatorio. El comisario fascista Matutes especialista en atormentar con golpes de Kárate le hundió las costillas. Era su práctica habitual de martirio en los pestilentes bajos de la sede del Gobierno Civil en Santa Cruz de Tenerife, habitado por Mardones Sevilla como máxima autoridad civil en aquel momento. Pero llueve sobre mojado, también se recuerda la muerte a tiros de Bartolomé García en su propio domicilio, cuando fue ametrallada la puesta del piso donde vivía en el Bloque de Somosierra el 22 de septiembre de 1976. “ocultaba a El Rubio que mató al fascista Eufemiano Fuentes”, -según dijeron como excusa-; hasta la fecha no se ha hecho justicia y se ha ocultado a posta la verdad. ¿Sucederá lo mismo con el joven estudiante asesinado? ¿Tendrán la valentía suficiente los partidos políticos PSOE y PCE de luchar para que el caso no se tape, como los anteriores o hará la vista gorda alegando que es “el precio a pagar” porque venga la democracia y los dejen a ellos participar en la tarta del poder?
Juanito que coordinaba la huelga general con otros trabajadores y sindicalistas maldecía que se lo llevaba el diablo y gritaba con los puños cerrado “Franco aún no ha muerto” “sus hijos de puta continúan mandando y, estoy por pensar, que seguirán en sus elevados puestos oficiales pagados con dinero público”.
De improviso, a través de la emisora del Lang Rover de la Guardia Civil prenden el aire órdenes y contraórdenes crispadas y contradictorias. Sus encomiendas se oyen desde la escalinata y el Colegio Mayor de San Fernando, desde donde sus moradores siguen los acontecimientos, son testigos directos de su proceder en aquel sombrío, lúgubre y luctuoso lunes, 12 de diciembre de 1977. Los guardias civiles no entienden el entuerto: les mandaron a reprimir sin blandenguerías, las ordenes fueron claras y terminantes: personarse en la Universidad y dar un radical escarmiento. Sin embargo, ahora, le piden que se retiren, con carácter inmediato y lo hagan con el cuerpo del joven muerto. Los sociales y la policía armada se harán cargo de la sinrazón que le quema en sus manos. Sitiaron la ciudad inocente, la tomaron como bestias drogadas unos seiscientos efectivos, trescientos traídos de Las Palmas y otros trescientos que ya estaban en la isla. Y los que quedan por venir para terminar la desdichada faena para la desnuda e inconsolable Ciudad de Aguere.
Ahora, como sheriffes, ascienden la escalinata los guardias civiles y cogen a Javier Fernández Quesada asesinado y se lo llevan con mirada torva y armas fieras, descienden la escalinata y preparan argumentos para desvirtuar a verdad que les acusa. Creen que una mentira muchas veces repetida se transforma en verdad oficial cuando es avalada por medios de comunicación cobardes. Son las órdenes de retirarse del campus universitario recibidas desde la Junta de Defensa, de boca del propio Mardones y desde la propia capitanía general.
Cuando los guardias civiles se prestan a partir, se le acercan unos trabajadores con las manos repletas de cartuchos aún calientes y les preguntan indignados:
-¿Verdad que no estaban disparando fuego real?
Son reprendidos a culatazos, cacheados, empujados y maltratados. Se les pide la documentación, se les toma nota y uno de los números le arrebata los casquillos conminándoles a “marchar a casita” si no quieren ser detenidos. Quien les insulta lleva los ojos ensangrentados.
El parte facultativo emitido por el servicio médico del Hospital General y Clínico de Tenerife indica que “presenta herida de bala en el tórax, con orificio de entrada en la región paraesternal izquierda a nivel del cuarto espacio intercostal, y de salida por parte postero-lateral izquierda del mismo”. Según la autopsia le dispararon a corta distancia (había restos de pólvora en el esternón). El infortunado Javier Fernández Quesada entró cadáver y ya se instruyen diligencias sumariales, por el magistrado juez de Instrucción número dos de La Laguna, Don Antonio González y González. ¿Alguna vez se sabrá quién le mató? ¿Alguna vez conoceremos al autor intelectual del asesinato? Nos preguntamos todos. En el Departamento de Derecho Penal de la Universidad se preguntaban: << ¿será la jurisdicción ordinaria la que lleve la investigación o, por el contrario, se inhibiría hacía la jurisdicción militar? El catedrático fue categórico en la reunión informal del departamento: si lo toma la jurisdicción militar, como ha pasado desde que se cargaron la II República ocultara los hechos y cubrirá con un manto de silencio el flagrante asesinato>>.
Ya el Gobierno Civil tuvo cumplido conocimiento del tiro de muerte dado a un estudiante y también lo sabe el Capitán General de primera mano. La Junta de Seguridad creada para la Huelga General pide refuerzos a Martín Villa, Ministro del Interior. El PSOE de Madrid es informado, de primera mano. por el diputado en Cortes Luís Fajardo Spínola que desde el balcón de su casa observó en primera persona el asesinato. Las órdenes que recibe el Diputado son claras: que este acontecimiento no sea utilizado por las fuerzas independentistas. Los partidos PSP, PSOE y PCE, con sus sindicatos aláteres UGT y CC.OO., con su un mensaje hueros, hacen de esquiroles activos en las empresas y toman la prensa para condenar a los estudiantes y obreros en lucha. Es lastimoso oír sus declaraciones en tiempo tan dramáticos. Juanito dijo sin cortarse un pelo, en la reunión urgente que realizábamos en un piso alejado de los sociales y chivatos. En el piso franco en la Cuesta, Barriada de Princesa Iballa:
-“Son unos hijos de cura revisionistas, materia fusilable”.
El capitán General, lleva a su espalda la bandera roja y gualda del aguilucho negro: duro y contrario a cualquier cambio acuartela la tropa, da la orden de máxima alerta. No le gusta lo que acontece en su España “Una, Grande y Libre” que tras la muerte de Franco camina de mano de los comunistas y masones.
La Junta de Defensa realiza los preparativos con Mardones Sevilla a la cabeza para que la situación no se desmadre, llaman a rebato la prensa para que modere las críticas. Martín Villa ministro del Interior de Adolfo Suárez les espolea desde la Metrópolis. El Gobernador Civil y el Capitán General, personalmente, les advierten con severas sanciones para que no sean portavoces de terroristas e independentistas que desean sembrar el desorden y buscan la independencia de las islas. “Cuidadito con lo que se diga –advierten- que las fuerzas independentistas han convocado una Huelga General”, según dicen sus panfletos y esto lo recalca, huelga “revolucionaria”.

EXPOSICIÓN DE PINTURA DE MIGUEL ÁNGEL DÍAZ PALAREA EN EL HOTEL RURAL “MALDEAMORES” EN LA CARRETERA GENERAL Nº 98 DE LA ESPERANZA

2009-12-12T13:02:00.003Z

ABRIENDO PUERTAS de MIGUEL ÁNGEL DÍAZ PALAREA
Por: Marisa Bajo Segura
Catedrática de dibujo en la Facultad de Bellas Artes de la Universidad de Tenerife

Para acercarnos a la obra de Miguel Ángel Díaz Palarea, no se necesitan palabras. Su poética del color y de la forma, llega densa y precisa, precipitándose entre sonidos y registros que surgen intensos a nuestros ojos, colapsando y contaminando los lugares asignados a la figuración.
Entre espacios intencionales y lenguajes abiertos a lo posible, personajes extraños bañados de rojos, azules y amarillos…, manchados de luz…, desfilan mirándonos a los ojos, a veces asfixiando el espacio donde están ubicados y otras en continua apertura hacia lo inverosímil.
Ante una búsqueda constante de la abstracción figurativa, donde la jerarquía y relación de tamaños marcan la escala y el origen de la obra, las figuras disputan su espacio ocupándolo. Estamos ante el espacio cualitativo como prolongación ambigüa ante lo heterogéneo y el lugar donde las cualidades expresivas texturas/contrastes y claroscuro marcan su presencia ante espacios opacos/llenos/vacíos/agitados ó serenos.
El proceso creativo de Palarea, como proceso abierto de intervención que es, justifica los recorridos intencionales donde manchas/barridos/lo matérico/o lo táctil provocan al dibujo eliminando/quitando/poniendo/silenciando o deformando la imagen. La mirada penetra entre planos superpuestos/transparencias/o traslapos sobre superficies distorsionadas y fragmentos, como lugar asignado a cada uno de los personajes que toman parte en el juego. Por ello la desconstrucción espacial es consciente y una constante en su pensamiento visual.
Idea, proceso, identidad y transformación, hace que la obra se desarrolle bajo conceptos estéticos muy puntuales en todo el ámbito plástico donde se origina. El propio proceso creativo va a convertirse en elemento clave sin perder la directriz que lo conforma y, que íntimamente unido al pensamiento va a operar, ensayar y transformar toda la obra bajo su intensa mirada, imágenes donde la figuración va a tener principal peso y protagonismo –Mujer desnuda-, junto al lenguaje gráfico tremendamente gestual, que se entrega en cada uno de los dibujos y pinturas que conforman la exposición Abriendo Puertas.
La búsqueda de un sistema propio figurativo, le lleva a desarrollar pautas nuevas con plena significación en el arte contemporáneo. Ejemplo de ello, lo tenemos en las creativas Puertas del Paraíso, donde la lectura se presenta extraordinariamente dinámica, y donde se involucra toda la percepción cinética, táctil y visual de la que es capaz su autor. El valor del fragmento, la relación de tamaños establecida, los compartimentos formales llenos de color circundados con un fuerte trazo generado por la misma materia, configuran el carácter propio de la obra, en la que podemos como espectadores, seguir visualmente como fue gestada.
Las improntas y los elementos lineales, surgen intuitivamente entre esquematismos y texturas con un potencial estético amplio y ritmo continuo, en un retorno a la esquematización no figurativa en sus Pintaderas, donde la simbolización y la materia se valoran por sí mismas.
Dos caras de la misma moneda, ya que adquiere en el autor principal interés la abstracción como pura invención o al servicio de las formas representativas. La perdíz, Huevos fritos.
En toda su obra encontramos huellas de intensidades variadas que van a llenar toda la superficie, desde lo íntimo en la obra más pequeña, que nos obliga a asomarnos para leer sus trazados / roces/ incisiones… , ó a las de formato mayor más desbordada, donde las formas se acomodan más ampliamente. Las dos tienen la capacidad de que el espectador reaccione, ante su sutil o potente poder de seducción.
Opino que la esencia de su trabajo, se vertebra en la utilización de las propiedades plenas y expresivas del lenguaje donde se significan las ideas/emociones/sentimientos y en la construcción de un sistema de valores en un tiempo, un espacio y un lugar, el lugar de la representación hacia nuevos sentidos y significados con distintos tratamientos y técnicas.
Entre necesidad y deseo como reflejos distorsionados de espejos rotos recreando su historia, se entregan los personajes, en un eterno retorno al ciclo de la vida. Los gatos en el sofá y todos sus cuadros de gatos, La Menina, El unicornio montado en una pulga, La puerta del cocodrilo, La puerta del Paraíso…..
Por ello, la obra de Miguel A. no necesita palabras, tan solo acercarnos de puntillas y perturbar el silencio de las formas, colores y grafismos que la configuran.

“LA CAMA SIN JACER” DE MARIQUILLA EL PINO LA DE SAN JOSÉ: GARZÓN, RUBALCABA: DEMOCRATAS DE TODA UNA VIDA.

2009-10-18T13:09:00.003+01:00

Hasta que la Audiencia Nacional no desaparezca para los supuestos delitos políticos no habremos conseguido una democracia, en sentido estricto, en el Estado Español; lo demuestran los últimos acontecimientos protagonizados por el Juez estrella Garzón en su cuadrilla del amanecer que campa por Euskadi. Allí el PSOE esta amancebado con la derechona del PP para consumar el secuestro de la voluntad de aquel pueblo valiente. No conforme con impedir la presencia en las elecciones a ciudadanos libres, desde mi punto de vista, por ser independentistas, ahora llegan a consumar el amaño de tramposos. Como el viejo TOP, Tribunal de Orden Público de tétrico recuerdo, ataca las ideas nacionalistas y las encarcela, vulnerando, desde mi modesta opinión, elementales derechos humanos.
Me han pasado encuestas que se barajan en Euskadi y demuestran que de celebrarse ahora elecciones libres barrerían del mapa al pacto contranatura PSOE-PP en aquel país; pueblo que para ser auténticamente libre y soberano debe contar con el legítimo derecho a elegir en libertad su destino dentro de esta monarquía impuesta por el genocida Francisco Franco Bahamonde.
Me quito el sombrero ante muchas de las acciones del que casi llegó a ser ministro con Felipe González en la podrida época del Gal. Me congratulo en su tesón cuando se trata de delitos contra la humanidad que se hayan cometidos en otros países o en otras épocas; pero como dice la canción y en casa “la cama sin jacer” de Mariquilla el Pino la de San José, cantada con el estilo inigualable de Mary Sánchez y los Bandama. El juez deja mucho que desear con su flamígera espada de Cid Campeador en Euskadi; no comparto en absoluto, como tampoco lo comparte la mayoría del pueblo vasco, las últimas detenciones, entre otras la de Arnald Otegi y la del ex secretario general del sindicato LAB Rafael Díez Usabiaga.
El guapetón de Rubalcaba. Más feo que Picio, aunque distinguidas y puretillas políticas en activo opinen distinto, dicen que el ministro “las pone”. Me temo que no les pone precisamente sus atributos viriles. Según mi respetuoso parecer estoy por pensar que quizás las pone la llamada erótica del poder y de eso el Ministro de Interior sabe cantidad y bastante nos podría contar del Terrorismo de Estado. El adonis de Rubalcaba debe dejarse de dar opiniones cuando su valoración democrática, por su pasado, está en cuestión. Opino, como ciudadano libre, que Rubalcaba, por su puesto institucional debería dejar de insultar a los nacionalistas vascos, cerrar su boquita barbada y repasar los telediarios de aquella época no muy lejana cuando, cantando canciones de colegio de monjas, acompañaba con sus cuates, de manitas, al delincuente de Barrionuevo al talego; me temo que aquel proceder de camarada algo tenía que ver para que el ínclito ministro de desorden público de Felipe González cerrara el pico en cuanto a los sumideros y detritus del Estado y sus sicarios en el Gal. De aplicársele la misma vara de medir que se aplica con rigor facha –así lo pienso- en Euskadi quizás él debería visitar el trullo, como en su momento lo hizo el bonachón de Barrionuevo, compañero de Consejo de Ministros y deberían hacerle compañía algunos otros “demócratas de toda una vida”. Pero yo no le deseo nada malo, la venganza no me place y solamente le ruego que respete los derechos humanos y, entre ellos, la libertad para participar o no en las contiendas electorales y decir, opinar lo que sientan y deseen.
El juez Garzón va a tener el privilegio de ser procesado, creo que no tienen huevos para condenarlo, precisamente por algo que aplaudo, que ha hecho bien y con sentido común: tapar las vergüenzas a los pesoistas que han gobernado y ahora gobiernan y no han querido compensar a los luchadores por la legalidad Republicana que fueron muertos de un tiro en la nuca por los falangistas. Falangistas y sus cuates que una vez muerto Franco permanecieron y permanecen en el machito del poder. En ese campo me congratulo con usted Señor Garzón, pero en el ataque a las independentidas vascos tengo que mandarle mi más enérgica, aunque humilde, repulsa y recordarle de nuevo la canción de Néstor Álamo de Mariquilla del pino la de San José: Y en casa “LA CAMA SIN JACER”.

EL BATALLÓN TENERIFE 49 EN AFGANISTAN MATANDO AL TALIBÁN

2009-09-20T19:33:00.004+01:00

Asombrado leo, en los periódicos de las islas, que los soldados del Tenerife 49 forman parte de la política de Zapatero de aumentar el contingente de soldados en Afganistán. Fíjense, mis cuates, no habla el Presidente del Gobierno Español de “sacar”, “disminuir”, “retirar”. Nuestro jefe pesoista ha prometido a Barak Obama, el Cesar del Imperio, “aumentar”, “acrecentar”; por este peligroso gracejo le recibirá con sonrisa profiden, como no hizo Bush, en su palacio de glamour engañabobos. No quiero ni pensar que le haya engatusado, como consiguió en su día Bush con Aznarín.
Pero, ¡por la virgen santa¡ no me confundan, no les platico del desplazamiento a miles de kilómetros, al corazón de Asia, del equipo de futbol chicharrero; les hablo de un batallón, -soldaditos que pueden matar con sus armas-, del “Mando Militar de Canarias”; soldados que con su presencia en aquella República Islámica ponen en peligro la propia seguridad de nuestras islas, arriesga nuestras vidas en estas Islas al norte de África. La provocadora presencia armada hasta los dientes del Batallón Tenerife 49 nos convierte en un “objetivo” a castigar. Con la turbulenta presencia donde nada se les ha perdido nos hace correr riesgos gratuitos. Y todo por nada, pues solo los terroristas ideólogos de los neocon y del genocida lobby israelí hacen su agosto a costa de sangre sudor y lágrimas. Para ellos toda guerra es un negocio.
Pero lo que me puso los pelos como escarpias fue un artículo de prensa local, de esos españoleros que, con sones patrióticos, ensalza que el contingente que lleva el nombre de Tenerife 49, había eliminado, digamos mas crudamente, matado a diez talibán en su propia casa; de esos de Osama bin Laden, de Al Qaeda. La perla se encontraba en que omitía intencionadamente que las tropas coloniales occidentales en aquel país centro asiático, se les fue el dedo en el gatillo y masacraron sin piedad, al menos, a ciento cincuenta civiles, niños y mujeres. Estos “infieles”, como en las Cruzadas por los Santos lugares, asesinados sin motivo o justificación, quedaron enterregados y despanzurrados en charcos de sangre, de los que sólo unos días se hizo eco la prensa occidental.
Zapatero tuvo en la retirada de las fuerzas metidas por el facha de Aznar en la ilegal guerra de Irak un as en la manga para ganar las elecciones a la extrema derecha españolera. Y digo que de extrema derecha, pues la mierda se otea de lejos por su nauseabundo olor y apesta que este peligroso Josemary apoye en Chile, en las próximas elecciones, a la guardia pretoriana del asesino Pinochet; les apoya con su moderna y guapa presencia para que regresen al poder, ahora, por las urnas; como hicieran antaño por las armas asesinando a Allende y secuestrando las libertades. De cualquier forma, en el Estado Español, estos hijos de la gran chingada nunca se fueron, ni pidieron perdón. Siguieron chupando poder dentro del PP y ahora se oponen a la ley de la Memoria Histórica que les saca los colores y les sitúa donde siempre debieron estar en el lado de los torturadores y asesinos de tiro en la nuca, bajo los sones del caralsol camarada fascista.
Hoy tras el trágico octavo aniversario del 11-S en las Torres Gemelas, el mundo es más inseguro y sólo se han beneficiado las multinacionales de los neocon; siempre actúan al canto del vil metal y en detrimento de los intereses de los distintos pueblos. Me temo que ahora han cercenado parcelas de libertad y seguridad mundial precisamente alegando lo contrario. Apoyan de boquilla la democracia occidental y dicen querer exportan, pero los hechos son tercos y un ejemplo es suficiente: las elecciones amañadas en Afganistán por flagrante fraude electoral. Karzai, un tramposo, impuesto por el imperio en el Centro de Asia, campa trilero, como un nuevo señor de la guerra.
Saquen las tropas de aquel país y no le toquen sus partes al maléfico Osama bin Laden, según le llaman los neocon. Afganistán es un nuevo Vietnam fruto del colonialismo occidental. Zapatero, no seas rebenque que estas siendo abducido, aunque lo niegues, por el mentor de Bush Robert Gates y el lobby israelí al corazón de las tinieblas de Afganistán. Rodríguez Zapatero, lo que es peor para nosotros al norte de África, es que nos pones a los pies de los caballos. Sufriremos en nuestras carnes tus veleidades de perrillo faldero del colonialista. Tú, que no eres bobo de vela moco, conoces perfectamente que en tu colonia cualquiera puede entrar y campar a sus anchas. Abre el ojo y desparrama la pupila, ten en cuenta, Secretario General del Partido Socialista Obrero Español, las estrechas miras militarotas de la provocación nos pone en la punta de un fusil y torres más altas han caído y si no me creen que se le pregunten a Bush.

AZNAR AMENAZA CON REGRESAR Y SANTA CRUZ DA UNA PATADA EN EL CULO A FRANCO

2009-07-19T21:29:00.006+01:00

¡Que bonito, que guaperas y relajado ante la pantalla, Señor Aznar! Lo contemplo, chupando cámara, pipiolillo y gomoso sobando su bigote pelochocho con mirada de inteligencia “naturá”. Su hiposo palabrerío me trae hienas a la psique y su enjundia socio-política, sus orígenes en el cuaternario fascistoide de la más lúgubre y rancia historia del siglo XX.
Tiemblo cuando amenaza con regresar a la política activa. Cuando lo observo y leo su mirada -como ya dije- de penetración “naturá”, no sé por qué coño me rememora los malignos ojitos del tiranosaurio de la película de Spilberg. Naide le podrá negar que es un aventajado vástago relumbroso de “El Caudillo hasta lo Universal”: el rechonchito Francisco Franco Bahamonde. El pollo, según explica una biografía recién publicada, disponía de un solo huevo –un solo cojón- y así y todo puteó al pueblo español con 50 años de fascismo puro y cabrón; oscuro régimen que sus cuates se niegan a abandonar. Reflexiono con sorna: si Franco llega a disponer como todo cristo, como diría uno de sus machistas, de “dos cojones bien puestos”, no quiero ni pensar hasta que extremo hubiera pisoteado los derechos humanos de los sufridos pueblos del Estado Español.
Una vez más, Don Josémary, nos expresa su sapiencia “naturá”. Se quita su máscara democrática y la fundación que preside: FAES (Fundación para el Análisis y los Estudios Sociales) aplaude el golpe de estado en Honduras. ¡Vivan los golpes de Estado!, ¡vivan los genocidas: Videla, Pinochet, Hitler, Mussolini, etc! Y en el mismo recorrido histórico, cierra los ojos, ante la tortura, la sangre y la represión que asoló a Sudamérica. Siempre han dispuesto, como ahora, de la bendición piadosa de la Jerarquía Católica: los gordos y babosos obispos, cardenales y gentes de alma oscura que pululan en la América no Yankee. Mire lo que le digo prócer del mundo mundial: por no disponer, sus afiliados, no disponen siquiera de mala conciencia, lo menos que se estila. Ante los desmanes, atropellos, asesinatos y despropósitos de las élites enquistadas en el poder consideran suficiente recaudar unos eurillos para que sus niñatos y niñatas monten sus ONGs derechonas. Todo queda en casa y así se lava, sin jabón, su poca escrupulosa conciencia. Me recuerda a las hipócritas y piadosas recaudaciones franquistas del DOMUND. En mi infancia, después de obligarme, como a otros niños, a cantar su caraalsol falangista, me obligaban a recaudar con huchitas de barro cocido. En sus cabecitas de lustrosos colores hincaron un agujero para que entraran las perras; las huchas representaban paternalmente a un negrito, a un indio, incluso, con plumas y a un chinito amarillo limón de ojos oblicuos. Sus correligionarios son muy católicos y después se confiesan si se les va la mano y a seguir puteando a los que defienden los intereses de su pueblo.
Mi queridísimo del trío de las Azores, tanto predicar por la vida en el tema del aborto e hipocresía de calidad pura y dura. Los ricos tienen perras para abortar en buenas clínicas y los pobres que se jodan por follar sin estar casados.
-¡Es pecado, pecado, pecadísimo hacer el amor, católicos del mundo! -Engalanados con mantones predican desde sus púlpitos.
-Se achicharraran en el infierno si meten la chivichanga en un pecaminoso condón; si llega el Sida es, sencillamente, porque su Dios así lo quiere ¡Viva la vida¡ Y callados como putas con el clero, pederasta que siempre es peor un aborto que un violador de niños
-No hay que preocuparse. Confiar en la providencia es el lema. ¡católicos del mundo! está en juego la vida eterna. Tener fe. Cuando mueran Él los vendrá a acoger, tras una luz deslumbrante y reconfortadora, en su “Reino de Igualdad”.
¡Hay que joderse, mis cuates¡
¿De qué carajo vida me habla? Según sus ideólogos de la FAES, si se trata de la vida de los naciditos no es vida humana, que no, no, cienes y cienes de veces que no. Cuando se lucha por la dignidad del pueblo los califican de terroristas y rien du tout. Los consideran guerrilleros al servicio de Castro, Chávez, Evo Morales, Correa, Lula, etc. Para la FAES cuando actúan los escuadrones de la muerte próximos a Uribe, al parecer, eso no es el asesinato de un ser humano, es la muerte de un comunista de mierda. Si pretenden proteger, con manos y dientes, sus recursos naturales entonces no se merecen su amparo misericordioso. Sólo los resguardan si son sumisos, borregos y se dejan pisotear por mezquinas y malnacidas multinacionales. Su Fundación no reconoce a los humildes allí donde los intereses del imperio entran en conflicto con los nativos puteados. Su FAES mira a otro lado, no los abriga, ponen por delante los caprichos económicos de las transnacionales que azotan a sus anchas y practican la política de tierra quemada que ya experimentó el español Weyler en Cuba. Para nuestra vergüenza, aquel asesino preside una de las más soleras plazas de Santa Cruz; como no podía ser de otra forma, la de Capitanía General.
Ahora la FAES, como vemos en Honduras, da un paso en su desmedido descaro e incluso ampara a los militarotes antidemocráticos encabezados por Goriletti. Enmudecen ante la ratería y, callan cómplices ante la represión inmunda de sus armas asesinas. No se da cuenta su catolicísima Fundación que estos desalmados pisotean los derechos de otros pueblos, de otras razas y etnias. No quieren entender que desde que Colón puso su bota ensangrentada en el continente Americano no han hecho otra cosa que expoliar los recursos de otros pueblos a los que les niegan su total libertad. No seamos ciegos ante las multinacionales españolas, la neocolonial Repsol, Endesa, Iberia y otros grupos mediáticos. PRISA y su lobby de prensa debería responder a muchas de las preguntas que hago a la FAES. Sus intereses inconfesables les impiden una información sería sobre los problemas de la América no Yankee.
¿En qué quedamos Señores de la FAES: la “Vida”, sólo es vida a proteger cuando así la llaman los jerarcas católicos y apostólicos? ¿En caso contrario, aseados y aseadas señoritos y señoritas hay que tratarlos como perros sarnosos? ¿Su vida no vale nada? –Como dice la canción- ¿No merece su protección la existencia de sudados indígenas, de demócratas revolucionarios que luchan por sus pueblos? ¿Hay que escacharlos como se despanzurran a las cucarachas? Señor Aznar pregúntele a su cuate Uribe, su amiguito del alma, por los escuadrones de la muerte; interróguele y verá una risa muerta en su cara de cura beato y le responderá su apestoso aliento.
La vida, es la vida y hay que respetarla siempre y no exclusivamente cuando es sólo “una esperanza”, señorito José María Aznar y demás hierbas ponzoñosas.
Estará usted muy jodido. Lo que a un peje como usted le moleste a mi me reconforta el alma, si es que tengo. En el Ayuntamiento de Santa Cruz de Tenerife por fin le han dado una patada en el culo a su amadísimo Generalísismo. No obstante, mantenga la calma la FAES, sus cuates en el PP tinerfeño se conservaron firmes al genocida Franco. Asesino bajo palio, le cueste reconocerlo, que tanto dolor y represión trajo a nuestras Islas. Sólo Oñate se abstuvo entre sus filas de derecha dinosáurica. También estará contento con un cuate incrustado, como garrapata, en el PSOE que objetó con la idea de la patada en el culo a Franco. ¡Hay que joderse! mantener como hijo no hijo y predilecto de Santa Cruz de Tenerife a un genocida confeso y ampararlo en el siglo XXI no es de demócratas ni de lejos. Miren lo que digo: muchas de las calamidades en el Ayuntamiento de Santa Cruz de Tenerife tienen sus “abogados” en las filas del PSOE chicharrerón. Me gustaría conocer cuántas manos pesoistas han entrado en la talega del gofio del pueblo y le han robado un puñadito del escaso alimento de nuestro capital.
¡Viva la vida! ¡viva Hitler¡, ¡viva Mussolini!; sus calles deberían llevar estos nombres, para que fueran coherentes con su pensamiento derechón. Señor “Ansar” así me gusta verlo ante la pantalla: coquetón, ondeando al viento de la arrogancia facha, su melena de pantera negra con mechas. Siempre conexo con sus ideas conservadoras hasta la médula de los dinosaurios. En eso no engaña a nadie, siempre lo ha sido, lo sigue siendo y me temo que lo será per secula seculorum, amén, como dirían sus curas. Y, para terminar, puedo decir con la boca grande, sin temor a equivocarme, que es usted un mentiroso contumaz y aún no nos ha contado donde se escondían las armas de destrucción masiva; aquellas que junto a otros genocidas se inventaron para robar el petróleo al pueblo, antes independiente, de Irak.

HOMENAJE A SIMÓN BOLÍVAR “EL LIBERTADOR" EN TENERIFE

2009-07-05T21:54:00.011+01:00

La mañana del 5 de julio de 2009, en Santa Cruz de Tenerife, se levantó amarilla y quieta con un sol castigador. El viento nervioso de días anteriores nos abandonó desde tempranito. Esperábamos la celebración de un homenaje al libertador Bolívar, en el entronque de la rambla Benito Pérez Armas con la Cruz del Señor; diminuta plazoleta donde luce un torso hercúleo regalado por la República Bolivariana. Desde tres cuartos de hora antes la banda municipal de Santa Cruz amenizaba con canciones venezolanas los prolegómenos al acontecimiento y hacían girar las miradas de los curiosos conductores que encaminaban sus vehículos por la calle de la antigua prisión tinerfeña.
De repente alguien gritó con sorna: ¡Que llega el cara bobo! Los congregados giraron la vista y contemplaron la irrupción en la celebración al acto del presidente del parlamento canario, ese que calienta el sillón desde hace miles de años y una sonrisa cómplice recorrió a los congregados mientras le abrían paso. Caminaba con su mueca de jesuita. Otro de los congregados, al que faltaban dientes, musitó entre risas: ¡claro que sí puntal, tiene boquita de pitiminí! Todos en su entorno se carcajearon. Pensé en lo ridículo, en ocasiones, de estos actos protocolarios y lo jodido que tenía que sufrirlo los tímidos pero poderosos como Castro Cordobez, que quizás lo único que tenga de bobo es su boquita educada, su pelo planchado y mirada dubitativa.
El acto no sería aburrido con los pejes que se presentaron en un eructo. Para ponerle pimienta al mojo picón, una docena de la gusanada venezolana que campa a sus anchas en la isla, se parapetó con pancartas en la banda derecha y colocándose una especie de bufanda roja en la boca, clamando por “la libertad de expresión” No conformes con volvernos la cabeza loca con el millón de emisoras que controlan en Tenerife; que nos escupen a la cara sus proclamas fascistoides. Ya los conocía desde la más grande de las manifestaciones celebradas en Tenerife contra el muelle de Granadilla; una veintena de ellos, provocadores de la derechona más recalcitrante, nos enseñaron sus peludos culos entre insultos y frases soeces. No se armó la carajera de milagro, nos reprimimos para no ensuciar aquel acto festivo contra los reyes del máscemento y máshormigón que llena sus insaciables bolsillos de dinero público. Nos dolía que estuvieran aquí residiendo y mofándose de miles de ciudadanos de esta isla que protestábamos contra los negocietes de algunos caraduras de nuestros llamados nacionalistas más españoles que la bandera roja y gualda.
A su llegada no fueron precisamente lo que se llama bienvenidos pues a esos pájaros los conocemos por sus cagadas; en algunas de sus camisetas podía leerse su procedencia en tierras U.S.A.
El propio cónsul de Venezuela rogó paciencia e hizo pública la consigna de que podían estar y que debíamos respetarlos aunque, desde luego, no compartiéramos su menuda protesta. Aquella gusanada ya quiso hacer lo mismo con Hugo Chávez y ahora lo están practicando en Honduras con el presidente democrático Zelaya.
Habíamos llegado para demostrar a la República Bolivariana nuestro apoyo a su revolución pacífica. Venezuela tuvo que luchar para expulsar a los españoles de su tierra y nosotros pensamos hacer lo mismo en nuestras islas como se encargó de decirnos Antonio Cubillo, que asistió al acto en la silla de ruedas que le regalaron los servicios secretos españoles hace ya más de treinta años. Pero, según nos recordaron con cierta vergüenza disimulada, que el protocolo es el “protoculo” y hay que sufrirlo: para empezar comenzó la banda municipal de Santa Cruz con los sones patrióticos del himno de la España una e imperial en lo universal y nos lo tuvimos que tragar sin ni siquiera una gotita de agua. Fue recibido no sin silbidos contra sus notas, le siguió el de Venezuela y luego empezaron los discursos. El institucional e inaudible del presidente de nuestro “páraelamento” y posteriormente el del Cónsul que francamente nos reconfortó algo en el calor de aquel patético mediodía dominical.
Muchos de los presentes nos preguntábamos, si en Euskadi o en Cataluña, por poner algún ejemplo, el protocolo hubiera sido así; pero estábamos, para lo que estábamos y nos retiramos con mal sabor de boca. En las colonias todo es distinto: el protocolo es efectivamente el protoculo.

BELILLO PARLANCHIN = CHAFALMEJA ENVIADO POR ESPAÑA

2009-06-14T12:59:00.004+01:00

Dedicado a mi

querido hermano

Juan Francisco.

El “yo, yo, yo” y si falta algo, YO y, me pregunto “yo” ¿Es que el pollo no tiene abuela? Mis cuates, creía que con Segura, con una mente privilegiada como la suya, había acabado mi sorpresa sobre la petulancia; pero que va, mis amigos. Pepe Segura y su bombilla encendida de tanta inteligencia natural, y su “yoyoyoyo”, ha sido superado por paliza. Al oír la entrevista inteligente que le hizo Pepe Moreno en su “radio independentista El Día” comprendí que existen otros rebenques que se creen tan listo e importantísimos que los pobres desgraciados, como el que escribe, tendrían que besarles el culo para estar agradecidos de tanto talento natural; como diría mi ancestro Simeón es una “Eminencia” “u” “cráneo privilegiado”. Se autocalifican cuando se quitan el disfraz.
Utilizando la ironía de este pueblo, lo que con una mueca de desagrado te escupirían entre rones Arehucas: debe calificarse de“Belillo Parlanchín”. Según el diccionario de O’Shanahan: “chiquillo inquieto, dicharachero, escurridizo, listo”; pero cuando mete el dedo en el ojo, el nunca suficientemente apreciado Alfonso, al escribir a continuación: son “unos Chafalmejas enviados por España”. Y eso creo mis cuates del henchido Juan Fernando López Aguilar, lo que le sobra de barbilla de media luna le falta de humildad torera, por decir un epíteto españolero como él mismo.
El guaperas de mentón recio, después de perder las elecciones no pide perdón, no tiene ni pizca de humildad democrática. En la entrevista antes mencionada del medio “independentista”“El Día” quedó con el culo al aire. Debían guardarla para estudiarla en la facultad de periodismo, sobre lo que debe calificarse de “Belillo Parlanchín”, de petulante soberbia: yoyoyoyoyoyo…Empezó acusando a los canarios de envidiosos, que no apreciamos que ÉL era el más listo de la clase, que sin “padrinos” había triunfado en la vida; que era el más guapo, el que más éxito tenía entre las hembras; nos calificó de envidiosones, sólo le faltó decir que EL, personaje del Guinness de los triunfadores era quien la tenia más grande y gorda.
Este “cantamañanas” –según me cuentan, así le apodan en el Ayuntamiento de Las Palmas de Gran Canaria-; fue un cabronsón al olvidar a su padrino, padrino, padrino -dicho con toda las palabras del término: Saavedra que fue quien le aupó sobre sus regordetas espaldas- Momo, dicho con cariño, tiene buena memoria, pero no consideró que quien “se cría con serpientes termina siendo una bicha”. Su “Frankenstein” se avergüenza de su creador, es cojo y gordo, dicho también con cariño, y le humilló hasta el extremo de quitarle, incluso, un puestito honorífico en el PESOE ESPAÑOL CANARIÓN.
Desde la petulancia, pedantería de magomierda –esto lo pongo yo-, se jactó de haber estudiado en elitistas universidades extranjeras por la gorra; olvidó recordar, como hablan las malas lenguas envidiosonas- que era “un copión” incluso para lograr su cátedra de la que presume. Este belillo parlanchín desde que le dan la palabra, y prende su perorata no hace otra cosa que auto alabarse, olvidando a los “negros” que le hacen el trabajo sucio aquí en estas islas africanas de las que se avergüenza el gallardo mozalbete.
“Coños, coños, coños”, me dijo un amigo del alma “al canarión se le ensalivó la boca de hablar tan bien de su propia persona, parecía su abuela hablando tantas maravillas, bellezas, de su “bella” persona”; solo le faltó besarse, muá, muá, muá y más mua, a sí mismo; nos escupió al hocico una retahíla, de autobombo arrogante, que lo desacredita como persona; parecía un “belillo parlanchín” al querer culpabilizar a los otros, a nuestro pueblo por no valorar sus grandes méritos; nos calificó de envidiosones con tan tremendo personaje importantón, se cree ya un Benito Pérez Galdos, por nombrar un insigne personaje del que orgullecernos los canaritos de tierra.
Me avergonzó, como canario que me hubiera gustado lo contrario, cuando un facha, facha entre los fachas, desde dentro de los gayumbos del genocida Generalísimo de los ejércitos españoleros: Franco; el pepero le dejó grogui en una paliza memorable, cuando aquel era fácil de derrotar. Con recordar lo derechón que es y su falta de memoria histórica con los que perdieron, en defensa de la legalidad republicana, su propia vida. Este personajillo franquista lo noqueó para vergüenza de los demócratas que aguantábamos el insufrible programa 59 segundos; pero es que el egregio figurín pretendió ser la flor dentro del florero y por petulante, repitiéndose hasta el vómito, hizo el “ridícalo” y con él los demócratas que queríamos denunciar al candidato de la derechona fascistoide. Fue derrotado estrepitosamente por quien no le llega a la suela del zapato y esto lo sé y lo digo sin venganzas. Se cascó una perorata insulsa de legulello de chaquetita de Armani; quedó como un “comemierda”.Esto me comento un rebenque, pero rebenque engreído y presuntuoso, hijo de la padrina soberbia que ralla lo ridículo.
El velillo parlanchín llegó a Canarias en olor de multitudes, con una autofama, fanfarria de autobombo que ha demostrado no merecer; vino con tez morena a lo Obama; llegó a las islas para ser Presidente y “trompicó” de bruces con lo que los pesoistas han creado y engordado –una burguesía pueblerina de caciques de cemento e intereses oscuros. No pudo, tenía prisa por trepar; tuvo un gatillazo ante la diosa de la fama, hizo el ridículo al no levantarla. Quedó “enterregado” aseando su melena de pantera negra, tumbado chupando polvo.
El guapo entre los guapos, presumido entre los presumidos, gallo en el gallinero de Jerónimo, olió el estiércol que se estila en Canarias y “se mandó a mudar”, “no lo merecíamos” –dijo a sus próximos. Fue jefe de jefes entre los pesoistas canarios, fue padrino de filas y ahora se manda a mudar cobrándolo bien. Solo me resta despedirlo para que disfrute los 18.000 € que se meterá en el bolsillo todos los meses, presumiendo de ser un cráneo privilegiado. Personaje “belillo parlanchín” del que las juventudes canarias deben tomar ejemplo de ascenso sobre las espaldas de otro al que luego humilla y deja lamiéndose las heridas.
¿Verdad, que digo la verdad verdadera, Jerónimo Saavedra Acebedo? ¿Verdad, viejo profesor, que quien cría cuervos le terminan sacando los ojos?

CHORIZOS DE LANZAROTE

2009-06-05T18:22:00.003+01:00

¡Quien te ha visto y quien te ve, Arrecife de mis amores¡
¡Trincar y trincar; un ladrillo en el camino les dijo que su destino era trincar y trincar, mamar y mamar…!
Dice el dicho popular que: “quien se acuesta con niños se levanta meado” y, por supuesto, “quien juega con mierda termina cagao y bien cagao”.
Me entran ganas de llorar de rabia ¡Quien te ha visto y quien te ve Arrecife de mis amores¡ Lanzarote abriendo primera plana de los periódicos y no por su belleza lunar. Isla mágica ridiculizada por una pandemia de golfos infectos, sudados chorizos y no precisamente de Chacón, indecentes ladrones, sucios trincones, pestilentes cuatreros del ladrillo, aprovechados de mierda que ridiculizan los arrecifes de mis amores. Echo de menos mis carreras infantiles tras el camión del hielo, mis baños en el Reducto, mis asaderos de piñas y sardinas en cualquier playa, mis fiestas de San Ginés de jarea asada y cubalibre a discreción, mi amor en bailes de media noche. Ahora todos en el “bailad malditos” de que quien roba con descaro es un “fulano” de película del Oeste, un Clint Eastwood en “Por un puñado de dólares”, de media barba y chaqueta de Armani. En Arrecife en sus clubes privados de postín, rivalizan en quien colecciona más coches de alto estánding, en quien la tiene más larga y no precisamente la picha, sino la otrora falúa, convertida en yate de film de ricachones.
¡Lanzarote quien te ha visto y quien te ve! Mancillada, en el fango de las lenguas de la riqueza fácil que inauguraron Los Felipe Gonzáles de la época del baile del rico: ¡a mamar, a mamar, a mamar! y yo les digo a mamarla al talego que es donde deben estar mamando barrote; la década neoliberal de los pesoistas & Solchagas que enviruzaron la isla con la fiebre desmesurado por el vil metal, por enriquecerse en unos días al socaire del ladrillo y las mafias del tráfico de todo, incluso de influencias.
Me contaban en Lanzarote, en las pasadas vacaciones, que quién no se hace rico en un santiamén es porque es un memo ignorante, con lo sencillo que resulta meterse en política y a:
-¡Trincar, trincar y trincar; un ladrillo en el camino les dijo que su destino era trincar, trincar y trincar¡
-Iba subiendo de tono el estribillo cabrón con un principito, presuntamente trincón. Todos con la mano en el talego del gofio común, comandados por el jefe desde el talego ante el silencio cómplice de “todovale”, vale y si se tiene el bolsillo repleto mejó, que mejó que má mejó, mis cuates. Pocos partidos en la isla parecen librarse de esta fiebre ladronzona. Depositar el culo en un mullido sillón en un Ayuntamiento o en el Cabildo les convierte en ciegos, en corruptos cómplices del expolio de la isla quemada por volcanes. Hoy día, en Lanzarote campa una colección de bandoleros que insultan a las buenas gentes de aquella preciosa isla, otrora remanso de paz; la prefiero pueblerina, pero pacífica y honrada, sin tanto glotón de cemento y hormigón.
-¡Trincar, trincar y trincar; un ladrillo en el camino les dijo que su destino era trincar, trincar y trincar¡
Se multiplicaron por mil los decibelios del estribillo; espero que continúen cantándolo desde la prisión de Tahiche que allí tienen a un consolidado catedrático de la indecencia.

RUBALCABA, LA ZORRA QUE CUIDA EL GALLINERO.

2009-05-23T20:08:00.007+01:00

-¿POR QUÉ RUBALCABA NO RENIEGA DE SU PERTENENCIA AL GOBIERNO DE FELIPE GONZÁLEZ? AQUEL QUE AMPARÓ A TERRORISTAS CONFESOS DEL GAL. SERÍA REQUISITO DE LIMPIEZA DEMOCRÁTICA PARA QUE EL PSOE PUDIERA PRESENTARSE ANTE EUROPA.
¿POR QUÉ AL MINISTRO DE INTERIOR PESOISTA RUBALCABA NO SE LE APLICA LA MISMA MEDICINA QUE PRETENDIÓ APLICAR A “II SP”, E IMPEDIRLE A SU PARTIDO PRESENTARSE A LAS ELECCIONES POR HABER TENIDO ENTRE SUS COMPAÑEROS DE CONSEJO DE MINISTRO AL CONDENADO BARRIONUEVO POR EL GAL, SIN ARREPENTIMIENTO Y PETICIÓN DE PERDÓN? ¿ACASO NO ERA TERRORISMO EL QUE PRACTICABA AQUELLA BANDA DE FACINEROSOS?

Sencillo, ¡mis cuates!: Quien hace la ley hace la trampa.
Antes de nada felicitar efusivamente a la lista Iniciativa Internacionalista-La Solidaridad entre los Pueblos que, como ha sucedido antes, no han sido pisoteadas por el Estado Español. El pasado 21 de mayo de 2009, los seis magistrados del Tribunal Constitucional por unanimidad han golpeado con vigor en las bembas peludas a todo un ministro de la represión de “los derechos fundamentales de participación política en términos de igualdad y de la libre defensa y promoción de la propia ideología” Hablo, como no, de Alfredo Pérez RUBALCABA, -no pepero, pero como si lo fuera-, sobre quién me gustaría reflexionar de su “legitimidad democrática” para reprimir, con rostro franciscano, a la izquierda independentista. Para desguazar mi tesis se hace preciso previamente, responder a la pregunta: ¿Zapatero ha puesto a una zorra a cuidar el gallinero? Mis cuates, mi respuesta es sincera y clara: entiendo que ha puesto a una zorra a cuidar el gallinero democrático. Pero creo que ZP pensará que “una zorra sí, pero que es su zorra”.
Me gustaría conversar con este Señor Ministro de Interior de verbo preciso y florido sobre EL GAL y reflexionar, no desde posturas de la derechona, sino desde posiciones comprometidas con “la libertad de los seres vivos”, amparadas en el respeto exquisito de los derechos humanos y la prohibición de toda persecución ideológica.
Tremendo “cango por dentro” le trabó el Constitucional al Supremo. Ahora han quedado todos ellos con sus peludos culos al aire: Sus normas, sus enjuagues para dejar fuera a los independentistas son de lo más ladino, marrullero, partidista, interesado, cutre y tercermundistas. Pero es que Rubalcaba, nuestro ministro de la represión ideológica, carece de categoría democrática suficiente para tirar piedras como hace a menudo. Yo, con todos mis respetos, me cuestiono seriamente que hasta que el PSOE, -donde existe muchas personas cabales sinceras y honradas- mientras no pida perdón por el Terrorismo de Estado tenga categoría democrática para excluir a otros hablando de libertad. Y carecen de ella, sin lugar a dudas, también los Peperos de la ultraderechona.
Algunos, sírvanos de muestra Rubalcaba, podrían invalidar, contaminar, bichar cualquier lista del PSOE si aplicaran su propia “Ley de Partidos”. Esta ley ilegal fue amañada entre nuestro Velillo Parlanchín Fernando López Aguilar y el demócrata de toda una vida, el mentiroso compulsivo Ángel Acebes (2002); la ley ha parido un vástago tras el tongo de Euskadi y ha expulsado a los nacionalistas, en eso coincido con Joan Poigcercós.
Centro el tema sobre los Grupos Antiterroristas de Liberación o GAL trayendo lo que dice Wikipedia; dicha enciclopedia pone negro sobre blanco que fueron “agrupaciones armadas parapoliciales que practicaron lo que se ha denominado Terrorismo de Estado o "guerra sucia", aunque decían combatir a ETA; en multitud de ocasiones, atentaron contra simples militantes de la izquierda independentista vasca, contra ecologistas y también cometieron atentados que terminaron en asesinatos indiscriminados de ciudadanos; actuaron durante los años 80” “Fueron creados y dirigidos por altos funcionarios del Ministerio de Interior Español”, camparon a sus anchas sembrando sangre y dolor durante los Gobiernos del PSOE que presidió Felipe González; a los que muchos le ironizaban como “Señor X”, cuando el Juez Garzón colocó en la cúpula del triángulo de facinerosos una inquietante X.
Sin embargo, nunca fue procesado este peje. Pues, ¡mis cuates!, de aquel Gobierno del PSOE formaba parte el ínclito RUBALCABA-. Este dador de “patente de corso” para poder presentarse a las elecciones jamás de los jamases y nunca de los nuca jamás abrió su boquita barbada para condenar flagrantes “Crímenes de Estado”. Y por sentido común me temo que mucho más que el resto de los ciudadanos de “a pie” conocía de primera mano. Que si ¡mis cuates!, que participaba con más pelo que ahora en las reuniones del Consejo de Ministros y, desde luego, bobo, lo que se dice bobo, ¡ni de coña! Si a estas alturas del cuento de Caperucita me responde con pausado, educado, modulado tono godo que “no sabía nada, nadita de nada, que desconocía al Lobo asesino”, le llamo mentiroso de mierda. Previamente, me llevo la mano a la sien, reflexiono sobre este protector del derecho a la participación en igualdad de condiciones de todos los ciudadanos, que para más INRI, el personaje es más listo que los ratones colorados, y me carcajeo. Si, señor ministro de ZP-“RA”, antes FG-“Dios” –como lo apodaba José María Benegas- me carcajeo, ahora pensando ¿me considerará tonto del culo? Mañana, vaya usted a saber, quizás RUBAL-“ZEUS”, usted pretenderá subir al Olimpo, es legítimo, pero que nadie piense que somos idiotas.
Me temo que deberíamos ubicarlo en el mismo lugar que a Felipe González que declaraba sin rubor: “Ni hay pruebas ni las habrá” y continuaba: “la política se realiza también desde los sumideros y las alcantarillas”; añado yo: con ratas pulguientas, mierdas, bostas, boñigas, detritus pestilentes, babas gelatinosas y calientes, sangre humana chorreante, pólvora negra, Goma-2 y balaceras racheadas y humeantes. Todo esto es muy grave y ellos de rositas, como si pasaran por allí cuando fueron asesinados, secuestrados, torturados y mutilados muchos seres vivos. En aquella época pululaba por los Madriles el insigne Fiscal General del Estado, nuestro paisano Eligio Hernández –Cruzado antiindependentista-, de misa diaria, que se reunía con las almas puras y cándidas de las hermanas de la caridad Amedo y Domínguez en su despacho oficial. No sé si los invitaba a ron canario –vaya usted a saber Arehucas o Guajiro o, por ser godos a Whisky Español o Irlandés-. Se reunía como con cualquier ladrón de gallinas, como quien se echa unas “trompicales” en el bar de Benjamín. No olvidemos que estos asesinos fueron procesados en junio de 1989 por la Audiencia Nacional y condenados el 20 de septiembre del mismo año a 17 años, 4 meses y 1 día de prisión por cada uno de los seis asesinatos frustrados en los que participaron como autores por inducción, cinco de ellos en el atentado al bar "Batxoki", de Bayona (Francia) y el sexto en el bar "La Consolation", de San Juan de Luz. Niccolò Maqcchiavelli (1469-1527), de conocer a estos filibusteros hubiera escrito la parte de su obra capital “El Príncipe” de carrerilla en lo que respecta a la “razón de estado”.
¡Mis cuates! ¿Estaba el Estado Español pringado hasta las orejas?
¿Si o no?; yo pienso que sí, y afirmo que estoy plenamente convencido de ello. Todo esto fue confirmado por reiteradas sentencias del Tribunal de Orden Público Español: Audiencia Nacional. No me estoy inventando nada, y deben pedir perdón en lugar de seguir reprimiendo la libertad de pensamiento.
El 19 de julio 1995 Francisco Álvarez, nada más y nada menos, que quien fuera en su día jefe del Gabinete de Operaciones Especiales del Ministerio del Interior explicó al juez Garzón en privado la estructura de los GAL y habló de la existencia de cuatro GAL: el GAL verde, de la Guardia Civil; el GAL azul, de la Policía; el GAL marrón –y que canelo color detritus descompuesto-, del Cesid y el GAL francés, y explicó que la estructura de mando de los GAL y la de la lucha antiterrorista estaba relacionada. ¡Angelitos! ¿Ustedes se creen que Felipe González y sus ministros, entre ellos Barrionuevo y Rubalcaba, eran unos bobos de mocovela que no se enteraban de los constantes asesinatos y de donde coño salían las perras para financiarlos? A pesar de los pesares al antiguo ministro de Felipe González, Barrionuevo le tocó comerse el marrón: Rubalcaba se encuentra ahora, precisamente, en el mismo Ministerio de Interior.
Es tragicómico observar como, entre voladores y arrumacos, los pesoistas acompañaron a Barrionuevo hasta la cancela del talego y ellos, por supuesto, se quedaron por fuera. Todos en buena compaña por el partido, firmes como antes cantaban el Caralsol la Falange rindiéndole pleitesía. Pero nadie recordaba a sus víctimas y sus familiares como tanto le gusta decir para criminalizar a la izquierda independentista; el propio Felipe González y otros ministros acudieron en guagua, creo que nadie osó llevar coche oficial, pues no procedía dar la nota –en otro artículo procuraré traer fotos y meter en mi blog para que vean el carácter españolero del tragicómico festejo taurino-; todos de la manita pepeluí, con sus bolsitas de comida –tortilla española con muchos huevos y chorizo-, a jalearlo al trullo. No preguntaban por el padre de la criatura ¿o es que mis cuates, alguien se cree que quien echó el polvo fue el “bueno” de Barrionuevo? ¿Generosidad y compañerismo o miedo a que se fuera de la lengua? ¿Temían la rotura de los silencios de Barrionuevo, que al tener que comerse toda la mierda de su “Razón de Estado Españolero” en el asunto del GAL, cantara quienes eran los padres puterinos del GAL? Les temblaban los pendejos de sus partes con sólo pensar que aquel antiguo Inspector de Trabajo contara, pura y llanamente, la vedad sobre los excrementos de los sumideros y alcantarillas del estado en la lucha contra los independentistas. Ni más ni menos, ¡mis cuates! Me gustaría equivocarme.
¿Y a que viene a cuento traer al día de hoy estos trapos sucios de la democracia española? ¿Es una actitud de derechas que da pie a la extrema derecha pepera que aún soba la calva de Franco?
Pues ni por asomo, es sencillamente para que sepamos con quien nos jugamos los cuartos ¡mis cuates! Ninguno de ellos ha pedido perdón y encima son las zorras que capitanean el gallinero, que putean toda idea que luche por el legítimo derecho de cualquier pueblo a su independencia. ¡Mis cuates! cuando veas las barbas del vecino quemar, pon la tuya a remojar.
Y para ir terminando con este ladrillo, no podemos dejar de pensar que hace sólo unos años El PSOE-ZP, de manitas con el PP establecieron la “ilegal” LEY DE PARTIDOS”, este instrumento ha conseguido, por ejemplo, que al día de hoy al menos el 20% de la población de Euskadi no haya podido presentar a sus candidatos y tampoco elegirlos. Radica el quid en el ardid que hace que en la actualidad gobiernen Euskadi los españoleros a piñón fijo, sacando la palabra “libertad” que muchos de ellos han ensuciado por acción o por omisión. Han conseguido robar el derecho a ser candidato a Herri Batasuna el 16/01/2004; a Euskal Herritarrok y Batasuna e 16/01/2004; a AuB 9/05/2003; a Herritarren Zerrebda 27/05/2004; a Eukera Guztiakz 31/03/2005; ASB 11/04/2008; a EHAK 18/09/2008; ANV 29/01/2009; a D3M 13/02/2009 y Askatasuna 13/02/2009 y les han dado en las narices ahora.
Antes de acabar este artículo y para que la derechona no se salga de rositas, pues en ella medran padres e hijos de fascistas redomados, traigo los antecedentes del Terrorismo tardofranquista; para ello me remito a Wikipedia donde se dice: tras la dictadura del Generalísimo de todos los ejércitos, Franco, con los gobiernos de UCD existieron diversas organizaciones que utilizaron prácticas terroristas para enfrentarse a ETA, como la Triple A, el Batallón Vasco Español (BVE), los Comandos Antimarxistas, los Grupos Armados Españoles y Antiterrorismo ETA (ATE) y grupos armados internacionales (OAS, Triple A, ...)
Y en Canarias, con personajes y personajillos que algo deberían decir sobre los asesinatos de Antonio Ramos por rotura de costillas al saltar sobre él, según se decía; aquel cabrón deporte lo practicaba el comisario Matutes; el asesinato de Bartolomé a tiro limpio por la policía en su propia casa, el del malogrado estudiante Javier Fernández Quesada en las escaleras de la universidad lagunera. Quien mucho nos podría contar es Mardones Sevilla de CC y Martín Villa ahora jefe de jefe en muchas de las empresas públicas privatizadas. Entre estos atentados, podemos destacar el intento de asesinato, siempre Canarias se lleva la peor parte, de Antonio Cubillo, dirigente del MPAIAC en 1978, donde mucho nos podrían contar destacados militantes del PSOE al socaire, hoy día, de los puestitos oficiales.

LOS QUINTACOLUMNISTAS ANGELA SIERRA Y CORRALES HAN ENCONTRADO ECHADERO.

2009-05-17T11:11:00.005+01:00

Allá en el año 1936 ya tocaba la llaga el General Emilio Mola alertando por la radio a las tropas leales a la República; advertía de la existencia agazapada de una quinta columna. Clamaba por las ondas que no son cuatro las columnas fascistas que caminan bien pertrechadas hacia Madrid; que existe una quinta mucho más peligrosa y desleal con la legalidad republicana. Una columna de oportunistas, de almas vendidas al diablo, de ropaje republicano pero de negro corazón fascista que trabajan clandestinamente junto a las sublevadas que avanzaban hacía Madrid. Avisaba que si no estaban alerta destrozarían La República desde dentro; urdían todo tipo de encerronas, engañifas, trampas, planeando atentados de los que culpaban incluso a los republicanos y esperando su momento para quitarse la careta y dejar su rostro de rata de sumidero.
Me viene a la memoria este general pues algo parecido aconteció cuando el III Reich recorría triunfante Europa. En Francia, en Holanda, en Noruega e incluso Inglaterra existía también una quinta columna constituida por aquellos que creían en la victoria nazi y se parapetaban esperando la victoria de los fascistas para luego disfrutar del triunfo de los nazis.
En el estado Español han existido muchos desde que se instauró la democracia burguesa. Sirva un botón de muestra: ahí tienen a Rosa Díez tan facha y españolera como Aznar y la Reina Santa Isabel La Católica que pronto será canonizada; pero quizás Izquierda Unida ha sido quien se ha llevado los más sonoros y estruendosos bofetones de esta ralea de oportunistas; se ha llevado la peor parte; al pobre Anguita le destrozaron el corazón con tanta traición, allí se destilaba cicuta y puñales emponzoñados con el más doloroso veneno de la felonía; el PSOE infiltró hasta el tuétano de la coalición, les metió traidores hasta en sus mismos calzoncillos y bragas, para no ser machista; les inoculó con multitud de quintacolumnistas pendencieros; insidiosos que le destrozaron la coalición desde su mismo corazón.
Esta reflexión me viene a cuenta al ver, ahora, a Ángela Sierra que en unas elecciones a Europa se presentó, más ortodoxa y estalinista que nunca, al Parlamento de los pueblos ricos de Europa, donde por cierto no hizo nada de nada por Canarias. Cobrar si cobró y eso me consta. Ahora se presenta por el PSOE, pues esta quintacolumnista marca su proceder con un muy concreto y egoistón interés personal; no es generosidad su comportamiento, es oportunismo puro y duro; no se debe a su capacidad intelectual porque carece de ella, tampoco trae causa en su trabajo en la sociedad, pues sólo trabaja para su bien personalísimo; pa´mi pa´mi y si sobra algo, también pa´mi; los puestos que ha disfrutado no se los ha ganado a pulso, sino con medrar, medrar, medrar; es de esas mujeres que saben estar donde se reparten los caramelo; ya paga el precio hablando de las excelencias del invento de ricos para que sus hijos sigan en el gallito “Plan Bolonia” al que antes, según tengo entendido, denostaba por ser lo “políticamente correcto”.
Esta señora, como tantos especímenes que pululan en nuestras islas; estos instrumentos del oportunismo ramplón, estos señores de lo políticamente correcto, de lo progre, lo chachi, pero sin mojarse en un trabajo serio y desinteresado; algo parecido le pasa ahora al Señor Corrales que con tal de no regresar a su trabajo de carcelero se apunta a un terremoto. Me viene a la memoria, cuando más estalinista que nunca nos arengaba desde el Cabildo, le gusta más un periodista que a un bobo los mocos, su vida ha de relumbrar entre flashes, bordado de oropel, en figurar marcando titulares: Ascender, escalar, subir, su techo está en la picota del lujo del poder, ya se está postulando para coronar las máximas cotas de mangoneo dentro del PSOE, partido al que le sobra la “S” y la “O”, del más rancio español. No crean que a Corrales le queda su interés en Canarias, tira más alto; al día siguiente, cuando el pueblo canario no le votó al Cabildo; metió su cabecita sumisa y atorrante en el collar del PSOE donde ahora manda y sí que manda este pollo, y si no pregúntele a este Robespierre de guillotinar los tolmos de los que no le hacen la bola. Son seres que nacen y viven para trepar, esta es su meta; no se trata de servir a los demás, se trata de servirse de los demás; pagan el precio que han de pagar todos los conversos: comulgar con piedras de molino. Como ejemplo tienen a la alcaldesa de Córdoba, otra oportunista de libro que no tiene vergüenza torera y que para llegar al gobierno de la Comunidad Andaluza ha tenido que tragarse el sapo y las culebras de los GAL, ha llegado a decir que no existió aquella pandilla de facinerosos asesinos a sueldo de los fondos oscuros del estado; que el Señor X, que Felipe González pasaba por allí cundo contrataron escoria y lumpen para asesinar a los abertzales vascos.
Sigan trepando que el resto de los humanos nos chupamos el dedo, mis cuates. Continua el sainete, la opera bufa que Canarias es sólo una colonia apestosa, al menos eso piensan ello.

EN PIE HIJOS DE TANAUSU, PRINCIPÉ DE ACERÓ.

2009-04-25T13:18:00.006+01:00

QUE NO CIERRE, CON BOQUITA DE CULO, LA ESCUELA DE ARTES APLICADAS Y OFICIOS ARTÍSTICOS DE LA PALMA. ¡HERMANOS PALMEROS!, AHORA LOS QUIERO VER CON LA LANZA EN LA MANO FRENTE A LA METRALLETA DE EUROS ESPAÑOLEROS; ¡POR FAVOR NO MIREN “PA” OTRO LADO LOS BENAHOARITAS¡

¿Para qué carajo quieren un “bocaculo” en el “Paraerlamento” canario? ¿Para qué un Cabezón en el Parlamento Español? Me pregunto indignado. Su nacionalismo de bocaculo sólo dispone de cabeza para hundir un sombrero de “magomierda” -en el peor de los sentidos- en la romería de turno, en el baile de los enanos y con perdón de los pequeños de tamaño; menudos sí, pero jamás de tolmo. Con el expolio que practicarán el próximo año, van de putas que pagan la cama al follador; practican de enanitos bobomierdas en el sainete de su política colonial. Esto no es un minué afrancesado, ¡compadre!; ésta es la cruda realidad. Que callen, enmudezcan, los convierte en cómplices. Lo penoso del tema me hunde en una depresión que me obliga a protestar e incluso rayar con estas palabras maleducadas el insulto. Yo un canarión rompo una lanza por la Isla de La Palma. Me temo que clavan a nuestros hermanos en aquella isla preciosa con un polvo sin vaselina. Y toitos callaitos, que la boca es eso, una boquita de culo; payasitos de los poderosos españoleros, que les cubre sus ojos. con el excremento de la incultura. No logran distinguir el despropósito arropado con la palabra “ahorroresponsable”; siempre hay que ahorrar perras con los pobres perros. ¡Benahoaritas! no ven que, para el próximo año, traman dejar en cueros a la emblemática Escuela de Arte Aplicadas y Oficios Artísticos en su Isla. La disculpa es de bobo de baba, parolas, parolas disculpas, excusas, pura y dura mentecatez: “que si no existen alumnos”, pocos, pero cultura compadre, compadre culturita que tanto nos hace falta; la cruda realidad: una facistada de Milagros Luis Brito ahorraperras en la enseñanza que falta a nuestro pueblo; me temo que ahorran duros para sus cuates del cemento y la prebenda; ahora que toca a la puerta la crisis; el vil metal solito para sus valedores de buche insaciable.
Ya lo sé, no nos engañemos ¡mis cuates!: si permiten que poco a poco cierren la Escuela de Artes Aplicadas y Oficio Artísticos en la Isla de La Palma, me temo que son sólo unos lameculillos, unos conversos hijos de cura, hijos de la putanga, del genocida del “Delugo” en la isla de Taburiente; sus valedores arropan sus culitos calientes en el gobiernillo del ladrillo; sólo “paeso” les ceden la moqueta y el silloncito calentito. No sean creídos, sólo por ello les permiten pisar sus moquetas.
Ladrillo, ladrillo, ladrillo y más puto cemento, me temo que sienta sus acomodadas posaderas de educaditos, de colegiocuras, de derechón corazón para que ganen votos y haga el mediocre paripé; creo que los palmeros deben tomar conciencia del despropósito de los autollamados nacionalistas meapilas; ¡despierten!, abran los ojos que humillan otra vez a Tanausú; para qué coño le nombran su consigueprebendas representante que despojan a los hijos de la egregia Caldera de Taburiente; afirmo que responden sólo a sus cuates y subvencionados amigotes en la Europa de los ricos. Pero ¡qué coño!, para qué mierda disponen, junto a nuestra Menina, de sus voces en la Corte cuando el despojo es en Canarias que les elige para que defiendan sus intereses, Las risotadas de El de Lugo suenan en su España con desparpajo si dejan en cueros a la Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos en la Isla de La Palma.
No abren la boca sus elegidos y se están cargando la Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos de esa Isla Bonita: lo de “pocos alumnos” son pamplinas. En el fondo les hace falta las perras para un puerto de intereses malvados; que si no les llega los cuartos, lo cierto es que no les llega para la enseñanza, pues entonces quedaría poco para escanciar entre sus amigotes.
Ya es hora que los hijos de Tanausú protesten y que –eso pienso yo- hoy no es preciso suicidarse de hambre, es necesario echar por la borda del barco que les traslada a la esclavitud a tantos lameculillos españoleros de tres al cuarto.
Por eso a los hijos de Tanausú les dedico un cuento pidiendo perdón por lo deslenguado:

EL GALLO IRENEO GONZÁLEZ

El gallo Ireneo González, de plumas oro y jazmín, es el rey del gallinero, se pasea altivo por sus dominios con pose orgullosa y porte señorial: no hay congénere que se le compare en belleza y dignidad. Cuando el sol despunta en el mar, en el inmenso océano Atlántico, frente a la Refinería que contamina a la Ciudad de Santa Cruz de Tenerife, repite el mismo ritual: infla altivo los pulmones al viento, lanza un despertar glorioso y saluda al astro rey. En su vanidad se siente observado, admirado y de reojo contempla como las gallinas quedan prendadas, enamoradas de sus plumas oro y jazmín. Desde muy joven ha sabido ganarse el respeto. Su destreza, sus ganas de ser el mejor le elevaron al podium de los vencedores, para ello tuvo que emprender aguerridas disputas y riñas sangrientas. Ireneo descuella, con especial brillantez, en mantener a las gallinas, jóvenes o viejas, bien servidas. Su harén está satisfecho, siempre dispone de un momento para cumplir con su sagrado débito.
El creerse el mejor e insustituible le hizo dormirse en los laureles: una mañana de triste recuerdo, cuando una uña de sol hizo espejo en el mar, pudo oír el insolente canto de un gallo más joven que él. Le llamaban Bellarte y, en realidad, poseía un aspecto imponente con la cresta encendida y el plumacho plateado. Le enfrió el ánimo que algunas gallinas de su harén levantaran coquetas sus crestas y atendieran aleladas el cantar del competidor.
-De un afeminado se trata.
Chilla henchido de rabia Ireneo González y con esta bravata queda apaciguado. ¡Que desgracia!, a la siguiente mañana, Bellartes, más ufano que nunca, vuelve a despertar, a saludar el amanecer antes que Ireneo. Era demasiado para su vanidad y sin poderlo soportar, al grito ¡fuera afeminado!, emprende una riña sin cuartel. La contienda dura largo rato: Ireneo González, sangrando por todos lados, con un ojo sacado de cuajo y el cogote pelado como un guirre, es descabalgado a picotazos de su pedestal. Entre risas y burlas irónicas es desterrado a la esquina más pestilente del gallinero. Desde aquella mañana, al salir el sol, Bellartes, lo saluda con todas las fuerzas de sus pulmones, en su tono apocado, repite el ritual Ireneo. Se ha conformado con cantar en segundo lugar, pues a pesar de ello alguna gallina, despreciada por Bellartes, se le presta para su desahogo sexual.
Un desdichado día, cuando ya Bellartes había saludado al sol y mientras Ireneo, perezoso y segundón, se disponía a entonar su canto, algo terrible aconteció; otro gallo se atrevía a cantar antes que él. Era demasiado, incluso para la decaída moral de Ireneo que se lanzó contra el nuevo competidor enfrascándose en una sangrienta pelea, Bellartes desde el palo más alto, observa distante: aquella era una riña entre segundones y no iba con él.
El gallo Ireneo, falto de moral, seboso y desmoralizado, también sucumbió. Pronto el gallinero tuvo un segundo al que cariñosamente llamaron Efepe. Ireneo ahora no tiene valor para salir de la esquina, la más húmeda y llena de excremento a donde le han desterrado. Sólo la Vieja y reumática gallina Conforma le hace compañía y apacigua su derrota. Las lágrimas, a menudo, caen de sus ojos ahora mustios y resbalan enchumbándole el pico. La vieja Conforma le consuela diciéndole:
-Aquí tienes millo con que llenar el buche y el techo, aunque semiderruido, suficiente para protegerse del fuerte viento y la húmeda lluvia.
Ireneo González, sólo en algunas ocasiones entona el saludo al Sol, esperando paciente que lo hagan antes Bellartes y Efepe.
Una gallina de ojos amarillos y vivarachos entre en el gallinero. Su plumacho azul compite con el cielo y la dulzura de su caminar enamora perdidamente, como a un adolescente, a Ireneo González. Ha dejado de ser, fruto de la pasión, el gallo cabizbajo y deprimido de costumbre. Toda la noche se la ha pasado limpiando su plumacho antaño jazmín y oro. Muy de mañana, asciende hasta el palo superior y al despuntar el sol, engrifando sus plumas, entona un canto arrogante de saludo al amanecer.

LA ESTATUA Y LA PALOMA DE LA ESCUELA DE ARTES APLICADAS Y OFICIOS ARTÍSTICOS DE LA PLAZA DE IRENEO GONZÁLEZ.

2009-04-18T13:56:00.004+01:00

El Gobierno de Canarias no acaba de comprender que en LA EDUCACIÓN, y realzo con mayúsculas la palabra, reside el porvenir de un pueblo que quiera ser libre; olvida que la cultura es un pilar fundamental para su desarrollo como pueblo y determinará, sin duda, su bienestar futuro. Por ello traigo esta historia y critico la nefasta política educativa del Gobierno de Canarias que actúan como rebenques cuando se trata de la cultura de nuestro pueblo y ha tramado ahorrar perras en las Enseñanzas de Formación Profesional y Artísticas.

Se cuentan, en voz baja y mejor en noches de luna llena, historias sobre el antiguo edificio que albergó durante mucho tiempo la Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos de Santa Cruz de Tenerife; hoy denominada de Fernando Estévez, edificio declarado, con fecha de 7 de julio de 2008, “Bien de Interés Cultural”, con categoría de Monumento: "Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos de Santa Cruz de Tenerife.
Entre estas historias destacaría una publicada en una revista que vio la luz en junio de 1987 y que se llamaba “El Hornillo”, en ella los alumnos, junto a sus profesores, que temían ser desalojados del viejo edificio, recordaban leyendas de la Ciudad de Santa Cruz de Tenerife.
“Ireneo González, cuadrada y pequeña plazoleta, que acoge la sombra de un edificio entrado en años. Cuando la noche baja desde el Parque García Sanabria, tras las paredes del vetusto edificio, extraños ruidos rompen el silencio de las vacías aulas .
En la planta alta, detrás de la puerta de la clase de pintura que hace esquina, un singular suceso acontece con patética reiteración. Tanto es así, que la estatua que preside, con mirada esquiva el destartalado jardín, en más de una ocasión ha cambiado de pose. Es como si afinara sus oídos intentando descubrir qué sucede tras la raída puerta. Todas las noches el mismo sonsonete: suena a picoteo de cemento, unido a un quejido lastimero. Ni los calores del verano, ni las escarchas de las frías noches de invierno habían logrado cambiar el porte orgulloso de la estatua. Con el torso semidesnudo lo soportaba estoicamente. Desde su descuidado pedestal era testigo mudo de muchas generaciones de estudiantes, profesores, de amores, pasiones e incluso pasiones mal disimuladas. Nada de ello había cautivado su interés, muy al contrario reía con sorna al contemplar lo efímero de las vanidades humanas. Sin embargo aquel eco, cuando ya había entrado la noche, le espoleaba la curiosidad.
Aquella velada trajo también el tintineo tras la puerta del aula de pintura. Alongó su cabeza y con sus ojos de piedra escudriñó, pero le fue imposible traspasar aquella puerta raída y desgastada. No pudo, en su siempre joven rostro, impedir un gesto de fastidio. De nuevo el garabateo monótono y cansino, el repiqueteo tras la puerta. La noche era fresca con una luna cebada y amarilla que un suspiro apareció y se ocultó tras una gaseosa cortina de nubes oscuras. Aquella que durante tantos años había permanecido estática en su pedestal no logró contenerse, la curiosidad le robaba su patética y orgullosa serenidad. No aguantó más y de un brinco se puso en el jardín, avanzó entre sus desaliñados hierbajos y, con el corazón gélido por la impaciencia, ascendió cautelosa las escaleras. En un suspiro se plantó ante la descarnada puerta, tras ella el extraño ruido persistía. Ahora su corazón de piedra retumbó encabritado; por fin iba a saciar su curiosidad. Sin pensarlo dos veces dio a su pestillo y penetró en el aula. El chirriar de los goznes oxidados le sustrajo un momento de la tensa espera. La estancia permanecía a oscuras. Algo raro había acontecido, el ruido cesó como por arte de magia. La situación le desesperó en extremo, había dejado después de tantos años su pedestal y ahora nada. Sentándose en un incómodo taburete permaneció, con la cabeza entre las manos, mascando la pena de su pueril proceder.
Tic, tic, tic…por fin de nuevo un susurro. Con ojos nerviosos recorrió toda la estancia hasta localizar su prudencia, provenía de lo alto, junto al techo, de una de las paredes que da al patio. Con inquietud entongó mesa sobre mesa y ascendió, con la misma velocidad con que había descendido de su pedestal. Algo golpeaba con pertinaz insistencia tras un pequeño muro de cemento que tapiaba una pequeña estancia. De un certero puñetazo hizo caer cascotes y dejó en libertad la pequeña celdilla. La oscuridad le impedía ver en su interior. La luna obesa y ahora azafrán reapareció en el cielo paseando sus plateados rayos rojizos por la puerta entreabierta. La estatua pudo, con sus pupilas de piedra, ver como una paloma, encerrada por algún desaprensivo, quedaba libre y revoloteada por el aula. Sólo se detenía a contemplar las pinturas de los alumnos. Luego se posó en el hombro de su libertador arrullando de satisfacción. Juntos, estatua y paloma descendieron las escaleras y subieron al pedestal. Hoy día la estatua no está sola y ha endulzado el rostro con la compañía de la paloma.
Todas las noches, a eso de las dos, se le oye arrullar mientras revolotea por las aulas de pintura. Desde el pedestal hace guardia su amiga de piedra”.

¿QUÉ TRAMAN?

2009-04-10T13:50:00.001+01:00

EN ESTE MES DE ABRIL/2009 PULULAN EN LAS ISLAS, COMO SETAS BAJO PODREDUMBRE, LOS INTEGRANTES DE SERVICIOS SECRETOS DE ALGUNOS PAISES CON INCONFESABLES INTERESES EN EL MAGREB.

Este 25 de abril de 2009 se cumplirán 31 años desde que a las 20,30 horas de 1978, los Servicios Secretos Españoles en Argel, parapetados tras sicarios, tramaron asesinar al líder del MPAIAC. Exclamo, con todas sus palabritas y consecuencias, que el vil crimen fue urdido por sectores de los servicios secretos españoles; grito alto que maquinaban descabezar al Movimiento Independentista Canario, que en aquellos meses trataría en los organismos internacionales la independencia de la última colonia de España en África. Con estas aseveraciones no hago otra cosa que reproducir el contenido de la sentencia de 1 de octubre de 2003, de la sección segunda de la Audiencia Nacional, Sala de lo Contencioso-Administrativo, (R. 1588/99), que condenó, sin paliativos, al Estado Español por un “crimen de Estado” y, me sostengo en la también sentencia, la dictada por la Sala de lo Penal de dicho Tribunal de Orden Público, léase Audiencia Nacional, del 14 de julio de 1990, donde se escribe negro sobre blanco que fueron sectores de los servicios secretos los que pretendían asesinar a Don Antonio León Cubillo Ferreira; es decir, acallar la voz de Canarias ante la Comunidad Internacional.
Este frío mes de abril, algo turbio, se mastica entre obscenos colmillos de hiena en las islas, corren vientos crispados en el frente españolero en nuestra tierra colonizada. Los trapiches con Marruecos y sus aláteres del petróleo y gas natural quedan con el culo al aire. Ya el frente rojo y gualda dio lecciones de democracia en Euskadi con un vergonzoso y vergonzante tongo: han pactado llevar al talego a todo aquel que exprese sus ideas y hable del derecho a la autodeterminación de los pueblos. Amordazar, amenazar, excluir y, si con ello no obtienen su objetivo, me temo mis cuates, creo muy mucho que a esos desalmados poco les importará la senda a tomar y menos aún quien caiga en sus refriegas, emboscadas desiguales.
-Todito por los pendejudos cojones del toro negro de su Santa España. -Chillan sus hienas rodeando a la victima a despedazar, a masacrar.
Quien ponga en duda la sagrada unidad de su Patria de Inquisición se las verá con sus fondos de reptiles; cuentan con el silencio cómplice de sus compañeros de correrías, con sus politiquitos democratitos solo de boquilla para fuera y, sobre todo, van de la manita “Pepe Luí” con su sector de su prensa vendida. Según me cuentan al oído, han informado por lo bajini, con una sonrisa ruin, que se cuece una celada milimétricamente diseñada desde la metrópolis para cerrar la boca de los independentistas “de mierda”; enmudecerlos por siempre jamás. Confían y confían bien que sus pollos en la colonia miraran a otro lado, como ya nos tienen acostumbrados. Su santa espada justiciera, la de Santiago que une a España, la de los Reyes Católicos que ahora un obispo facha quiere canonizar a su Reina Católica y Apostólica, la que masacró bajo la sombra de una cruz a nuestro pueblo y a pueblos hermanos en el Continente Americano. Les robó sus identidades y riquezas; les esclavizó y vendió como animales de carga para sufragar sus gastos de viaje y las soldadas de sus raleas de borrachines y pendencieros que le acompañaban en la rapiñas.
Afilan sus cuchillos jamoneros en sumideros del poder, destapen sus escopetas. Comentan estas apestosas hienas, entre sangrientas babas de odio y desprecio hacia los canarios, que “el fin justifica los medios”, pues defienden la unidad de su egregia España, la de Santa Teresa de Jesús. La de calzoncillos de raso, camisa blanca ensangrentada; insinúan, como antaño, que “muerto el perro se acabará la rabia”.
Se comenta que entre los fondos de reptiles asentados en las Islas se planea dar un golpe a la “deriva soberanista”; Gritan satisfechos con su hazaña: que pretenden estos bobomierdas y se jactan en sus restaurantes de postín ante un buen vino español, sobre el desaguisado entre las filas independentistas con su plan de emergencia. Sus hombres pululan y nacen como setas en la lóbrega podredumbre. Al parecer, estos acontecimientos tendrían lugar en los alrededores del día 25 de abril. Precisamente cuando se cumplen 31 años del atentado planeado y desplegado por los servicios secretos españoles; noche en que fue vilmente acuchillado Antonio León Cubillo Ferreira. Salvó la vida de milagro, pues hasta en eso son unos rebenques, y hoy está postrado en una silla de ruedas. No cometerán, me temo, los mismos errores de cálculo y los zarpazos de sus hienas carroñeras serán contundentes y demoledores. Claman:
-“Que se jodan por joder e insultar a nuestra patria”.
Les escuece que se aproxime el año 2010 en que, en cumplimiento del derecho internacional, tengan que sacar sus garras de estas islas al norte de África. Pero que carajo les importa el derecho internacional, se lo pasaran por la entrepierna, como han hecho con el pueblo hermano del Sáhara. Con besos en la boca a la monarquía alauita, les dejarán las manos libres; me temo que también con el beneplácito de Obama, de Sarcozy y de otras potencias imperialistas con inconfesables intereses en el Magreb nos putearán. Ya el monarca dispone, pululando en la isla, de miles de integrantes de su oscuro servicio secreto; ya han tomando asiento en puestos claves de nuestra economía y lo que más duele es que se hallan a su mesa, recogiendo las sobras que caen de sus banquetes, algunos canarios, presuntamente independentistas, vendidos al oro negro del imperio del terror en el norte de África. No en vano, la cuña que más duele es la del mismo palo. Siempre habrá pelotas. Me gustaría recordarles que, en todos los procesos de independencia, han tenido que huir con sus valedores con el rabo entre patas.
Olvidan que este sentimiento de emancipación ni con la muerte de algunos amordazará al sacrificado pueblo canario; por el contrario, aumentará las ansias de libertad y soberanía con el paso del tiempo; crecerá estas ansias de independencia entre los hijos del colonizado pueblo canario que luchará pacíficamente, pero sin descanso, hasta que se logre, de nuevo, romper las cadenas que nos apresan a España.

EL TONGO DE LAS ELECCIONES EN EUSKADI

2009-03-13T07:30:00.002Z

Profe: ¿Qué es tongo?
Pregunta el angelito, un menudo estudiantillo, insignificante y escuálido pero de mirada limpia mientras se rasca el mentón erizado de pendejitos, barba rala de cabra majorera. Polemizaban en el aula de derecho político de la universidad lagunera y el inquieto jovencito inquirió al catedrático de derecho político.
Debatían sobre las elecciones vascas y, en particular sobre la decisión de Madrid de gobernar “cogidos de la manita”. El socialista y obrero PSOE con la derechona franquista del PP en Euskadi se reparten la tarta del poder ganado con un alto coste de democracia. El profesor clavó los ojos sobre el escueto interrogador. Se le erizaron sus escasos y canos pelos largos; el aire hizo volar sus irrisorias efervescencias de juventud, se crispó su rostro arrugado de tanto pensamiento que no piensa, de enredar para que los otros lo consideren un demócrata comprometido con “su” libertad, igualdad, fraternidad. Él, rodeado de una aureola democrática, ha repetido hasta la saciedad que aquellos son los pilares de cualquier régimen “democrático”. Él, siempre se ha postulado como un hijo prodigo de la revolución francesa; Sin embargo, cuando se mira ante el espejo, comprende que es un “tatequieto” más en estas islas españolas por los santos cojones de su dios; que, aparte de rascarse la entrepierna, como demuestran los hechos, su motor vital es medrar para que no se tuerza su cómoda e insignificante existencia. Su razón de existir reside en distraer las pupilas de otros para que no vean la cruel realidad; pues si le miran el rostro terminan ubicándolo en la orilla de los que llevan siglos engañándonos con su compromiso con la libertad. La cruel realidad es que no se arriesgan a caerse del sillón y, lo que es aún peor, a romperse la crisma por defender con valor sus ideas.
Le cabreó la pregunta, intuía el motivo de tan demacrada duda ahora con los resultados de las pseudoelecciones pseudodemocráticas en Euskadi; la pregunta en principio simplona -tododios sabe la respuesta-, lleva goma2 y no de ETA, aunque él así lo temió- ante sus ramplonas peroratas sobre la igualdad y participación en libertad, sin embargo se digno a responderle no sin cierto desdeño:
-Pues querido alumno –torció una sonrisa perdonavidas en su rostro crispado- tongo es, ni menos, ni más una trampa; tenemos tongo cuando alguien, a posta, se deja ganar perjudicando a otro ciudadano-. Por un pelo no terminó la frase con un “bobomierda” “tocapelotas”.
Su inicial arrogancia que esperaba deshacer las dudas de sus alumnos, se turbó; el joven de barba rala no parecía tener intención de finiquitar el tema y tronó ahora de pie:
Profesor, y en democracia ¿qué es trampa?
Antes que respondiera, el alumno interrogador como el jodido chiquillo que mortifica con sus “por qué” al padre, siguió con su presa.
-Le hago la pregunta profesor, pues usted cuando nos adoctrina sobre democracia, nos la predica como sinónimo de participación en igualdad de condiciones, en libertad, e incluso nos habla del progreso democrático del centenario partido de Pablo Iglesias.
Se encontró cogido por sus humedades. El siempre hablando de democracia, transparencia y participación:
-¡Cojones! Democracia es tan simple como decir “un hombre un voto” y que todo dios puede votar y ser votado sin exclusión alguna, sin mordazas por el color, por la raza, por la religión, por la opinión o por la condición.
Con la boca ensalivada de arrogancia predicaba desde la tarima –como cura católico de sotana negra en un púlpito- que ese es el auténtico motor de una sociedad democrática de progreso. Ahora, le daba rabia verse jodido por un donnadie mosca cojonera de mirada perdonavidas. Con fastidio se sintió cogido por los pendejos y pensó en alto aquel profesor próximo a la izquierda universalista: otra vez me mete el dedo en el ojo este cabrón independentista y xenófobo leeeldía fascista.
Se recompuso su chaqueta y elevando su mirada erudita al cielo del aula, al techo, obra abstracta de la naturaleza que debiera estar en el Moma, respondió llamando la atención del resto de alumnos a los que les importaba un pimiento su disertación no comprometida con lo que predicaba:
-Pues te respondo, trampa es sencillamente una fullería, es un tongo, Bencomo –ahora llamaba al alumnillo por su nombre; trampa es un timo, una estafa, un desfalco, algo deplorable que sólo practican los sinvergüenzas, los truhanes, los desalmados que no piensan en democracia, aquellos que anteponen sus mezquinos intereses a los de la voluntad de un pueblo libre.
El chiquito retuvo la palabra mientras su cerebro repasaba la frase para articularle una pregunta con malaleche:
-Quiero creer, profesor, que según su afirmación tongo es una práctica deplorable, propia de aquellos que juegan con ventaja, con las cartas amañadas para ganar siempre y mamarle sus pertenencias a los incautos.
-Pues sí, Bencomo. -Respondió categórico el dogmático catedrático.
Bencomo se sentó con ruido y picando el ojo a su hermosa novia, concluyó. El alumnillo tocapicha quería rematar su corrida:
-Profesor, dígalo a sus pesoistas librepensadores, demócratas de toda una vida, comuníqueles que es de tramposos, truhanes, malnacidos, cerrar los periódicos en Euskadi, por no comulgar con el pensamiento único, el progre de lo políticamente correcto; aproveche para decirles que algo parecido se fragua en Canarias; dígales a los defensores de los derechos humanos de boquilla, que no es legítimo meter a los periodistas por pensar diferente en el trullo; comuníquele a los que se burlan de los derechos de autodeterminación del pueblo saharaui y canario que no es civilizado ilegalizar los partidos por opinar distinto; que no encaja en la democracia destituir a sus ediles, impedirles presentarse a las elecciones, putearles hasta que su mono rompa la cadena. Profesor que callen los demócratas españoleros mientras no prediquen con el ejemplo.
Ahora abrazado a su novia con satisfacción, con la alegría de aquellos a los que se les condena perder siempre por pensar distinto; se carcajeó mientras comentaba con sorna:
-Todos juntitos a mamarla, a burlar la voluntad de un pueblo que ha perdido la libertad por los santos cojones de los españoleros que se autocalifican de demócratas. ¡Hay que joderse, querida amiga! Aquí en Canarias ni te cuento Candelaria…
En silencio moscas verdes sobrevolaron la cabeza del profesor, como revolotean engolosinadas sobre un frondoso cagajón.

A mi amigo Agustín

2009-03-10T12:02:00.006Z

Agustín Padilla Fuentes, con cariño pienso en ti, en tu partida.

Agustín Padilla Fuentes, te saludo y te nombro mi abogado en el otro lado. Perdona, no de te descojones. Un favor, amigo, si te dejan desde allá, espero que no sea como en Guantánamo, desde tu privilegiado estatus, al otro lado de la luz, de la luminosidad; comunícate conmigo y dime si hace falta ser un meapilas, si es preciso dorarles la bola a Dios y a sus embajadores en esta puta tierra. Tú demostraste ser cabal con tus ideas y confío que estarás a su vera. Espero que exista, lo necesito. De cualquier forma, seguiremos actuando con el corazón cansado.

¿Qué te puedo desear que nos divierta? Tal vez un chiste rápido.

Agustín Padilla Fuentes, con dolor, siento no gozar de tu encantadora presencia.

Agustín Padilla Fuentes, huelo tu buen humor.

Agustín Padilla Fuentes, te recuerdo con nuestro puro y nuestra copa.

Agustín Padilla Fuentes, no te olvides de este pobre abogadito que te aprecia.

Por favor llama y si no tienes cobertura mándame un mensaje, porfa. Espero que seas buen abogado, me defiendas y no permitas que descienda a los infiernos.

Hasta siempre, puntal.

Miguel Ángel Díaz Palarea

7 de marzo de 2009

Y DIOS SE HIZO CARNE Y DESCENDIÓ AL MUNDO MUNDIAL.

2009-02-06T22:41:00.004Z

Un rayo luminoso y radiante rompió el horizonte y deslumbró a un compungido y derrotado trabajador.
-¡Usted es un gandul! ¡A trabajar, desgraciado!
Retumbó la poderosa y omnipotente voz del E.V.I. (Equipo de Valoración de Invalidez).
Aquel pobre infeliz clavó sus mustios ojos en el suelo recién lavado del despacho del todopoderoso. Permaneció tímido primero, después derrotado. Aguantó el llanto, era un macho. Macho y desde pequeñito, en verano y en invierno al puto tajo, con frío o calor; cargar, cargar, acarrear como un jodido burro; se había ganado su puñetera vida, nunca mejor dicho, con el sudor de su alma y ahora, al paro, cuando llegaban los cincuenta largos años que pesaban toneladas.
-Es que eres un rebenque -le dijeron entre risotadas en la barra del bar:
-¿Para qué coño quiere un empresario a un obrero analfabeto averiado como tu? Estás más “empenao” que una alcayata “rumbienta”, ¡puntal! –continuó el cachondeito cabrón.
Tomó el último sorbo del carajillo y con el insignificante resuello que le quedaba de su asmático pecho, protestó:
-Pa mi esas risitas ni puñetera gracia me “jacen”, que con la enfermedad del prójimo no se juega caballeros.
Pero qué cojones le quedaba, había transcurrido un año de baja y le citaron por correo certificado, con todo tipo de advertencias, como si fuera un peligroso delincuente. Llegó derrotado, se plantó tímido ante el Equipo de Valoración de Invalidez (EVI) y ni le dejaron sentar. Comprendió que la gente educada donde el creía estar lo consideraban un mierdecilla sudado, un paria de la tierra. Ya el abogado en el sindicato le dijo que llevara todos los certificados médicos, las radiografías y resonancias que demostraban que su espalda, extremidades superiores e inferiores eran pura fosfatina, puritita mierda y sus pulmones hechos gofio.
Sorpresa: Pepe el peón no halló Equipo alguno, sólo una escuálida mujercilla de cara ruin, que decía ser doctora. Parecía más un guardia civil de esos de Franco, de aquellos que por menos de nada te aflojaba un bofetón en comisaría, con aquella frasecita: ¡Usted se calla bobomierda! Y habla cuando le autoricen, maleducado, que una servidora pagada con el dinero que a él le llevan descontando desde que tiene uso de razón; desde que, con apenas doce años, le sacaran de la escuela para que acompañara a su viejo a trabajar en la construcción.
Repuesto del susto y al ver que no le miraban, ni le preguntaban, ni le tomaban sus certificados, radiografías, resonancias, ingenuo preguntó:
-Señorita ¿Dónde esta el Equipo “paer” que vine “paque” me vieran?
Y, con toda la mala leche del mundo bramó Dios:
-Yo soy el Equipo, el EVI, tres en uno, como el desatascador, un médico, un inspector de trabajo y un psicólogo en uno, y deje de darme la lata con esos papeles, que ya he decidido sobre su futuro. Pero hombre quite esas resonancias y esas radiografías de mi mesa que yo lo se todo sobre usted. Que nosotros conocemos lo que pretenden los que como usted quieren vivir de la caja común. Un informe completo obra en mi ordenador. Esté tranquilo que enseguida le arreglamos el pelo.
-Pero Señorita si este “certificao”del traumatólogo es nuevo, me lo dieron ayer y yo soy peón de la construcción.
-Deje de molestar, salga ¡jolín! que tengo mucho trabajo. Ya le comunicará el Equipo su resolución, pero me temo –dijo por lo bajine con ironía- el tajo le espera, que todavía sólo ha cotizado treinta y tres años y le restan seis para su jubilación que la caja común no se ha hecho para gandules.
-Pero Señora Equipo; si es que no me puedo ni poner los zapatos y “la mujé” me tiene que asear todos las mañanitas.
-No me de la lata. ¿Se va –reprimió palabras gruesas- o llamo al seguritas? Todavía le quedan muchos sacos de cemento, muchos baldes de mezcla, muchas escaleras retorcidas que subir cargados como bestias, para que esta sociedad funcione tenemos que evitar a los gandules.
Y bajó Dios a la tierra y aquel desgraciado a mamarla, que a su mismísimo hijo, al mismo hijo de Dios, a Jesucristo lo jodieron a gusto por pedir justicia y lo crucificaron los judíos por mucho menos que a Pepe el peón.

LLEVARON AL PERRILLO SATO AL MAGREB

2009-01-04T21:06:00.002Z

Y llevaron al perrillo sato a Marruecos; roncaba dócil alzado al hombro de un Moratinos perdonavidas. Pero llegó el enfado de nuestro Ministro de Asuntos Exteriores, otrora adalid de las tesis del Frente POLISARIO, no por el incumplimiento sistemático de la legalidad internacional en el Sáhara. ¡Que coño! no se enfadó cuando se merendaron a nuestros vecinos sin vergüenza torera. Al día de hoy, como comentan con sorna los marroquíes, el PSOE oficial es partidario de regalarle la mediana de Canarias con tal de tener influencias en la zona y codearse con los EE.UU y Francia. Ya hace unos años que ZP, como hiciera antes el Señor “X” Felipe González, quitó de su democrático diccionario el derecho del pueblo saharaui a su independencia. Me chiva un empresario afincado en la zona que sería conveniente investigar al norte de África sus negocios de piedras semipreciosas. El enojo de Moratinos no venía precisamente por el deber y celo de toda potencia colonial por hacer cumplir la legalidad internacional y pedir en la ONU la inmediata retirada de las fuerzas marroquíes de su antigua colonia. ¡Que va! el tremendo calentón surgió cuando el tiburón Abbas El Fassi –su congénere marroquí- exigió la reivindicación que tanto emputa a los españoles colonialistas:
-“Ceuta y Melilla son ciudades marroquíes y no españolas”.
Tornó el diplomático español su fatua sonrisa en amenaza y lanzó al animalito que llevaba en el hombro. Le daba cierta solera aquel perrillo del Sauzal al hombro; se asemejaba a los piratas que siempre cargan junto a su oreja con zarcillo un tití tocapajas o un lorito deslenguado. Lo azuzó con descaro frente al pirata marroquí:
-Mussch musssssch… ¡Cógelo, muérdelo carajo Paulino! –se dirigió al can que meneaba el rabo sumiso. Can por ahora, que si nos descuidamos se llamará en breve marrocan.
No me gusta naita los andares de la perrita -me dijo el majorero.
-¡Quien lo dude es por rebenque! Desde sus barbas canas de las penas que pasó de joven bregando en las costas del vecino continente chilló y continuó indignado:
-Nos someten al sátrapa marroquí, al Comendador de los Creyentes que se pasa por el arco del triunfo los derechos humanos. “Si te cogen may frend” me chilló de nuevo el de Tuineje.
Miguel Ángel Moratinos azuzó al perrito antes sumiso contra el moro y lo digo con todas sus letras <<>>; en este caso porque es “El moro”, el Sheriff del Magreb –y no es peyorativo, ni xenófobo-; aquel a quien tanto temían nuestros abuelos en las islas orientales y que robó sin menearse un pelo de su no barba la antigua colonia del Sáhara Español. Nuestros abuelos cuando estaban acojonados por algo, mutaban la placidez de su cara al recordar viejos desencuentros y expulsaban a borbotones frases temerosas:
-“Le tengo más miedo que a una lancha de moros”.
Y no lo decían gratis, pues ahí está la historia que habla por si misma, pero esa es otra que me reservo para luego. Si bien es de justicia recordar que aquellos lanchones, que no pateras, venían del continente en venganza por las incursiones de los negreros esclavistas españoles: cuando necesitaban oro, se acercaban a la costa, navegaban bajo la sombra de alguna cruz y encadenaban y vendían en Sevilla su mercancía humana. Práctica que les enriqueció cuando la conquista de nuestras Islas Canarias.
Desde luego el mastín del Comendador de los Creyentes: Jalihenn Uld Rachid, a cuyo gobierno representantes de los Derechos Humanos en la zona (Hussein Baída y Ramdam Messau) acusan de arrojar polisarios vivos desde helicópteros. ¡Mucho beso y sonrisa hipócrita y “na de na”!. Mantienen prácticas de Guantánamo, que en el colmo de la represión, como antaño las dictaduras de Argentina y Chile, hacen desaparecer seres vivos. Ahora en las aguas del Atlántico tirados desde sus aparatos de guerra vendidos por España.
“Muerto el perro se acabó la rabia” –musito en su día Pinochet y Videla. Todos entornan los ojos, enmudecen, pues el negocio es el negocio y tu bobomierda ciérraelpico, dijo el majorero.
No parecen aún conformes con las desgracias que debemos, entre otros ilustre pesoistas, al Señor Jerónimo Saavedra. Me cuentan que ya arma viaje pa Marruecos; siempre hablan de su florentina diplomacia; de dejar que digan de él que es el mejor político canario de todos los tiempos y, sin embargo, es el más ruin y su historia le precede, algún día habrá de contarse para vergüenza de su condición de canario la venta continua de estas islas a su España de piel de toro. Y el alcalde de Las Palmas de Gran Canaria quiere otra vez meter su patita santa en los asuntos canarios, donde los mete con codicia el caradura de Olarte Cullen. A Don Jerónimo no le fue suficiente con ser el peor ministro de Felipe González, aquel que nada hizo por nuestras queridas islas. Es un amigo personal -según hablan malas lenguas- de Abbas El Fassi y el Cónsul en Canarias del todopoderoso comendador de sus creyentes. Deseo equivocarme.
Ahora recuerdo lo que me dijo un godo, seguro de si mismo, me escupió ante la frase de que El Florentino estaba en Madrid para echarles una mano a los canarios:
- Si, echarles una mano al cogote, canario, al gaznate, como decís vosotros.
El colmo del colmenar es que ahora el dinero que se han ahorrado nuestros empresarios del ladrillo y la desvergüenza se utilice para hacernos la competencia en lo poco que nos han dejado; ni tomates, ni utilizar nuestro caladero canario sahariano, ni industria de salazón de pescado, ni puta leche de cacharro. Ya el maldito petróleo se lo han dado a Repsol y sus cuates multinacionales.
Más dependencia del monocultivo del turismo. Aquí radica su arma letal, el armagedón en la zona cuando prenda la chispa.
Pregúntenle si no a Mohamed Addelaziz, líder de los polisarios, que conoce de las lindezas de los españoles y marroquíes en la zona y sufre sus proezas en sus propias carnes y las de su pueblo olvidado por la antigua potencia colonial.
El perrito sato volvió satisfecho a Canarias, meneando mansito el rabito:
-Hasta me invitaron a comer cus cus; sin decir que sólo eran las migajas que caían de sus mesas cargadas de petróleo y el dinero fácil de Europa. Dinero robado a Canarias y al pueblo saharaui.

UN HUEVO PA QUINCE

2008-12-07T17:34:00.006Z

Emulando, con venia, al genial Eugenio:
¿Saben aquel que diu, mis cuates?
Para ambientar mi menuda historia tengo que principiar:
“Aquellos descamisados”, los de mi pequeño relato, resistían una crisis igualita a la que sobreviven, hoy día, multitud de familias canarias. Insultantes diferencias sociales; escandalosas y vergonzantes fortunas de escasísimos privilegiados; ricachones incrustados con sus influencias y perras fáciles; chupópteros carentes de escrúpulos embutidos en billetes, con pelaje de señores a la antigua usanza, acaparando el negocio del cemento/política. El multimillonario que no esté empolvado de hormigón en nuestras paupérrimas islas me temo que no existe, o es una “rara Avis”. Les regalo un riñón si lo encuentran, pues tengo que guardarme el otro. Un millonario de hoy que no tenga algún político de la más variopinta ralea en su nómina carece de porvenir. Que conste que meto en el saco a todos los partidos con representación parlamentaria; todos, toditos, tienen una ovejita negra en la hoja de salarios de uno de estos desvergonzados; incluso la izquierda, por llamarlo algo, española. El que me lo niegue, que se dé una puñetera vuelta por ese Sur de Tenerife; ese sur que nos avergüenza y sus municipales, algunos de ellos nos sacan los colores. Que la frase “rico borrico” debe sustituirse por “rico padrino” con teléfono directo a edil de urbanismo con veleidades propias del vil metal. Me reconforta pensar que aún existen ediles de urbanismo honrados, algunos de ellos me consta que están sometidos a tentaciones que soportan con tozudez democrática.
Desde luego ¡mis cuates! a ellos no les tiran sus casonas con piscinas y canchas deportivas, saunas… Aquellos agazapados entre las fuerzas del desorden, ordenan desde la sobra derribar las muy humildes viviendas de los ciudadanos de Cho Vito. Miren mis cuates lo que les adelanto: cuando quiten nuestra ex vendida UNELCO, aquella zona otrora contaminada con sus humos, valdrá oro. Se trata de un diamante bruto; por eso me temo sus premuras y desmesurados métodos coercitivos nada más constatar que iban a trasladar la Central de luz.
¡Manda cojones! Y ahora se inventan para justificar tan desmedido derroche de material represivo unos “supuestos”, “presuntos” –pues estas palabras ni siquiera las han dicho para despistar- cócteles molotov. Pero dejémonos de rodeos demagógicos –dirán los progres de la izquierdona españolera - y entremos en el meollo del asunto:
“Era una familia, como las de Generalísimo Franco de los premios de natalidad y como la de las calles de Santa Cruz con su vial fascista” (120 nombres que nos avergüenzan). Me pregunto ¿no será qué no quieren ofender a sus enriquecidos herederos? Lo que está tan claro como el agua es que muchos de sus vástagos nos gobiernan; nos “mandan” muchos de los parientes de aquellos que “mandaron” matar, torturar y tirar al mar o meter en fosas comunes. Lo que jode, y no pido mucho, es que, al menos, se excusen. Ellos presumen entre amigotes que los curas les perdonaron los pecado. En sus iglesias, desde los púlpitos, predican que es suficiente con rogarlo a Dios. Y se jactan de seguir las enseñanzas de un tal Jesucristo que por protestón le clavaron en una cruz de madero y si no, que visiten al torturado Cristo de La Laguna.
Nos avergüenza el silencio cómplice de una iglesia muda ante las injusticias, que apoyó en el pasado –ahí está nuestra propia historia en Canarias- la tortura, la muerte y el olvido de los puteados por sus huestes bajo la sombra de su cruz.
¡Viva el negociete de las Teresitas!; pero me desvío de las historia y continúo ¡mis cuates!:
“El padre, la madre, el abuelo y su cuñado y el compadre en paro, y hasta su escuálido gato y escandaloso perro sato, no tenía para comer más que un huevo y 15 hijos que alimentar”. Piensen ¡mis cuates! que follar es gratis y la iglesia predica dar la bienvenida a los que manda el Todo Poderoso Creador. Es solo cuestión de tiempo: ahorita toca joderse que después, cuando nos muramos, -pues mueren ricos y pobres-, en el otro mundo –en el más allá- serán debidamente recompensados. Un tal Jesús predicó: “es más difícil que un camello entre por el ojo de una aguja que un rico lo haga en el reino de los cielos”. O algo parecido, quiero recordar ¡Hay que tener bemoles ¡
“La sufrida madre canaria se las ingeniaba para repartir tal esquelética manduca: hizo un sinónimo de caldo e hirvió con unas cebollas y tomates casi podridos. Los sacó de un contenedor de basuras que hedía como la verija de las viejonas de Miraflores y dispuso a la prole muerta de hambre en torno al humeante caldero. Después de romperse el cerebro para repartir, medianamente ponderado, tan desgraciado potaje; concluyó nuestra Candelarita que cada uno debería ir metiendo el dedo en el caldero y chupárselo. Dicho y hecho, en fraternal concordia uno tras otro, lo introducían, y después, con los ojos iluminados lo sacaban y lamían con glotonería. Pero de repente los chicos protestaron:
-Maaa, que Alesis metió er deo dos veces´.
Y Candelarita sin argumentos replicó:
-Peor pa é que se indigeste er muy glotón”.
Esta historia que sufrimos en Canarias en multitud de familias me vino a la cabeza al leer la noticia en la prensa local, en concreto, en el periódico “La Opinión”:
"Los constructores canarios –hermanitas de la caridad-, a través de sus patronales –angelitos del cielo-, por medio de sus patronales provinciales al frente de Antonio Placencia y de Jesús García Panasco en Las Palmas, anunció que el sector está dispuesto a financiar obras públicas –generosos los pollos- “cogestionar junto a las administraciones públicas el Fondo Estatal de Inversión local de 8.000 millones de euros aprobado por el Gobierno Estatal”
Me quedé patidifuso leyendo estas monsergas y oyendo, posteriormente, en la radio la retahíla pelotera de unos especímenes de prensa peligrosos para Canarias y su medio ambiente; perdí el resuello y comencé a parir este escrito al recordar a un Constructor –amasador de putos euros- que con sus cagadas, como los pájaros, no puede camuflar su fétido culo. Me vino al tolmo una historia, mil veces repetida en nuestra tierra, una penosa historia en el sindicato de CCT en Güímar. La recuerdo como si fuera hoy. Me la contaba con su propia boca y con lágrimas en los ojos un trabajador con una sola pierna, la otra extremidad se la tragó una machadora de esas de buscar cemento, amasar millones con nuestro medio ambiente y con sangre de trabajadores a los que obliga a extenuantes jornadas; de inmediato el desgraciado trabajador fue puesto en la puta calle por la susodicha Teresa de Calcuta. Gritó en la oficina:
¡Pa qué coño quiero un trabajador con una sola pata¡
Y ahora las hermanitas de la caridad cristiana, las que pusieron unas perrillas para reconstruir el Obispado y sacarse la foto con el embajador en el cielo, que a toos hay que ponerlos en nómina -por si se tercia- se quieren comer el potaje con el huevo incluido; son generosos los “creadores de riqueza” –según dijeron con su sudor-, claro con el sudor de otros y la riqueza, como no desean otra cosa, sólo suya; estos angelitos y no precisamente negros de Machín generosones lo hacen para que los pobres no se indigesten.
Quieren cogestionar, digo yo, mamar un poco mas de los fondos del gobierno pesoista a los municipios. Me temo que si les permiten meter er deo en el cardero no sólo se manducan el huevo, se beben el potaje; sino –más peó entodavía- echan a la calle a sus trabajadores fijos y meten a otros a cuatro perras pagadas por el dichoso Fondo de Inversiones Estatal. Les saldrá gratis, una vez más tirarán de sus políticos y ¡viva er negocio! –me hago cruces para equivocarme. Sin son capaces de enriquecerse en un día con una decisión política como en las Teresitas, pesoistas incluidos (…) ¿qué hay que esperar de estos pollos, y no precisamente de lucha canaria? Pollos, claro está, de la mamandurria.

LA FUGA DE SAN DIEGO, JUAN CARLOS ALEMÁN, SANTIAGUITO PÉREZ Y ARCADIO DÍAZ TEJERA

2008-11-17T10:21:00.005Z

Que regustito dulzón me calienta la barriga al recordar aquel año lluvioso y frío bautizado con mi primera “Fuga de San Diego”. A los estudiantillos que llegábamos de Gran Canaria -y digo “Gran” porque lo es, le joda a quien le joda- la Fuga nos embelesaba por el atrevimiento y, aquellas trasgresión, nos cautivaba con el embrujo brumoso de darle en el “totiso” al sistema. Entre los compañeros de la pensión de Doña Pino en la Calle Zamenhof discurría una jiribilla de comentarios sobre lo divertido del fiestorro; alzaba sus tres pisos frente a La Normal de Magisterio, camas con derecho a comida que halló mi padre para que mi hermano Juan Francisco y yo estudiáramos Derecho. Entre vinos con vinos, entre bocadillos de recortes en el bar de Artillería y de caballas y sardina en el Bodegón Méndez se nos caía la baba con sólo pensar en el tenderete y en la siempre remota posibilidad de ligar. Nuestro éxito había resultado cero en las fiestas de los Colegios Mayores de San Agustín y San Fernando, donde logramos entrar gracias a un tiquet falsificado de entrada; echábamos de menos los escarceos en las discotecas de Ripoche y aledaños de la playa de Las Canteras deambulando entre extranjeras –para nosotros todas eran suecas liberadas-. Qué tiempos aquellos en que no coartaba el maldito Sida.
Si soy sincero al llegar a La Laguna nos costó nada adaptarnos a su ambiente estudiantil, pronto nos zambullimos en los intestinos de la vieja ciudad de Aguere. No nos perdíamos una parranda nocturna o unas manifestaciones contra la subida de las Guaguas propiedad del falangista Leoncio Oramas, el tío de Anita, la recién dimitida Alcaldesa de La Laguna. El más nimio acontecimiento nos resultaba deslumbrante; aún no alcanzábamos nuestra mayoría de edad y todo lo queríamos disfrutar; pronto aprendimos a mezclar el Arehucas con el vino barato de sus tugurios. En particular, nos regocijábamos como monos entre lianas con cualquier acción que supusiera un ataque al sistema fascista. Los grises eran denostados en la ciudad.
El otro día al ver a los estudiantes en la Fuga, incluso a los de primaria, participar, sin cortapisas; recordé mi primera fuga:
La rememoro por los personajes, ahora importantes en la sociedad canaria, que me pasan por la memoria: compartíamos el aula de la planta baja de la Facultad. En primero de derecho desempeñaba de delegado de curso un canarión: Juan Carlos Alemán que se paseaba por clase con una melena negra que alcanzaba romántica sus hombros conspirando contra el sistema; todos decían que pertenecía a OPI, otros, sin embargo, alegaban que ya estaba liberado en el PC; también deambulaba entre sus alargados bancos, en particular entre las niñas bien del curso, un Santiaguito Pérez, hijo afortunado del notario de La Laguna que se pasaba el tiempo pretendiendo ser el número uno de la clase y fardando con aquello de que jugaba en el excluyente equipo del Náutico de Santa Cruz de Tenerife; pero quizás quién más me llama la atención, cuando afino la memoria, es un voluntarioso Arcadio Díaz Tejera que predicaba los principios del Movimiento Nacional del Generalísimo Franco, haciendo proselitismo por el falangismo de Juan Antonio Primo de Rivera. Recuerdo y lo recuerdo como si fuera ahora, pues tuvo un final desgraciado para mi hermano Juan Francisco; yo escapé de chiripa. Todo comenzó cuando en una asamblea del primer curso de derecho se votó por mayoría no venir a clase y secundar la fuga de San Diego; sin embargo el deportista Arcadio Díaz Tejera hizo lo incontable para torcer la voluntad del estudiantado: incluso se propuso romperla con su presencia en el aula, y aquí viene la historia. Mi hermano se ofreció de “piquete informativo” –como se dice ahora- para evitar que los alumnos entraran en clase contra la voluntad de la mayoría y, como no podía ser menos, yo le acompañaba desde tempranito en la escalinata donde, unos años después, asesinaron a Javier Fernández Quesada. El día de la Fuga de San Diego, Arcadio llegó a la hora de entrar a clase, portaba desafiante los libros bajo el brazo y mi hermano se le cruzó en el paso recordándole la decisión de la asamblea; se plantaron como perros de pelea a darse hostias; pero llegó el ex guardia civil del conserje que tomó parte por Arcadio y denuncio a mi hermano por agresión.
Pasa el tiempo, cambia la gente, algunos para mejor y la nostalgia me embarga al contemplar como han triunfado, cosa de la que me alegro, antiguos compañeros del primer curso de derecho en la Universidad de San Fernando de Aguere.
Este año me cogió la Fuga de San Diego con una bronquitis del carajo recordándome que el tiempo no perdona.

LEÑA AL PARIA CANARIO HASTA QUE APRENDA EL CATECISMO

2008-11-01T17:56:00.004Z

Cae un racheado chaparrón sobre La Ciudad de Aguere, disfruto con el chipi chipi formando redondeles en los charcos que inundan la Ciudad patrimonio de la humanidad. Me embarga la melancolía de los viejos y húmedos tiempos. Ayer día de los muertos contemplé a los jóvenes universitarios disfrazados de jolgorio de “pafuera” Halloween. Se cabreó mi amigo y me pregunto: ¿Qué coño fiesta es esta mierda? Otra fiesta importada ¿Pero, por qué engañarse? El negocio es el negociete y el consumo es vaciarle los bolsillos a los parias que son mayoría. No seas bobera –me repite un amigo en el Benjamín- estamos en el capitalismo. No seas simplón, son los neocon que quisieron sepultar a Marx y ahora contra natura suplican la intervención del Estado para que les tape sus vergüenzas. Si, hombre, no por caridad cristiana sino para que los ricos sigan amasando fortunas con el dinero de los parias en sus fiestitas que han rescatado más que sea del mismo infierno. Mira puntal –qué cerebros- con los impuestos que debían pagar a nuestra hacienda “pública” –por decir algo-, amasan fortunas que ni quemándolas gastan en varias vidas; ni las devuelven al pueblo. Por el contrario aumentan el expolio de nuestras arcas, pues ya han mamado bastante de nuestros recursos naturales: lavan el dinero y encima nuestros jefes en el gobierno de Canarias en el PP/CC se las incrementan con intereses. Eso me dijo mi cuate mientra bajaba un trago y sentenció: “Tiene nombre la sinvergüencería: es poner el culo” y perdón por la grosería. Es tan gráfica la frasecita de marras que no me resisto a reproducirla.
-¡Así son las cosas en las colonias mis cuates! Se me revuelven las tripas con solo pensarlo, siguen mamoneándonos los mismitos de siempre; me escuece lo que leo en los periódicos y me pregunto ¿Cómo es posible que quienes se apellidan “demócratas” –aunque sea de nueva escuela- permiten que el sanguinario dictador Generalísimo Franco continúe como “hijo predilecto” de la Ciudad de Santa Cruz de Tenerife, ciudad que pretende ser capital del archipiélago? Mienten cuando pasan “pal año que viene” el cumplimiento de la ley. Leo a unos pollitos fascistas pidiendo lo mismo para sus rues hitlerianas en otros pueblos de las islas, leo cómo pretenden continuar cagándolas con nombres de fascistas redomados; me da pena ver a gente tan jovencita, con su chaquetita del Corte Inglés, tan fachitas, haciendo méritos para los viejos dinosaurios de su partido, sólo demócrata de dientes afuera. Por eso los llamo fascistas. Deben ser catalogados como se merecen mientras no renieguen de los asesinos que camparon a sus anchas sobre las libertades del Estado Español. Andan engolosinados en nuestras islas los hijos de Pepe que más facha no sirve y alguien debe recordarles que Franco hace muchos años que falleció en su cama, debió hacerlo humillado como Hitler, Musolini, Pinochet. Quien reprimió los derechos del pueblo durante cuarenta años jamás rindió cuentas por sus asesinatos. Me pregunto: ¿Cómo es posible que quién pretende avalar el “Soberanismo” en Canarias ampare ideas del más rancio fascismo? ¿Cómo quieren hacernos tragar que los generalotes fascistas, los falangistas pendencieros de tiro fácil pongan nombres a las calles importantes? Es aún peor; estos mismos impresentables cubren con nombres y apellidos de personajillos de nuestra vida pública las más relevantes avenidas. Ahora con la distancia, vemos que actuaron como si nuestras costillas fueran finca propia y ayudaron a los tiburones de siempre a amasar fortunas. ¿Cómo se puede clavar en una esquina los nombres de quienes avalaron las tropelías de los que nos siguen sableando? Todos ellos con el buche repleto.
Hoy, día de los difuntos, en Aguere echo de menos el Mercado, nuestra queridísima Recova a los pies de la Plaza de Abajo; ahora lo han puesto a las pezuñas de los caballos de los ricos. Han sustituido la vieja recova por un mamotreto encorsetado en la Plaza del Cristo. Lo que me escuece, es que no se menee un jodido ladrillo para su reconstrucción. Y no me canten que a esos jodidos no les gustan el cemento y la propina con dinero de todos. Va a ser verdad que están preparando el terreno para el negocio particular que se eleva sobre el solar de la antigua empresa de tabacos “Álvaro”. Lo indignante es que escapa de rositas la empresa española causante del previsible desplome y “toos muos”; no empieza la restauración ni siquiera a costa de los causantes de que casi se viniera abajo con paisanos en su interior. Me temo –quiero equivocarme- que la vieja recova jamás abrirá sus puertas mientras sigan mandando los de siempre; se me hace un nudo en la garganta con solo pensar que van a tener razón los que decían que es una mamonada pensar que obraban de buena voluntad. No se volverá a abrir la Recova hasta que el pueblo no monte en cólera con tanta incompetencia.
Si hay un rico por medio, aquí en la colonia nadie es responsable de un chanchullo; pero si es pobre leña al mono hasta que rompa la cadena. Los canaritos de tierra tienen que apechugar con 103 millones de euros (€), que no pesetas por el caso Tindaya, condena monetaria de la Sala de lo Contencioso -Administrativo a nuestro gobierno de pendejos; hemos de apechugar por las meteduras de mano en la saca del gofio de políticos a sueldo, algunos en activo, que miran para otro lado cuando les preguntan que por qué no son ellos lo que apoquinan por su sinvergüencería. De las investigaciones resulta que los beneficiados son sus amigotes, los padres y madres de la criatura que nos cuesta a todos un riñón. Por Tindaya ahora la Sala de lo Contencioso-administrativo nos obliga a apechugar con sus errores –“vaiga” usted a saber- y pagar con el dinero que deberían utilizar para mejorar la constatada pobreza de nuestras islas.
Me pregunto: ¿Será la misma Sala que condenó a los ecologistas por denunciar a los que creyeron corruptos por aquel affaire? ¿Será la misma Sala de marras la que lleva varios años investigando las golferías en la Playa de las Teresitas? ¿Serán los mismos que directa o indirectamente instruyen las causas contra políticos; instrucciones que no parecen hallar fin? ¿Será que las instrucciones se han ido por el desagüe de los sumideros del poder?
Nos escuece la interminable tramitación de lo que el pueblo considera un chanchullo tan claro como el agua que inunda Aguere. ¿Será que “alguien” espera al acuerdo “entre caballeros” que los exculpe? ¿Será cierta la leyenda urbana que todo está bien amarrado, como así lo pactaron padres putones de estas islas en un restaurante caro de Tacoronte? Espero que no sea verdad que existe un acuerdo entre poderes del PSOE y CC para tapar el asunto.
Pero, mi amigo en el bar Benjamín, me vuelve a preguntar escandalizado con la “penilla”,- apostilla- pedida por el fiscal a todo un Magistrado Presidente de la Sala del Tribunal Superior de Justicia de Canarias con la mafia pura y dura ¿Serán todos los mismos? Estos y aquellos que por un “asuntillo” entre un Presidente de Audiencia y un gángster del cartel de la droga, apenas piden la suspensión de funciones por dos años. ¡Coño! comenta mi amigo, es que ya lleva más de dos años y volverá de nuevo a impartir justicia contra los parias a los que clavan años de trena por un asuntillo menor.
Esto es una colonia. Eso si que debe crear alarma pública y no las editoriales de “El Día”. No pongo ni quito rey, me gustaría que los canarios sacaran sus propias conclusiones.
¿Estarán detrás del desaguisado los mismos que tiran las casas del poblado con valor etnográfico de Cho Vito?
Mientras tanto sigue diluviando sobre la ciudad patrimonio de la humanidad y la reina del Estado Español, nuestra mantenida a sueldo, toma partido por quienes defienden el ideario más rancio del fascismo. Quien dice disparates antidemocráticos y acientíficos contra quienes hemos luchado por esta penosa democracia.
"Leña al mono con los desgraciados, dice el español".

ARRIBA PARIAS DE CANARIAS. LEVANTAREMOS DE NUEVO CHO VITO

2008-10-19T19:58:00.002+01:00

-Cuando los “verdessss que te quiero verde”, confiados en sus amos del arco Para/el/lamento canario, se quitan el disfraz de oveja descubren su piel de lobos de colmillos de hormigón. Cuando los presuntos verdesssss de izquierda…, ¡no¡, ¡que no, que no, joder!, ¡que no¡, por supuesto que no de la izquierda alternativa, ni de la izquierda ecologista. ¿Pero de qué mierda hablas? –se quejó el niño educado en los valores españoleros-. Cuando desvisten su chaqueta progre lo hacen para lamer los culillos de los señoritingos de los muelles deportivos”. Mira que te digo -Sentenció un candelariero.
Que no, que no se trata de una “ópera bufa”. Sus educadas reprimendas, sus leguleyos artículos teatralizan la cruel realidad, ironizan el profundo desprecio que sienten para nuestras gentes canarias. Se burlan en nuestra propia casa, donde por desgracia existen aún muchos de los “entodavía”, los de “aojala”; los de “que diferiencia”; los de los “haiga”; los de “pal sul” o “pal nolte”, los de “argunos”. Me permito la licencia y lo hago con todo el respeto que me merecen aquellos que no pudieron estudiar lo suficiente, pero a los que esa circunstancia no les desmerece, ni les quita la razón. Vienen a cuento estas palabras por lo que tuve que soportar cuando el desalojo; cuando hombres y mujeres libres fueron expulsados como peligrosos delincuentes de sus casas levantadas con miles de sudores. Ante la cruel estampa de cientos de miembros de las fuerzas represivas -como las llamábamos antes- en Cho Vito tuve que soportar de una funcionaria del Juzgado sus ofensivos comentarios. Lanzando sus eses contra las paredes prendió con una monserga igualita que la de los verdesss. Respondía al comentario indignado de un canarito, pobre y mal trajeado que esperaba juicio, sobre los expoliados; aquel ciudadano libre se quejaba del mal trato recibido por nuestro pueblo. La funcionaria aplaudía el expolio del poblado marinero y con valor etnográfico de Cho Vito. Sentenció aquella goda rehervida, bien planchá y emperifollá en el Corte Inglés:
-¿De que os quejáis?, ¿no comprendéis que la playa es de todos los españoles y ellos afean las costas de estas hermosas islas? Fíjate –refiriendo con desprecio- como visten, ves que mal hablan; aquí en nuestra playa española defecando y haciendo pis sobre la arena. Son unos palurdos, catetos incultos –puntualizo mientras se retocaba su camisa de marca sobre su cuello de buitre arrugado.
Después regañó la cara como si saliera de un asqueroso retrete y le apestaran los detritus de los protagonistas de su historia.
Por fin han respirado los pesoistas, los coalicioneros, los peperos y muchos otros de estómago agradecido. Por fin reciben una buena noticia, ellos tienen sus casas aseguradas y sus posaderas incrustadas en mullidos sillones institucionales. Entre los de confianza musitan:
-¡Había que dar un escarmiento a esos rebenques, que como si fueran ricos viven en la playa!
Y sentencio yo:
-Vuelvan a darle el premio Harimaguada a Narbona y a sus cuates. Encima de que nos toman por putas ponemos, y lo que más duele, pagamos la cama.
Y el antisocial estampido lo han dado en las costillas de los más desgraciados, de los desarrapados, de los parias del mundo. No podría ser de otra forma, en Canarias los independentistas también cantamos la internacional. En nuestra tierra también luchamos sin descanso por los pobres y desheredados del mundo mundial, aunque los españoleros quieran hacer pensar lo contario:
¡Arriba parias de la Tierra... famélica legión, arriba canarias y canarios de bien de Cho Vito¡
Comentan que una emisora local llamó al más listo de Canarias, al cerebelo preclaro, al primerísimo de la clase, al catedrático entre los catedráticos; al máster del universo universal, al más preparado y locuaz, encargado de la “caja del agua” de nuestra tierra. Dicen que le preguntaron por el insultante desalojo de canarias y canarios en Cho Victo y, chasqueando charlatán sus labios, no quiso dar su opinión. Se excusó con que –puntualizó petulante su secretaria particular- en aquel instante se encontraba en Paris, nada menos que en la Ciudad de la cultura y el glamour. Participaba en una refinadísima conferencia
Les pregunto, mis cuates:
¿Quizás el gato español le comió la lengua al de las frases bien hiladas, al fecundo lenguaraz en la Colonia? ¿Al que siempre habla de la República Bananera para referirse al gobierno que no le da cuchara en el festín de expolio de las islas?. Olvida el listo entre los listos que, por desgracia, estas islas son algo peor; son señor exministro de justicia una Colonia de España, donde siempre han campado a sus anchas las mismas familias de tragones. Es mas tragicómico, pues si pactaran con él, líder entre los líderes, seguirían mandando los mismitos, como ha venido sucediendo desde muchos siglos atrás. El pesoista Felipe González preguntó: ¿qué importa que el gato sea negro o blanco si caza ratones?. Y si caza independentistas mejor que “más mejó”. ¿Verdad que sí mis cuates?
Me temo, y esto es de mi cosecha, que estos ínclitos piensan igual que la goda del juzgado.
Pero no sólo el Jefe de los Jefes del PSOE piensa como ella, sino que los caciques de Coalición Canaria y los del Pepe que te quiero facha piensan igualito. También lo piensan los que mantienen como hijo predilecto de Santa Cruz al General genocida Franco; aquellos con sus cuates de hormigón más de lo mismo. Recuerdo y se me endulza la cara que el juez Baltazar Garzón ha puesto los puntos sobre las “ies” y ha llamado por su nombre a quienes cometieron crímenes contra la humanidad en el Estado Español. Más vale tarde que nunca, que no sólo los Pinochet, los Videla (sic) y sus cuates que torturaron y asesinaron, deben ser conocidos como genocidas; pues en nuestro estado muchos otros hicieron lo mismo y disfrutaron de su hazaña durante cuarenta años chupando del bote y ahora siguen con la teta. Que coja el avión el juez del Tribunal de Orden Público Español -le lave un poco la fachada a la Audiencia Nacional- para que proceda a librar sus calles de tantos generalotes, falangistas y personajillos de tiro fácil que tanto hicieron sufrir a demócratas que luchaban legítimamente por la II República, en nuestras islas.
Aunque desde chiquitito mi padre me decía, con sones machistas, que “los hombres no lloran”, tengo que confesar que se me saltaron las lágrimas de impotencia e indignación con el pendenciero desalojo. Todos estos asestaron puñaladas a Tío Víctor. Pero miren ustedes por donde se olvidaron, en los alrededores, pasaron por alto el chalet con piscina de uno de nuestros caciques locales, hicieron la vista gorda sobre unos hoteles hechos con dinero mandado a Canarias para los Canarios; se hicieron los locos sobre negocietes que se cuelan en la misma arena de la playa, de los mamotretos, como el de las Teresitas y otros al ladito de Cho Vito. Me gustaría me explicaran por qué pactaron en la Oliva el PP y el PSOE, ¿No será para no derribar hoteles en las blancas arenas de aquel paraje natural de las Dunas de Corralejos?
Que importa que las palas tumben sus humildes viviendas, son casas de pobres y su valor etnográfico les importa un pimiento. En el fondo su eslogan preferido es “quítate tu pa ponerme yo” y montar muelles deportivos donde defequen sus cuates, que se construya una avenida a cuyos lados levantes chalet de lujo para que recauden perras los suyos los del hormigón desalmado. Ellos si tienen derecho pues son bien hablados y educados.
Todos mataron a Cho Vito y él sólo se murió.
Plantemos cara a estos desalmados. Que se vuelva a reconstruir.

EL KU KLUX KLAN ESPAÑOLERO Y FAHRENHEIT 451

2008-10-04T11:33:00.005+01:00

Dedicado a Ray Bradbury

Una turba de demócratas de toda la vida discurre calle arriba, corre, se precipita en torrente. Quieren “ya” su objetivo: prender fuego al periódico que no les agrada por hablar de independencia y de otras sandeces. El fervor revolucionario español rojo y gualda insufla sus consignas. Les hincha el pecho de ardor patriótico:
-¡Cojones! a por el incendio del edificio y si el Viejo está dentro “más mejó” -dijo un idiota y no lo desmintieron. Les anonada el amor patrio, el ardor democrático contra un periódico fascista:
-Leña a la prensa que nos divide como pueblo españó.
En el mediodía calimoso que nace en Anaga, pancartas por la libertad de prensa y en contra de la derechona caciquil. Ya el parlamento –“Para el lamento”-, que le toca sus partes húmedas al pueblo –que fisno-, habló con aplomo y contundencia –comentan como argumento-; el mismo que se ha pasado por el forro de su entrepiernas miles de firmas de canarios sin sonrojarse; el mismito que nos impuso el puerto de Granadilla por intereses inconfesables; el mismito que tumba las casas de los pobres y bendice los palacetes de los ricos a pie de mar; el mismo que desoye las sentencias del Tribunal Superior de Justicia de Canarias que pide la demolición de hoteles construidos con dinero de los canarios y contra las costillas del sufrido pueblo; el mismo que nos avergüenza un día si y otro también con su mediocridad institucional.
Los caminantes gritan desaforados en manifestación organizada con pancartas multicolores. Quieren darse una piscina de democracia a costa de la libertad de expresión:
-¡Hay que quemarlo! ¡Prender fuego a ese maldito periódico, ese panfleto teñido de soberanistas !No cejaremos hasta quitarlo del mapamundi, de aquel en que no se veía el sol de Felipe II, El Colonizador. ¡Viva Dios!
Caminaba rengueante otro calvo, de ojos de berenjena, que se quitó la corbata para el evento. No se la sacaba ni para bañarse. Se pregunta con la salivilla escarlata en la comisura de sus labios, intuyendo la satisfacción de sus compañeros luchadores por libertad de expresión:
¿Qué coño se creen ese viejo loco con sus editoriales?
-No chochea. “Qué mierda”, el de la demencia senil delira. ¿Se habrá enamorado el Vejete? –comentan con sorna: los amores de la cuarta edad trastornan al más pintado.
Un intelectual a sueldo comenta a una bonita joven de su partido:
-El gran Nicolás de Maquiavelo, allá en el año 1527, hizo el mayor ridículo con un póstumo amor. El ideólogo que cambió el pensamiento político moderno cosechó más cuernos que una corrida de toros en las Ventas, allá en la Italia del renacimiento donde predicó “Quamodo aduladores sing fugiendi”. Espero que el objeto a quemar, el director del periódico, estudie este capítulo sobre los pelotillas, lameculillos y hueleculos
¿Qué concluir de alguien al que regalaron el título de periodista? Parece ese libelo, con sus ideas soberanistas, un panfleto de Cubillo.
Sí, y eso lo digo yo, a quien el gobierno de las Españas mandó asesinar a puñaladas y así lo dice una sentencia del nuestro Tribunal de Orden Público: La Audiencia Nacional; por desgracia la de Garzón que nos ha devuelto la esperanza con lo de la “memoria histórica”.
Se pregunta, entre risas, un carajito que está de enchufado en el Gobierno Civil.
-¿Será que le escuece la almorrana?
Risas, carcajadas, descojono y más risas.
Gritan inflados contra el fascismo y la xenofobia en buena compaña:
-Que diga lo que le salga de sus partes, pero que no cuestione la españolidad de Canarias. El isleño es acogedor, es complaciente y permite todo lo que venga con la anuencia del español.
El más alto de la manifestación, que camina ligerito, micrófono en mano, de sonrisa torcida, falangista reconducido, piensa para sí que en esta puñetera colonia ellos reparten la patente de corso, el apellido de demócrata. Ellos, desde luego ellos, los demócratas de toda una vida carecen de sexo como los ángeles. Son demócratas inmaculados como la Virgen Purísima
A la izquierda de la pancarta que pide fuego, uno que ocupa puesto en dos instituciones, comenta:
-Se atreve el muy rebenque, o el que le escribe los artículos, a incitar gresca entre las islas. ¡Joder! es que las pelean. ¡Será cabrón¡ ¡Que coño! Peor de los peores: Crea entre las islas rencillas entre hermanos. Cabrea a los isleños con sus editoriales franquistas, de estandarte de Hitler, xenófobas contra los negros de color negro.
Al lado derecho, de la caminata, medio avergonzado para que no le calen, otro que no se ha manifestado en su puñetera vida, chispea con la anuencia de sus compañeros de agrupación:
-Ese maldito periódico, ese que mismito hasta hace unos años lucia en su fachada el maldito escudo de la Falange, el escarabajo cabrón de los de siempre, ahora nos predica la jodida independencia para los podridos patrones de siempre. Prefiero a los españoles.
-Mira tú, tendremos de presidente a un tal … Plasencia o a un tal González, o a un tal Ambrosio... Como ejemplo pongo a un mago de Tejeda. ¡Hay que joderse! nacido a la sobras del Nublo de Mary Sánchez y los Bandama. Si, hombre –puntualizó-, ese que dicen que quiere comprar el periódico independentista. Si, ¡Joder! Aquel de quien comentaban los de la derechona, era un lacayo que invertía a nombre de Andrés Pérez. Sí, ¡redios! ese socialdemócrata valedor de un tal Felipe que tiene intereses en las multinacionales y está por joder a Chávez en Venezuela.
Todos rieron a gusto con complicidad. Es para mearse -dijo otro.
Continúa la marabunta de demócratas. Los manifestantes revolucionarios, con los directores de prensa independiente de toda una vida –para ejemplo el botón de sus editoriales -vociferan con ardor democrático.
-Por Santiago que cierra España, echen fuego a esa antorcha; que no quede más que cenizas. Que lo quemado, quemado está. ¡Por favor! no estoy hablando del pino canario que resurge de sus restos calcinados. Ese “machango”, presunto director, dice disparates que nadie lee. Nosotros por sus voceros traidores lo conocemos. Por los sacrosantos cojones del toro español, hay que reducirlo a polvo, hay que borrarlos del mapa mundial.
-La libertad de prensa, no se predica de los fascistas. Ya hemos exterminado la prensa independentista de Euskadi; ahora nos toca con la Canaria de los caciques –dijo uno de orejas de soplillo y manos limpias de sudor, pues en su puñetera vida ha dado golpe.
Con sus antorchas encendidas camina entonando canciones de izquierda sudamericana, la de los setenta, la que nos inflamaba el alma, ¡hay que joderse!, ahora contra la libertad de expresión que tanto ha costado conseguir. Las llamas se alzan sobre sus antorchas, como las procesiones del Cristo Lagunero, pero con fuego más flamígero y no precisamente para iluminar entre los sones de la banda de música. Discurren en organizado y ordenado orden con gritos de izquierdas.
El ku klux Klan españolero rodea la sede del periódico y procede a quemarlo, a barrer de estas islas la prensa caciquil
-¡Prenderle fuego. Son unos fascistas, son unos xenófobos!
Y yo, mis queridos cuates, reflexiono:
-Pero si esta prensa que quieren exterminar y la de otros periódicos que ahora cargan la antorcha, siempre, siempre, siempre han dicho lo mismo; siempre, siempre, siempre han sido los voceros de los caciques que practican el:
DIVIDE Y VENCERAS.
Pobre de mí, siempre en contra de la corriente, canjeando amigos- me apostilló enfadada quien corregía este artículo, me preguntó.
-¿Por qué carajo ahora quieren quemar ese periódico, que siempre, siempre, de siempre, por siempre y para los de siempre ha dicho las mismas estupideces de Gran Canaria; que siempre de los siempre, desde que estaba Manuel Hermoso el ático, desde antes incluso, desde el fascismo anterior ha dicho las mismas simplonadas que dividen y dan votos a sus cuates caciquiles y consolidan el colonialismo?
Y, yo con ustedes me pregunto:
-¿Que carajo ha hecho cambiar de opinión a aquellos que se han valido de sus hojas para predicar sus consignas colonialistas para ahora incendiar sus instalaciones, para barrerlos del mundo mundial?
-¿Qué carajo ha cambiado?
Concluyo, mis cuates:
Más de lo mismo. Quien se sale del guión españolero lo machacan. lo queman, lo incendian, lo hacen desaparecer del mapa, como han hecho con toda persona e idea que critique la situación colonial de canarias.

Miguel Ángel Díaz Palarea

EL ASESINO Y TORTURADOR GENERALÍSIMO FRANCO, EN EL SIGLO XXI, SIGUE SIENDO “HIJO PREDILECTO” DE SANTA CRUZ DE TENERIFE.

2008-09-21T12:37:00.003+01:00

¿Cómo es posible que sigamos llamando demócratas a quienes permiten que el sanguinario dictador Generalísimo Franco siga siendo “hijo predilecto” de la Ciudad de Santa Cruz de Tenerife?
Me quedé patidifuso cuando Daniel Millet denunciaba en el periódico “La Opinión” esta insultante noticia. Me sorprende que el resto de concejales que cobran del erario público no lo supieran y permanecieran impasibles ante semejante atropello.
Me avergüenza vivir en esta isla cuando el ayuntamiento capital de provincia mantiene una canallada de semejante envergadura; ¿Cómo es posible que la querida ciudad de Santa Cruz de Tenerife mire a otro lado? ¿Quién le ha sorbido el seso al otrora aguerrido pueblo nivario? ¿Qué olvidos escuecen en el valiente pueblo canario que el 25 de julio de 1797 hizo morder el polvo al insigne, por la época, contralmirante Nelson? Me avergüenza que aquel pequeño pueblo marinero que plantó cara al “invasor” permita semejante cobardía; me angustia que sus legítimos herederos no comprendan la gravedad del insulto a los cientos de miles de torturados y muertos por aquel general fascistas y sus cuates. Me apesadumbra el alma la indiferencia que los legatarios de aquellos niños, niñas, hombres y mujeres, jóvenes y viejos que portando horquetas, palos afilados, hachas, podonas y sus propias manos desnudas con un buen tenique agarrado, lucharon sin desmayo hasta volverlos al mar.
¿Qué pendencias nos hacen olvidar lo esencial? Mucho carnaval, mucho gusano y gusana traídos, con dinero del pueblo, para comernos el coco y poquita memoria histórica. Saquemos del olvido a los que legítimamente lucharon por la República
Quiero creer, y eso me consuela, que son los herederos de los militares españoles, como Juan Ruiz Ruiz, del Real Cuerpo de Artillería, que cobardes huyeron despavoridos ante la llegada de la flota del inglés; como nos cuenta el insigne historiador canario Don Antonio Rumeu de Armas. Aquellos militarotes, puestos por los conquistadores como hoy, estaban para dar órdenes, no para perder la vida defendiendo una “colonia de mierda” perdida en África.
Espero ahora, que por vergüenza torera, por los cuernos al pueblo, no nos vendrán con la milonga de que cuesta muchos euros cambiar el nombre de las calles; que no se pueden gastar un duro en borrar del mapa a los militares fascistas que tantas tropelías cometieron contra el pueblo. Tomen ejemplo del pueblo de la Orotava que tarde, pero más vale tarde que nunca, ha borrado de sus calles los apestosos nombres de aquellos asesinos golpistas.
Tomen ejemplo mis cuates, una imagen vale más que mil palabras.

MARRUECOS SE MERIENDA EL SAHÁRA CONTRA LA LEGALIDAD INTERNACIONAL Y TRAMA HACER LO MISMO CON NUESTRAS LAS ISLAS CANARIAS

2008-08-15T11:02:00.002+01:00

Cuando veas las barbas del vecino quemar pon las tuyas a remojar. Creo que los canarios debemos aprender de la historia del Magreb. Me temo que el Estado Español, como ha demostrado históricamente, en una situación crítica para Canarias nos vendería “por un puñado de dólares” a sus cuates en África: Al Comendador de los Creyentes, Mohamed VI.
El diplomático holandés enviado de Naciones Unidas para el Sáhara el pro marroquí Peter Van Walsum, en una entrevista concedida al periódico El País, el 8 de agosto, demostraba que trabaja para Marruecos, Marruecos, Marruecos y si algo sobra, también, para Marruecos; dejaba claro al mundo mundial que era el zorro de Rabat metido a cuidar las gallinas del corral del Sáhara Occidental. De casta la viene al galgo, ya en enero de 2006, no se cortaba un pelo para afirmar: “La independencia del Sáhara Occidental no es un objetivo razonable”, pero previamente como para lavarse la conciencia: “El Polisario tiene la legalidad internacional de su lado; ahora bien, el Consejo de Seguridad no está dispuesto a ejercer sus poderes, en función del Capítulo VII de la Carta de la ONU, y a imponerla”; es decir que la ONU pasará de hacer cumplir este precepto que prevé el uso de la fuerza en caso de quebrantamiento de la paz o acto de agresión. A EE.UU., con el trío de las Azores, de Aznar de nuestros dolores, no le hizo falta el consentimiento del Consejo de Seguridad para merendarse a Irak con cientos de miles de asesinados. Más claro, agua.
Yo me pregunto: ¿por qué Mohamed Abdelaziz, Secretario General del Polisario tardó tanto en pedir su dimisión? ¿Acaso creyó en pajaritos preñados? o ¿No le quedó otro remedio que aguantarlo? Cuando se está jugando la independencia de su pueblo, de los que mal viven unos 160.000 como refugiados en los campamentos de Tinduf, en el suroeste de Argelia y, cuando Marruecos con el beneplácito francés, controla las tres cuartas partes del antiguo Sáhara “Español”. Hay que precisar que los ocupantes del Sáhara Occidental en su mayoría no son originarios de aquel territorio por los enredos de Rabat. Según el periódico El País, “menos del 20 % de los habitantes son saharauis”, el resto vaya usted a saber.
El infiltrado agente de marroquí, Peter Van Walsum, es el vivo ejemplo de un cínico colonialista, a la vieja usanza de cómo los imperios jugando con sus peones en África, hacen y deshacen a su antojo. En su entrevista en El País primero afirma que por Las Resoluciones del La ONU “El Polisario tiene la legalidad internacional de su lado”, para cambiar de tercio al justificar el fracaso de las últimas negociaciones y querer que los saharauis pasen a ser súbditos del sátrapa marroquí. Aquellos encuentros se reiniciaron hace un año entre saharauis y marroquíes en Manhasset, un suburbio de Nueva York, y, como pintaban las cosas: “siniestro total”. Justifica la postura de Rabat con lindezas de este estilo: “El empeño del Polisario en la plena independencia ahonda el bloqueo y perpetúa el status quo” “La independencia no es un objetivo razonable”. El objetivo de mi mandato como enviado por el Secretario de la ONU Ban Ki-Moon: “no consiste en establecer cuál de las partes tiene mejores argumentos, sino en explorar con ellas cuál es la mejor manera de superar el impasse”. Luego da una de cal y otra de arena, primero reconoce: “Marruecos debe asumir la total responsabilidad de que el referéndum sea irrealista e irrealizable” y manifiesta que la imposibilidad se encuentra en que, como manifestó ante el pro marroquí Senado Francés: “Las reticencias de Marruecos pueden estar relacionadas con la sensación que de esta consulta emanaría una mayoría favorable a la independencia” y para terminar de “cagarla” –perdonen pero es la palabra que mejor define su puesta- los saharauis deben bajarse los pantalones y negociar “una autonomía para las provincias marroquíes del sur”
Habría que buscar razones y soluciones: el estado colonialista Español que creó el problema debe ser responsable con su antigua colonia y volcarse en la independencia de El Sáhara Occidental sin paños calientes con una monarquía medieval que no respeta los derechos humanos, las resoluciones de la ONU, ni acata los dictámenes de la Corte Internacional.
Hagamos algo de historia:
1.- Hassan II, padre de Mohamed VI -monarquía con tintes divinos-, en octubre de 1975, lanzó la Marcha Verde contra las fronteras de la colonia española, aprovechando la enfermedad del viejo dictador Franco y la debilidad del régimen fascista que daba la cabeceada.
2.- En febrero de 1976 el Estado Español abandona su antigua colonia; en teoría no entregaba el territorio a Marruecos, prueba de ellos es que el Frente Polisario proclamó la República Árabe Saharaui Democrática y, a un tiempo, inició una guerra contra los intereses expansionista de Rabat.
3.- El Frente Polisario en agosto de 1988 firma con Marruecos el “Plan de Paz con la ONU”, sometiéndose los problemas de soberanía a la voluntad popular a través de un Referéndum democrático. Ingenuos los que creyeron que Marruecos iba a cumplir su compromiso.
4.- En el año 1991 Felipe González/PSOE firma con Marruecos el “Tratado de Amistad, Buena Vecindad y Cooperación” que, al día de hoy, nuestro ministro de Asuntos Exteriores califica de “colchón de intereses”. Yo les pregunto: ¿De quién, mis cuates?
5.- En agosto de 2003 El Consejo de Seguridad de la ONU aprueba el “Plan Baker”, que plantea unas elecciones con un censo favorable a Marruecos. El referéndum debía celebrarse a los cinco años. Rabat no tenía muy claro, según su infiltrado Peter Van Walsum, que lo ganara y en consecuencia se negó a cumplir la palabra dada.
6.- Los nuevos colonizadores se salen con la suya y logran, con la anuencia de Francia, la dimisión en junio de 2004 de James Baker y el rey de Marruecos, ya Mohamed VI, da un apretón más a la tuerca , rechaza el referéndum y ofrece cínicamente “una solución política definitiva” en plazo de cinco años.
No se dan cuenta de que el tiempo corre en beneficio del ladrón, que por las buenas, nunca devuelve lo robado; sencillamente pretenden, a través de juegos de artificios, mantener el “statu quo”, como dice Peter Van Walsum y arrepollinarse en el territorio usurpado. Como era de esperar las negociaciones entre las partes implicadas fueron “cantos de cisne”; ya en marzo de 2008 fracasaba la cuarta ronda de negociaciones entre el Polisario y Marruecos; en junio de 2008, como no podía ser de otra forma, el Polisario se ve obligado a rechazar al enviado del Consejo de seguridad de la ONU, el ya mencionado pro marroquí Peter Van Walsum que de forma incomprensible llega a decir la perogrullada “El Consejo de Seguridad debe respetar la legalidad internacional, pero también tener en cuenta la realidad política sobre el terreno que está en manos de Marruecos” y concluye, el zorro metido a cuidar gallinas, que “Treinta años de argumentos legales de peso del Polisario no produjeron resultado alguno”; hay que preguntarse el motivo de por qué ni la legalidad internacional, ni los dictámenes del Tribunal Internacional de Justicia, que en 1975 señaló que el conflicto del Sáhara Occidental es una cuestión de descolonización que debe ser resuelta mediante un Referéndum, no se cumplen en sus justos términos.
Peter van Walsum se pregunta: ¿Qué salidas le quedan al Polisario? O tragarse la mandanga y pasar a ser vasallos del monarca marroquí o acudir de nuevo a las armas y el desvergonzado holandés –que no errante- da la respuesta: “Basándose en la historia del conflicto la vuelta a las armas del Polisario no desembocaría en un Sáhara independiente” Hay que tener cara dura. Un pobre desgraciado como yo se pregunta y ¿España, antigua potencia colonial, qué coño hace para restablecer la legalidad internacional? Y mi respuesta es “Nada de nada”, es ilustrativa la salida de Peter van Walsum, cuando habla de que España, aunque lo diga con la boca chica: “Recomienda negociar tomando en consideración la realidad política, el control del territorio por Rabat”
Por desgracia esta es la política que siguen destacados pesoistas en las islas canarias, donde destaca por su pro marroquismo Jerónimo Saavedra que no se esconde para decirlo y otros muchos que, hipócritas, sí se ocultan; pero el Polisario tiene otros muchos enemigos incluso en el terreno Independentista/soberanista canario donde, algunas barrigas agradecidas, han sido atrapadas por el lado oscuro de la fuerza: “Rabat” y, se cuentan, asimismo, entre los enemigos de la Independencia y soberanía del Sáhara Occidental determinados directores de periódicos y ex directores, cuyos nombres todos pueden saber, pues el pájaro se conoce por su cagada que son más marroquíes que el Comendador de los Creyentes que les llena el buche.
Y termino como empecé, queridos cuates canarios: “Cuando veas las barbas del vecino quemar por las tuyas a remojar”

¿Cuándo el Borbón, Rey de España, Don Juan Carlos I, tendrá la valentía que, recientemente, demostró el Rey Alberto II de Bélgica?

2008-08-06T16:41:00.005+01:00

Habló aquel Rey, con motivo de la “fiesta Nacional Belga”, y lo hizo en un régimen monárquico nacido en un Congreso Nacional que optó por dicho sistema, por 147 votos favorables y sólo 13 en contra. Abrió su boca en un país, nacido en 1830, que ocupa el corazón mismo de la Europa capitalista, con un nivel de vida que ya lo tuviéramos nosotros. Pero para comprender el tema, no hay que olvidar algunas variables que se entrecruzan: 1ª.- Bélgica dispone de una población de 10,6 millones de habitantes, de los que al menos el 60% son flamencos, a los que hay que sumar: Flandes: 6,05; Valonia: 3,41 Valonia; Bruselas, su capital: 1,03 y la región germanófila con 0,07. 2ª.- Sus lenguas oficiales son: flamenco, francés, flamenco y francés y alemán. 3.ª Se trata de un país donde los parámetros democráticos son de los más valorados del mundo mundial; su historia está jalonada de conquistas y reconquistas; su devenir actual está condicionada por haber transitado, como moneda de cambio de inconfesables intereses imperialistas, de mano en mano entre las potencias coloniales desde el siglo XVI; sin olvidar; pues no me iba a olvidar de España –para furor de los chiquilicuatres-, que cuando la estirpe de los Austrias gobernaba España, la gran potencia en aquella época tuvo mucho que decir en este problema que ahora estalla con virulencia; bastantes perdones, tantos al menos como los pedidos, con humildad, por todo un Papa por el asunto de la pederastia de los curas. El Estado Español debería colocarse a su misma altura y pedirlo con humildad y, si quieren, que junto a ello también se reconozcan sus cosas buenas; me refiero a la España conquistadora que llegó a conservar durante un tiempo los Países Bajos del Sur ante el odio generalizado de la población.
Voy al fondo del asunto y reproduzco las palabras del Rey Alberto II de Bélgica: "El Estado unitario, Estado regionalizado y Estado federal son etapas ya agotadas; tenemos que inventar nuevas formas de vivir juntos en nuestro país"
¿Camina hacia la independencia alguno de sus Estados, cantones o como deba llamarse, que conforman Bélgica o, como dice el monarca, se necesita imaginación para dar soluciones y evitar la ruptura sin remedio de su Estado? Él monarca belga opina que la mejor salida estaría en optar por un Estado Confederal. Yo no quito, ni pongo rey, pues carezco de fuerzas para ello, pero sí que, humildemente, expreso mi opinión.
Este hecho histórico en la Europa capitalista tiene diversas lecturas; así por ejemplo Luis del Val, tomó el tema en la prensa diaria y concluía: "…proyectar las frustraciones individuales en empresas colectivas suele ser un buen negocio para los caudillos que viven de ello", para rematar queriendo meter gol en las porterías soberanistas, tomándole el pelo a Joaquín Leguina –“español de pura cepa española” y esto lo digo yo-: "…recordando la boutade de que los mejores cantantes franceses siempre han sido belgas. La humorada tiene sus días contados, porque Bélgica está a punto de desaparecer"; sin embargo, no opinan lo mismo el Rey Alberto II que conoce el dicho: “Quien no cuida la finca le ponen Medianero”.
Y yo me pregunto mis cuates: ¿Qué piensa el monarca español, de los españoles, Don Juan Carlos I de Borbón, que ni siquiera ha sido elegido democráticamente y que fue impuesto por el genocida Generalísimo Franco de nuestros rencores? No debe olvidar jamás de los jamases que en el actual Estado Español conviven: vascos, catalanes, gallegos…y como no las colonizadas en el siglo XV islas Canarias.
Saldrán a cagarse en mis muertos y les recuerdo, dicho con todos los respeto a los españoleros y sus chiquilicuatres. Que debe sustituirse el dicho “Leña al mono hasta que aprenda el catecismo” por el de “Leña al mono hasta que rompa la cadena”; pero en eso tendrán razón: “consejo no pedido, consejo mal recibido”: no sean como los neocon y cheersleaders que confunden “antiamericanismo” –léase antiespañolismo, con sentido común; no sean unos McCarthy –léase aquí los Aznar,Jiménez Losantos, Zaplana, etc. -que reprimía derechos fundamentales con las más absurdas y delirantes excusas y, por último, no caigan en las trampas simplonas de la prensa conservadora del imperio Yanqui: Fox News o The Wall Street Journal, aquí en el Estado Español podríamos traer a la memoria “El Mundo”, “La Razón” y otros; no saquen sus pistolas descalificadoras de sheriff venidos a menos y, ¡por favor!, respeten la opinión de otras personas aunque le repateen el hígado; aunque sus ideas no concuerden con las de lo políticamente correcto, lo de progre izquierdoso de periódico bajo el brazo, que, aunque joda, permanecen ancladas en un destino en lo universal de la España donde no se pone el sol, la del Imperio hacia Dios, la de la Leyenda Negra, aquella que al tiempo que conquistaba Canarias oprimía con sus armas a los belgas –y ahí vienen lo que les molesta de verdad- la que conquistó a sangre y fuego nuestras queridas Islas Canarias.
Saludos cariñosos a mis cuates (los míos) desde Lanzarote. El sol brilla en lo alto, pero el calor aún no me ha derretido la sesera.
6/08/2008