sábado, 25 de abril de 2009
EN PIE HIJOS DE TANAUSÚ, PRÍNCIPE DE ACERÓ.
QUE NO CIERRE, CON BOQUITA DE CULO, LA ESCUELA DE ARTES APLICADAS Y OFICIOS ARTÍSTICOS DE LA PALMA. ¡HERMANOS PALMEROS!, AHORA LOS QUIERO VER CON LA LANZA EN LA MANO FRENTE A LA METRALLETA DE EUROS ESPAÑOLEROS; ¡POR FAVOR NO MIREN “PA” OTRO LADO LOS BENAHOARITAS¡
¿Para qué carajo quieren un “bocaculo” en el “Paraerlamento” canario? ¿Para qué un Cabezón en el Parlamento Español? Me pregunto indignado. Su nacionalismo de bocaculo sólo dispone de cabeza para hundir un sombrero de “magomierda” -en el peor de los sentidos- en la romería de turno, en el baile de los enanos y con perdón de los pequeños de tamaño; menudos sí, pero jamás de tolmo. Con el expolio que practicarán el próximo año, van de putas que pagan la cama al follador; practican de enanitos bobomierdas en el sainete de su política colonial. Esto no es un minué afrancesado, ¡compadre!; ésta es la cruda realidad. Que callen, enmudezcan, los convierte en cómplices. Lo penoso del tema me hunde en una depresión que me obliga a protestar e incluso rayar con estas palabras maleducadas el insulto. Yo un canarión rompo una lanza por la Isla de La Palma. Me temo que clavan a nuestros hermanos en aquella isla preciosa con un polvo sin vaselina. Y toitos callaitos, que la boca es eso, una boquita de culo; payasitos de los poderosos españoleros, que les cubre sus ojos. con el excremento de la incultura. No logran distinguir el despropósito arropado con la palabra “ahorroresponsable”; siempre hay que ahorrar perras con los pobres perros. ¡Benahoaritas! no ven que, para el próximo año, traman dejar en cueros a la emblemática Escuela de Arte Aplicadas y Oficios Artísticos en su Isla. La disculpa es de bobo de baba, parolas, parolas disculpas, excusas, pura y dura mentecatez: “que si no existen alumnos”, pocos, pero cultura compadre, compadre culturita que tanto nos hace falta; la cruda realidad: una facistada de Milagros Luis Brito ahorraperras en la enseñanza que falta a nuestro pueblo; me temo que ahorran duros para sus cuates del cemento y la prebenda; ahora que toca a la puerta la crisis; el vil metal solito para sus valedores de buche insaciable.
Ya lo sé, no nos engañemos ¡mis cuates!: si permiten que poco a poco cierren la Escuela de Artes Aplicadas y Oficio Artísticos en la Isla de La Palma, me temo que son sólo unos lameculillos, unos conversos hijos de cura, hijos de la putanga, del genocida del “Delugo” en la isla de Taburiente; sus valedores arropan sus culitos calientes en el gobiernillo del ladrillo; sólo “paeso” les ceden la moqueta y el silloncito calentito. No sean creídos, sólo por ello les permiten pisar sus moquetas.
Ladrillo, ladrillo, ladrillo y más puto cemento, me temo que sienta sus acomodadas posaderas de educaditos, de colegiocuras, de derechón corazón para que ganen votos y haga el mediocre paripé; creo que los palmeros deben tomar conciencia del despropósito de los autollamados nacionalistas meapilas; ¡despierten!, abran los ojos que humillan otra vez a Tanausú; para qué coño le nombran su consigueprebendas representante que despojan a los hijos de la egregia Caldera de Taburiente; afirmo que responden sólo a sus cuates y subvencionados amigotes en la Europa de los ricos. Pero ¡qué coño!, para qué mierda disponen, junto a nuestra Menina, de sus voces en la Corte cuando el despojo es en Canarias que les elige para que defiendan sus intereses, Las risotadas de El de Lugo suenan en su España con desparpajo si dejan en cueros a la Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos en la Isla de La Palma.
No abren la boca sus elegidos y se están cargando la Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos de esa Isla Bonita: lo de “pocos alumnos” son pamplinas. En el fondo les hace falta las perras para un puerto de intereses malvados; que si no les llega los cuartos, lo cierto es que no les llega para la enseñanza, pues entonces quedaría poco para escanciar entre sus amigotes.
Ya es hora que los hijos de Tanausú protesten y que –eso pienso yo- hoy no es preciso suicidarse de hambre, es necesario echar por la borda del barco que les traslada a la esclavitud a tantos lameculillos españoleros de tres al cuarto.
Por eso a los hijos de Tanausú les dedico un cuento pidiendo perdón por lo deslenguado:
EL GALLO IRENEO GONZÁLEZ
El gallo Ireneo González, de plumas oro y jazmín, es el rey del gallinero, se pasea altivo por sus dominios con pose orgullosa y porte señorial: no hay congénere que se le compare en belleza y dignidad. Cuando el sol despunta en el mar, en el inmenso océano Atlántico, frente a la Refinería que contamina a la Ciudad de Santa Cruz de Tenerife, repite el mismo ritual: infla altivo los pulmones al viento, lanza un despertar glorioso y saluda al astro rey. En su vanidad se siente observado, admirado y de reojo contempla como las gallinas quedan prendadas, enamoradas de sus plumas oro y jazmín. Desde muy joven ha sabido ganarse el respeto. Su destreza, sus ganas de ser el mejor le elevaron al podium de los vencedores, para ello tuvo que emprender aguerridas disputas y riñas sangrientas. Ireneo descuella, con especial brillantez, en mantener a las gallinas, jóvenes o viejas, bien servidas. Su harén está satisfecho, siempre dispone de un momento para cumplir con su sagrado débito.
El creerse el mejor e insustituible le hizo dormirse en los laureles: una mañana de triste recuerdo, cuando una uña de sol hizo espejo en el mar, pudo oír el insolente canto de un gallo más joven que él. Le llamaban Bellarte y, en realidad, poseía un aspecto imponente con la cresta encendida y el plumacho plateado. Le enfrió el ánimo que algunas gallinas de su harén levantaran coquetas sus crestas y atendieran aleladas el cantar del competidor.
-De un afeminado se trata.
Chilla henchido de rabia Ireneo González y con esta bravata queda apaciguado. ¡Que desgracia!, a la siguiente mañana, Bellartes, más ufano que nunca, vuelve a despertar, a saludar el amanecer antes que Ireneo. Era demasiado para su vanidad y sin poderlo soportar, al grito ¡fuera afeminado!, emprende una riña sin cuartel. La contienda dura largo rato: Ireneo González, sangrando por todos lados, con un ojo sacado de cuajo y el cogote pelado como un guirre, es descabalgado a picotazos de su pedestal. Entre risas y burlas irónicas es desterrado a la esquina más pestilente del gallinero. Desde aquella mañana, al salir el sol, Bellartes, lo saluda con todas las fuerzas de sus pulmones, en su tono apocado, repite el ritual Ireneo. Se ha conformado con cantar en segundo lugar, pues a pesar de ello alguna gallina, despreciada por Bellartes, se le presta para su desahogo sexual.
Un desdichado día, cuando ya Bellartes había saludado al sol y mientras Ireneo, perezoso y segundón, se disponía a entonar su canto, algo terrible aconteció; otro gallo se atrevía a cantar antes que él. Era demasiado, incluso para la decaída moral de Ireneo que se lanzó contra el nuevo competidor enfrascándose en una sangrienta pelea, Bellartes desde el palo más alto, observa distante: aquella era una riña entre segundones y no iba con él.
El gallo Ireneo, falto de moral, seboso y desmoralizado, también sucumbió. Pronto el gallinero tuvo un segundo al que cariñosamente llamaron Efepe. Ireneo ahora no tiene valor para salir de la esquina, la más húmeda y llena de excremento a donde le han desterrado. Sólo la Vieja y reumática gallina Conforma le hace compañía y apacigua su derrota. Las lágrimas, a menudo, caen de sus ojos ahora mustios y resbalan enchumbándole el pico. La vieja Conforma le consuela diciéndole:
-Aquí tienes millo con que llenar el buche y el techo, aunque semiderruido, suficiente para protegerse del fuerte viento y la húmeda lluvia.
Ireneo González, sólo en algunas ocasiones entona el saludo al Sol, esperando paciente que lo hagan antes Bellartes y Efepe.
Una gallina de ojos amarillos y vivarachos entre en el gallinero. Su plumacho azul compite con el cielo y la dulzura de su caminar enamora perdidamente, como a un adolescente, a Ireneo González. Ha dejado de ser, fruto de la pasión, el gallo cabizbajo y deprimido de costumbre. Toda la noche se la ha pasado limpiando su plumacho antaño jazmín y oro. Muy de mañana, asciende hasta el palo superior y al despuntar el sol, engrifando sus plumas, entona un canto arrogante de saludo al amanecer.
¿Para qué carajo quieren un “bocaculo” en el “Paraerlamento” canario? ¿Para qué un Cabezón en el Parlamento Español? Me pregunto indignado. Su nacionalismo de bocaculo sólo dispone de cabeza para hundir un sombrero de “magomierda” -en el peor de los sentidos- en la romería de turno, en el baile de los enanos y con perdón de los pequeños de tamaño; menudos sí, pero jamás de tolmo. Con el expolio que practicarán el próximo año, van de putas que pagan la cama al follador; practican de enanitos bobomierdas en el sainete de su política colonial. Esto no es un minué afrancesado, ¡compadre!; ésta es la cruda realidad. Que callen, enmudezcan, los convierte en cómplices. Lo penoso del tema me hunde en una depresión que me obliga a protestar e incluso rayar con estas palabras maleducadas el insulto. Yo un canarión rompo una lanza por la Isla de La Palma. Me temo que clavan a nuestros hermanos en aquella isla preciosa con un polvo sin vaselina. Y toitos callaitos, que la boca es eso, una boquita de culo; payasitos de los poderosos españoleros, que les cubre sus ojos. con el excremento de la incultura. No logran distinguir el despropósito arropado con la palabra “ahorroresponsable”; siempre hay que ahorrar perras con los pobres perros. ¡Benahoaritas! no ven que, para el próximo año, traman dejar en cueros a la emblemática Escuela de Arte Aplicadas y Oficios Artísticos en su Isla. La disculpa es de bobo de baba, parolas, parolas disculpas, excusas, pura y dura mentecatez: “que si no existen alumnos”, pocos, pero cultura compadre, compadre culturita que tanto nos hace falta; la cruda realidad: una facistada de Milagros Luis Brito ahorraperras en la enseñanza que falta a nuestro pueblo; me temo que ahorran duros para sus cuates del cemento y la prebenda; ahora que toca a la puerta la crisis; el vil metal solito para sus valedores de buche insaciable.
Ya lo sé, no nos engañemos ¡mis cuates!: si permiten que poco a poco cierren la Escuela de Artes Aplicadas y Oficio Artísticos en la Isla de La Palma, me temo que son sólo unos lameculillos, unos conversos hijos de cura, hijos de la putanga, del genocida del “Delugo” en la isla de Taburiente; sus valedores arropan sus culitos calientes en el gobiernillo del ladrillo; sólo “paeso” les ceden la moqueta y el silloncito calentito. No sean creídos, sólo por ello les permiten pisar sus moquetas.
Ladrillo, ladrillo, ladrillo y más puto cemento, me temo que sienta sus acomodadas posaderas de educaditos, de colegiocuras, de derechón corazón para que ganen votos y haga el mediocre paripé; creo que los palmeros deben tomar conciencia del despropósito de los autollamados nacionalistas meapilas; ¡despierten!, abran los ojos que humillan otra vez a Tanausú; para qué coño le nombran su consigueprebendas representante que despojan a los hijos de la egregia Caldera de Taburiente; afirmo que responden sólo a sus cuates y subvencionados amigotes en la Europa de los ricos. Pero ¡qué coño!, para qué mierda disponen, junto a nuestra Menina, de sus voces en la Corte cuando el despojo es en Canarias que les elige para que defiendan sus intereses, Las risotadas de El de Lugo suenan en su España con desparpajo si dejan en cueros a la Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos en la Isla de La Palma.
No abren la boca sus elegidos y se están cargando la Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos de esa Isla Bonita: lo de “pocos alumnos” son pamplinas. En el fondo les hace falta las perras para un puerto de intereses malvados; que si no les llega los cuartos, lo cierto es que no les llega para la enseñanza, pues entonces quedaría poco para escanciar entre sus amigotes.
Ya es hora que los hijos de Tanausú protesten y que –eso pienso yo- hoy no es preciso suicidarse de hambre, es necesario echar por la borda del barco que les traslada a la esclavitud a tantos lameculillos españoleros de tres al cuarto.
Por eso a los hijos de Tanausú les dedico un cuento pidiendo perdón por lo deslenguado:
EL GALLO IRENEO GONZÁLEZ
El gallo Ireneo González, de plumas oro y jazmín, es el rey del gallinero, se pasea altivo por sus dominios con pose orgullosa y porte señorial: no hay congénere que se le compare en belleza y dignidad. Cuando el sol despunta en el mar, en el inmenso océano Atlántico, frente a la Refinería que contamina a la Ciudad de Santa Cruz de Tenerife, repite el mismo ritual: infla altivo los pulmones al viento, lanza un despertar glorioso y saluda al astro rey. En su vanidad se siente observado, admirado y de reojo contempla como las gallinas quedan prendadas, enamoradas de sus plumas oro y jazmín. Desde muy joven ha sabido ganarse el respeto. Su destreza, sus ganas de ser el mejor le elevaron al podium de los vencedores, para ello tuvo que emprender aguerridas disputas y riñas sangrientas. Ireneo descuella, con especial brillantez, en mantener a las gallinas, jóvenes o viejas, bien servidas. Su harén está satisfecho, siempre dispone de un momento para cumplir con su sagrado débito.
El creerse el mejor e insustituible le hizo dormirse en los laureles: una mañana de triste recuerdo, cuando una uña de sol hizo espejo en el mar, pudo oír el insolente canto de un gallo más joven que él. Le llamaban Bellarte y, en realidad, poseía un aspecto imponente con la cresta encendida y el plumacho plateado. Le enfrió el ánimo que algunas gallinas de su harén levantaran coquetas sus crestas y atendieran aleladas el cantar del competidor.
-De un afeminado se trata.
Chilla henchido de rabia Ireneo González y con esta bravata queda apaciguado. ¡Que desgracia!, a la siguiente mañana, Bellartes, más ufano que nunca, vuelve a despertar, a saludar el amanecer antes que Ireneo. Era demasiado para su vanidad y sin poderlo soportar, al grito ¡fuera afeminado!, emprende una riña sin cuartel. La contienda dura largo rato: Ireneo González, sangrando por todos lados, con un ojo sacado de cuajo y el cogote pelado como un guirre, es descabalgado a picotazos de su pedestal. Entre risas y burlas irónicas es desterrado a la esquina más pestilente del gallinero. Desde aquella mañana, al salir el sol, Bellartes, lo saluda con todas las fuerzas de sus pulmones, en su tono apocado, repite el ritual Ireneo. Se ha conformado con cantar en segundo lugar, pues a pesar de ello alguna gallina, despreciada por Bellartes, se le presta para su desahogo sexual.
Un desdichado día, cuando ya Bellartes había saludado al sol y mientras Ireneo, perezoso y segundón, se disponía a entonar su canto, algo terrible aconteció; otro gallo se atrevía a cantar antes que él. Era demasiado, incluso para la decaída moral de Ireneo que se lanzó contra el nuevo competidor enfrascándose en una sangrienta pelea, Bellartes desde el palo más alto, observa distante: aquella era una riña entre segundones y no iba con él.
El gallo Ireneo, falto de moral, seboso y desmoralizado, también sucumbió. Pronto el gallinero tuvo un segundo al que cariñosamente llamaron Efepe. Ireneo ahora no tiene valor para salir de la esquina, la más húmeda y llena de excremento a donde le han desterrado. Sólo la Vieja y reumática gallina Conforma le hace compañía y apacigua su derrota. Las lágrimas, a menudo, caen de sus ojos ahora mustios y resbalan enchumbándole el pico. La vieja Conforma le consuela diciéndole:
-Aquí tienes millo con que llenar el buche y el techo, aunque semiderruido, suficiente para protegerse del fuerte viento y la húmeda lluvia.
Ireneo González, sólo en algunas ocasiones entona el saludo al Sol, esperando paciente que lo hagan antes Bellartes y Efepe.
Una gallina de ojos amarillos y vivarachos entre en el gallinero. Su plumacho azul compite con el cielo y la dulzura de su caminar enamora perdidamente, como a un adolescente, a Ireneo González. Ha dejado de ser, fruto de la pasión, el gallo cabizbajo y deprimido de costumbre. Toda la noche se la ha pasado limpiando su plumacho antaño jazmín y oro. Muy de mañana, asciende hasta el palo superior y al despuntar el sol, engrifando sus plumas, entona un canto arrogante de saludo al amanecer.
# entrada de Miguel Ángel @ 13:18
sábado, 18 de abril de 2009
LA ESTATUA Y LA PALOMA DE LA ESCUELA DE ARTES APLICADAS Y OFICIOS ARTÍSTICOS DE LA PLAZA DE IRENEO GONZÁLEZ.
El Gobierno de Canarias no acaba de comprender que en LA EDUCACIÓN, y realzo con mayúsculas la palabra, reside el porvenir de un pueblo que quiera ser libre; olvida que la cultura es un pilar fundamental para su desarrollo como pueblo y determinará, sin duda, su bienestar futuro. Por ello traigo esta historia y critico la nefasta política educativa del Gobierno de Canarias que actúan como rebenques cuando se trata de la cultura de nuestro pueblo y ha tramado ahorrar perras en las Enseñanzas de Formación Profesional y Artísticas.
Se cuentan, en voz baja y mejor en noches de luna llena, historias sobre el antiguo edificio que albergó durante mucho tiempo la Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos de Santa Cruz de Tenerife; hoy denominada de Fernando Estévez, edificio declarado, con fecha de 7 de julio de 2008, “Bien de Interés Cultural”, con categoría de Monumento: "Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos de Santa Cruz de Tenerife.
Entre estas historias destacaría una publicada en una revista que vio la luz en junio de 1987 y que se llamaba “El Hornillo”, en ella los alumnos, junto a sus profesores, que temían ser desalojados del viejo edificio, recordaban leyendas de la Ciudad de Santa Cruz de Tenerife.
“Ireneo González, cuadrada y pequeña plazoleta, que acoge la sombra de un edificio entrado en años. Cuando la noche baja desde el Parque García Sanabria, tras las paredes del vetusto edificio, extraños ruidos rompen el silencio de las vacías aulas .
En la planta alta, detrás de la puerta de la clase de pintura que hace esquina, un singular suceso acontece con patética reiteración. Tanto es así, que la estatua que preside, con mirada esquiva el destartalado jardín, en más de una ocasión ha cambiado de pose. Es como si afinara sus oídos intentando descubrir qué sucede tras la raída puerta. Todas las noches el mismo sonsonete: suena a picoteo de cemento, unido a un quejido lastimero. Ni los calores del verano, ni las escarchas de las frías noches de invierno habían logrado cambiar el porte orgulloso de la estatua. Con el torso semidesnudo lo soportaba estoicamente. Desde su descuidado pedestal era testigo mudo de muchas generaciones de estudiantes, profesores, de amores, pasiones e incluso pasiones mal disimuladas. Nada de ello había cautivado su interés, muy al contrario reía con sorna al contemplar lo efímero de las vanidades humanas. Sin embargo aquel eco, cuando ya había entrado la noche, le espoleaba la curiosidad.
Aquella velada trajo también el tintineo tras la puerta del aula de pintura. Alongó su cabeza y con sus ojos de piedra escudriñó, pero le fue imposible traspasar aquella puerta raída y desgastada. No pudo, en su siempre joven rostro, impedir un gesto de fastidio. De nuevo el garabateo monótono y cansino, el repiqueteo tras la puerta. La noche era fresca con una luna cebada y amarilla que un suspiro apareció y se ocultó tras una gaseosa cortina de nubes oscuras. Aquella que durante tantos años había permanecido estática en su pedestal no logró contenerse, la curiosidad le robaba su patética y orgullosa serenidad. No aguantó más y de un brinco se puso en el jardín, avanzó entre sus desaliñados hierbajos y, con el corazón gélido por la impaciencia, ascendió cautelosa las escaleras. En un suspiro se plantó ante la descarnada puerta, tras ella el extraño ruido persistía. Ahora su corazón de piedra retumbó encabritado; por fin iba a saciar su curiosidad. Sin pensarlo dos veces dio a su pestillo y penetró en el aula. El chirriar de los goznes oxidados le sustrajo un momento de la tensa espera. La estancia permanecía a oscuras. Algo raro había acontecido, el ruido cesó como por arte de magia. La situación le desesperó en extremo, había dejado después de tantos años su pedestal y ahora nada. Sentándose en un incómodo taburete permaneció, con la cabeza entre las manos, mascando la pena de su pueril proceder.
Tic, tic, tic…por fin de nuevo un susurro. Con ojos nerviosos recorrió toda la estancia hasta localizar su prudencia, provenía de lo alto, junto al techo, de una de las paredes que da al patio. Con inquietud entongó mesa sobre mesa y ascendió, con la misma velocidad con que había descendido de su pedestal. Algo golpeaba con pertinaz insistencia tras un pequeño muro de cemento que tapiaba una pequeña estancia. De un certero puñetazo hizo caer cascotes y dejó en libertad la pequeña celdilla. La oscuridad le impedía ver en su interior. La luna obesa y ahora azafrán reapareció en el cielo paseando sus plateados rayos rojizos por la puerta entreabierta. La estatua pudo, con sus pupilas de piedra, ver como una paloma, encerrada por algún desaprensivo, quedaba libre y revoloteada por el aula. Sólo se detenía a contemplar las pinturas de los alumnos. Luego se posó en el hombro de su libertador arrullando de satisfacción. Juntos, estatua y paloma descendieron las escaleras y subieron al pedestal. Hoy día la estatua no está sola y ha endulzado el rostro con la compañía de la paloma.
Todas las noches, a eso de las dos, se le oye arrullar mientras revolotea por las aulas de pintura. Desde el pedestal hace guardia su amiga de piedra”.
Se cuentan, en voz baja y mejor en noches de luna llena, historias sobre el antiguo edificio que albergó durante mucho tiempo la Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos de Santa Cruz de Tenerife; hoy denominada de Fernando Estévez, edificio declarado, con fecha de 7 de julio de 2008, “Bien de Interés Cultural”, con categoría de Monumento: "Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos de Santa Cruz de Tenerife.
Entre estas historias destacaría una publicada en una revista que vio la luz en junio de 1987 y que se llamaba “El Hornillo”, en ella los alumnos, junto a sus profesores, que temían ser desalojados del viejo edificio, recordaban leyendas de la Ciudad de Santa Cruz de Tenerife.
“Ireneo González, cuadrada y pequeña plazoleta, que acoge la sombra de un edificio entrado en años. Cuando la noche baja desde el Parque García Sanabria, tras las paredes del vetusto edificio, extraños ruidos rompen el silencio de las vacías aulas .
En la planta alta, detrás de la puerta de la clase de pintura que hace esquina, un singular suceso acontece con patética reiteración. Tanto es así, que la estatua que preside, con mirada esquiva el destartalado jardín, en más de una ocasión ha cambiado de pose. Es como si afinara sus oídos intentando descubrir qué sucede tras la raída puerta. Todas las noches el mismo sonsonete: suena a picoteo de cemento, unido a un quejido lastimero. Ni los calores del verano, ni las escarchas de las frías noches de invierno habían logrado cambiar el porte orgulloso de la estatua. Con el torso semidesnudo lo soportaba estoicamente. Desde su descuidado pedestal era testigo mudo de muchas generaciones de estudiantes, profesores, de amores, pasiones e incluso pasiones mal disimuladas. Nada de ello había cautivado su interés, muy al contrario reía con sorna al contemplar lo efímero de las vanidades humanas. Sin embargo aquel eco, cuando ya había entrado la noche, le espoleaba la curiosidad.
Aquella velada trajo también el tintineo tras la puerta del aula de pintura. Alongó su cabeza y con sus ojos de piedra escudriñó, pero le fue imposible traspasar aquella puerta raída y desgastada. No pudo, en su siempre joven rostro, impedir un gesto de fastidio. De nuevo el garabateo monótono y cansino, el repiqueteo tras la puerta. La noche era fresca con una luna cebada y amarilla que un suspiro apareció y se ocultó tras una gaseosa cortina de nubes oscuras. Aquella que durante tantos años había permanecido estática en su pedestal no logró contenerse, la curiosidad le robaba su patética y orgullosa serenidad. No aguantó más y de un brinco se puso en el jardín, avanzó entre sus desaliñados hierbajos y, con el corazón gélido por la impaciencia, ascendió cautelosa las escaleras. En un suspiro se plantó ante la descarnada puerta, tras ella el extraño ruido persistía. Ahora su corazón de piedra retumbó encabritado; por fin iba a saciar su curiosidad. Sin pensarlo dos veces dio a su pestillo y penetró en el aula. El chirriar de los goznes oxidados le sustrajo un momento de la tensa espera. La estancia permanecía a oscuras. Algo raro había acontecido, el ruido cesó como por arte de magia. La situación le desesperó en extremo, había dejado después de tantos años su pedestal y ahora nada. Sentándose en un incómodo taburete permaneció, con la cabeza entre las manos, mascando la pena de su pueril proceder.
Tic, tic, tic…por fin de nuevo un susurro. Con ojos nerviosos recorrió toda la estancia hasta localizar su prudencia, provenía de lo alto, junto al techo, de una de las paredes que da al patio. Con inquietud entongó mesa sobre mesa y ascendió, con la misma velocidad con que había descendido de su pedestal. Algo golpeaba con pertinaz insistencia tras un pequeño muro de cemento que tapiaba una pequeña estancia. De un certero puñetazo hizo caer cascotes y dejó en libertad la pequeña celdilla. La oscuridad le impedía ver en su interior. La luna obesa y ahora azafrán reapareció en el cielo paseando sus plateados rayos rojizos por la puerta entreabierta. La estatua pudo, con sus pupilas de piedra, ver como una paloma, encerrada por algún desaprensivo, quedaba libre y revoloteada por el aula. Sólo se detenía a contemplar las pinturas de los alumnos. Luego se posó en el hombro de su libertador arrullando de satisfacción. Juntos, estatua y paloma descendieron las escaleras y subieron al pedestal. Hoy día la estatua no está sola y ha endulzado el rostro con la compañía de la paloma.
Todas las noches, a eso de las dos, se le oye arrullar mientras revolotea por las aulas de pintura. Desde el pedestal hace guardia su amiga de piedra”.
# entrada de Miguel Ángel @ 13:56
viernes, 10 de abril de 2009
¿QUÉ TRAMAN?
EN ESTE MES DE ABRIL/2009 PULULAN EN LAS ISLAS, COMO SETAS BAJO PODREDUMBRE, LOS INTEGRANTES DE SERVICIOS SECRETOS DE ALGUNOS PAISES CON INCONFESABLES INTERESES EN EL MAGREB.
Este 25 de abril de 2009 se cumplirán 31 años desde que a las 20,30 horas de 1978, los Servicios Secretos Españoles en Argel, parapetados tras sicarios, tramaron asesinar al líder del MPAIAC. Exclamo, con todas sus palabritas y consecuencias, que el vil crimen fue urdido por sectores de los servicios secretos españoles; grito alto que maquinaban descabezar al Movimiento Independentista Canario, que en aquellos meses trataría en los organismos internacionales la independencia de la última colonia de España en África. Con estas aseveraciones no hago otra cosa que reproducir el contenido de la sentencia de 1 de octubre de 2003, de la sección segunda de la Audiencia Nacional, Sala de lo Contencioso-Administrativo, (R. 1588/99), que condenó, sin paliativos, al Estado Español por un “crimen de Estado” y, me sostengo en la también sentencia, la dictada por la Sala de lo Penal de dicho Tribunal de Orden Público, léase Audiencia Nacional, del 14 de julio de 1990, donde se escribe negro sobre blanco que fueron sectores de los servicios secretos los que pretendían asesinar a Don Antonio León Cubillo Ferreira; es decir, acallar la voz de Canarias ante la Comunidad Internacional.
Este frío mes de abril, algo turbio, se mastica entre obscenos colmillos de hiena en las islas, corren vientos crispados en el frente españolero en nuestra tierra colonizada. Los trapiches con Marruecos y sus aláteres del petróleo y gas natural quedan con el culo al aire. Ya el frente rojo y gualda dio lecciones de democracia en Euskadi con un vergonzoso y vergonzante tongo: han pactado llevar al talego a todo aquel que exprese sus ideas y hable del derecho a la autodeterminación de los pueblos. Amordazar, amenazar, excluir y, si con ello no obtienen su objetivo, me temo mis cuates, creo muy mucho que a esos desalmados poco les importará la senda a tomar y menos aún quien caiga en sus refriegas, emboscadas desiguales.
-Todito por los pendejudos cojones del toro negro de su Santa España. -Chillan sus hienas rodeando a la victima a despedazar, a masacrar.
Quien ponga en duda la sagrada unidad de su Patria de Inquisición se las verá con sus fondos de reptiles; cuentan con el silencio cómplice de sus compañeros de correrías, con sus politiquitos democratitos solo de boquilla para fuera y, sobre todo, van de la manita “Pepe Luí” con su sector de su prensa vendida. Según me cuentan al oído, han informado por lo bajini, con una sonrisa ruin, que se cuece una celada milimétricamente diseñada desde la metrópolis para cerrar la boca de los independentistas “de mierda”; enmudecerlos por siempre jamás. Confían y confían bien que sus pollos en la colonia miraran a otro lado, como ya nos tienen acostumbrados. Su santa espada justiciera, la de Santiago que une a España, la de los Reyes Católicos que ahora un obispo facha quiere canonizar a su Reina Católica y Apostólica, la que masacró bajo la sombra de una cruz a nuestro pueblo y a pueblos hermanos en el Continente Americano. Les robó sus identidades y riquezas; les esclavizó y vendió como animales de carga para sufragar sus gastos de viaje y las soldadas de sus raleas de borrachines y pendencieros que le acompañaban en la rapiñas.
Afilan sus cuchillos jamoneros en sumideros del poder, destapen sus escopetas. Comentan estas apestosas hienas, entre sangrientas babas de odio y desprecio hacia los canarios, que “el fin justifica los medios”, pues defienden la unidad de su egregia España, la de Santa Teresa de Jesús. La de calzoncillos de raso, camisa blanca ensangrentada; insinúan, como antaño, que “muerto el perro se acabará la rabia”.
Se comenta que entre los fondos de reptiles asentados en las Islas se planea dar un golpe a la “deriva soberanista”; Gritan satisfechos con su hazaña: que pretenden estos bobomierdas y se jactan en sus restaurantes de postín ante un buen vino español, sobre el desaguisado entre las filas independentistas con su plan de emergencia. Sus hombres pululan y nacen como setas en la lóbrega podredumbre. Al parecer, estos acontecimientos tendrían lugar en los alrededores del día 25 de abril. Precisamente cuando se cumplen 31 años del atentado planeado y desplegado por los servicios secretos españoles; noche en que fue vilmente acuchillado Antonio León Cubillo Ferreira. Salvó la vida de milagro, pues hasta en eso son unos rebenques, y hoy está postrado en una silla de ruedas. No cometerán, me temo, los mismos errores de cálculo y los zarpazos de sus hienas carroñeras serán contundentes y demoledores. Claman:
-“Que se jodan por joder e insultar a nuestra patria”.
Les escuece que se aproxime el año 2010 en que, en cumplimiento del derecho internacional, tengan que sacar sus garras de estas islas al norte de África. Pero que carajo les importa el derecho internacional, se lo pasaran por la entrepierna, como han hecho con el pueblo hermano del Sáhara. Con besos en la boca a la monarquía alauita, les dejarán las manos libres; me temo que también con el beneplácito de Obama, de Sarcozy y de otras potencias imperialistas con inconfesables intereses en el Magreb nos putearán. Ya el monarca dispone, pululando en la isla, de miles de integrantes de su oscuro servicio secreto; ya han tomando asiento en puestos claves de nuestra economía y lo que más duele es que se hallan a su mesa, recogiendo las sobras que caen de sus banquetes, algunos canarios, presuntamente independentistas, vendidos al oro negro del imperio del terror en el norte de África. No en vano, la cuña que más duele es la del mismo palo. Siempre habrá pelotas. Me gustaría recordarles que, en todos los procesos de independencia, han tenido que huir con sus valedores con el rabo entre patas.
Olvidan que este sentimiento de emancipación ni con la muerte de algunos amordazará al sacrificado pueblo canario; por el contrario, aumentará las ansias de libertad y soberanía con el paso del tiempo; crecerá estas ansias de independencia entre los hijos del colonizado pueblo canario que luchará pacíficamente, pero sin descanso, hasta que se logre, de nuevo, romper las cadenas que nos apresan a España.
# entrada de Miguel Ángel @ 13:50
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